Волной опять накатит грусть.
Тоскливым будет мой рассказ.
Прости, родная Беларусь.
Тебя я предал много раз.
Был у меня на всё ответ.
Я ни пред кем не падал ниц.
Так продолжалось много лет.
Я оказался "без яиц".
Я лёгкий образ жизни вёл.
Практиковал я нигилизм.
И не заметил, как расцвёл
В моей родной стране фашизм.
Я видел всё. Всё замечал.
Я ездил в Гродно, ездил в Брест.
Когда я первый раз смолчал,
Я на тебе поставил крест.
Когда в метро раздался взрыв,
Я молод был. Я был здоров.
Но злости я сдержал порыв.
И был расстрелян Ковалёв.
Прости меня, моя страна.
Ведь, хоть и был я охламон,
Смотрел лишь молча из окна,
Как "паковал" людей ОМОН.
Страна любимая, прости,
Что был я жалок и убог.
Теперь нам надо превзойти.
Пусть даже умер где-то Бог...
Прости, родная Беларусь
© Copyright: Сергей Шоман, 2021
Свидетельство о публикации №121022109432
Свидетельство о публикации №121022109432
Рецензии