Я жизнь пустил на самотёк.
Поставил всю её на случай.
Стихи, как ты себя ни мучай,
Приходят сами, в должный срок,
Когда они душе желанны.
И вдохновенья час святой
Меня торопит встать с дивана,
Присесть к столу, где лист пустой
Ждёт встречи с первою строкой.
Незряча и глухонема,
Она в душе моей томится.
Во что ей должно превратиться,
Ещё не ведает сама.
Её космические выси
Влекут проторенным путём,
Чтоб человеческою мыслью
Соприкоснуться с божеством.
Тревожный трепет ожиданья
На грани духа с бытиём…
В каких глубинах подсознанья
Мысль постигает мирозданье,
Чтоб стать возвышенным стихом?
Первая строка
© Copyright: Николай Полотнянко, 2021
Свидетельство о публикации №121022108346
Свидетельство о публикации №121022108346
Рецензии