Он хоть и маленький, но злой:
Кусает больно сквозь одежды
Мороза тонкою иглой
И вьюгой озорною снежной.
Ему, как пьяному в пути,
Дороги свойственны кривые.
Февраль, мой друг, мети, мети
И заметай сны вековые
Надежды выпитой до дна,
Следы бесчинства и позора,
Оставив на стекле окна
Лет наших будущих узоры.
Пусть нам уютно жить в тепле,
Стреножит холод нас, как путы,
А я родился в феврале
И в нём живу всю жизнь как будто!
Февраль
© Copyright: Михаил Розинберг, 2021
Свидетельство о публикации №121022105245
Свидетельство о публикации №121022105245
Рецензии