Один земляк мой строил коммунизм...

Один земляк мой строил коммунизм,
Но не построил - кончилась эпоха.
Теперь в стихах описывает жизнь,
Хотя выходит это очень плохо.
Что сделаешь, коль сущий графоман -
Гораздо легче было б застрелиться,
Но он всё продолжает свой обман,
Не будучи по жизни очевидцем.
Он мыслью в прошлом - нынче мыслей нет,
А есть одни лишь жалкие потуги,
Но он-то мнит себя, что он поэт,
И я боюсь, что лопнет от натуги.
Пусть даже гением он мнит себя -
Не спорю, не прослыть чтоб святотатцем...
Ему поэтом стать, нет, не судьба -
Мне всё равно, но хочется смеяться,
А, может, плакать... Но я не смеюсь,
Да и не плачу, когда слышу вирши,
В которых он рифмует с "Русью" - "Русь"...
Я не пойму, зачем вообще он пишет?
О, Господи, прости меня за то,
Что я такие задаю вопросы
И что нелепой занят суетой,
Но мне терпеть подобное непросто...
Читатель мой, пойдёшь ли ты к врачу,
Что медицине не учился даже?
Ответь и ты поймёшь, что я хочу
Сказать о том, что нас погубит лажа.