Коллекция бабочек Эпоэмоция 2002

Книги стихов как коллекции бабочек,
только пришпилишь ты стих на бумагу,
он потеряет всю свежесть свою...
Где тут порхать, когда тело проколото
острой булавкой шрифтов типографских?
Брошу писать, ведь молчание - золото,
что ж вновь напрасно мешаю я краски?
Мне не оставить стихи все равно,
снова я в них опускаюсь на дно,
в странные злые и добрые сказки
и больше мне ничего не дано,
книги стихов как коллекции бабочек...

Бабочки моих надежд,
бабочки моих печалей,
как легко они порхали,
ветер нежен был и свеж.
Теперь им стало не до ветра,
стих на бумаге, как в тюрьме,
он как в портрет в тяжелой раме,
нет чистой влаги, нет ответа,
и я один грущу во тьме,
и не одарит бог дарами...
Мой стих, взьярись ты, как цунами,
с бумаги в свет теки свободно,
портрет, разбей оковы рамы
и уходи куда угодно,
я устаю от трудной драмы,
живу неправильно, негодно,
перебираю килограммы словес,
а в сердце темный лес,
грущу, хоть это немодно,
устал сам от пустых словес.
Бабочки моих надежд,
бабочки моих печалей...

Где ты, лучшая бабочка
в этой коллекции,
вся из золота и серебра?
Так же как сделал женщину
бог из ребра,
сотворю я тебя
без протекции,
лишь не дай сразу трещину,
так будь добра,
я тебя нарисую в проекции,
это будут не нудные лекции,
а веселые строчки,
поэзия - это игра,
от начала до точки пройду,
на трапеции
акробаты слова
всем покажут свой цирк,
вновь плывет голова,
как начала связать и концы?
Сотворю из чего? -
да из слов и из снов,
и сомнений и дум,
моих радостей, горестей,
я иду, как по льду,
слышу треск всех основ
и пророчат беду мне
различные подлости,
но найду я тебя,
моя бабочка, вскорости,
не для кОрысти -
только для сердца найду,
к встрече буду готов,
стану вновь слагать повести,
с богом я разговор поведу,
пусть на все мне
ответит по совести
и подарит большую звезду...
Где ты, лучшая бабочка,
в этой коллекции?

Я упал и лежал на дне,
ты бежала вдаль по волне,
я без жалоб смотрел во след,
ты бежала, сказав мне: "нет",
и лежал я на дне один,
ты - бегущая по волне,
уходила, и только Грин
оставался строкой во мне,
раздавался, как звон монет,
этот стих, чтобы упорхнуть
легкой бабочкой в белый свет
и лежал я, теряя, суть...

Я - муравей,
что ищет золото,
и ветерок,
укрывшийся в траве,
и бабочка,
что сидя на цветке,
его не клонит вниз,
упавший с ветки лист,
и теплый луч,
что мир спасет
от холода,
и звонкий ключ,
что песенку реке
пошлет с ручьем,
все, снова сердце
молодо,
я сердцем чист сегодня,
ни о чем
я не грущу,
ведь нет для грусти
повода,
с моей надеждой я
сейчас вдвоем,
мечта гудит
во мне вновь
вроде провода,
я на свободе,
все гори огнем,
и мной мое сомнение
расколото,
веду себя раскованно,
рискованно,
вниз льются звезды
золотым дождем,
и я ловлю, как бабочек,
стихи,
как муравей, ищу вновь
злато слов,
ползу в траве,
отпустит бог грехи
и сердце мне
избавит от оков...

Я, как жучок, укроюсь под корой
от той судьбы суровой, как король,
надеюсь, что не выклюет, как дятел,
меня судьбина вдруг из-под коры,
мне б улететь в далекие миры,
пока я от тоски совсем не спятил,
лететь бы бабочкой на свет далеких звезд...
Я устаю от жизни - злой игры,
вновь зов трубы, наплывы странных грез,
мне от судьбы не скрыться средь коры
и под корой, в душе немой вопрос:
дождусь ли я счастливой вдруг поры,
рыдать дождю, а мне грустить всерьез,
вся жизнь - курьез, Господь не шлет дары,
за забытье я поднимаю тост,
за бытие, где люди все добры...

С небес стекала не вода,
а брызги звездного дождя,
я видел этот фейерверк
и бабочкой взлетел наверх,
печаль покинула меня,
душа очистилась моя,
я верил в счастье и успех,
оставив боль, вину и грех,
летел надежды не тая,
и сверху вниз смотрел на всех.
Внизу лежали города,
а рядом с городами села,
а я по небу невесомо
летел сквозь небыль, как звезда,
и не боясь раскатов грома
и молний, улетал от дома,
чтоб не вернуться никогда,
все было в мире незнакомо,
полет пьянил сильнее рома,
я кочевал, как будто рома -
цыган веселый - сквозь года,
писал я не роман, а роман
и пусть неправильно, но сломан
он вновь не будет больше злом,
о, да, но вышел не роман, а ода,
жизнь и поэзия - обман,
уже мне не нужна свобода,
туман окутал мой роман...