Матом я писать хочу,
Раскручусь за сутки.
Я вам мозги не лечу,
Лезут прибаутки.
Например, скажу сейчас,
Вам о ваших баллах.
Нет гармонии у нас -
Лирика достала.
Не бывает круче матов,
Чем на нашем языке.
Я бы всех дегенератов,
Сам построил на песке.
Вилкою песок бы рыли,
Разные Светила.
И меня бы матом крыли:
«Что, мол, взять с дебила».
Как хочу я написать,
Про тупой народ.
И каменьев набросать,
В ихний огород...
Ничего личного. Часть 9
© Copyright: Юрий Башилов, 2021
Свидетельство о публикации №121022104148
Свидетельство о публикации №121022104148
Рецензии