Боль

Брезжит рассвет "пустой",
Зачем об этом пишу?
Зачем вообще я дышу?
Ведь знаю, что за горой.

Мы не исправим мир,
Гора, пред ней лабиринт.
У жизни всегда ларингит,
И попал как мишень я тир.

Гора жизни возвысилась передо мной,
И на ней я, качаясь, стою.
Подует бриз и я упаду,
Мимо рассвета, что брезжит "пустой",
Это просто боль.

"Люди думают, что я могу больше, чем есть на самом деле. Я всё не выполню..."


Рецензии