Мне мама пишет...

Мне мама пишет, что она права,,
Лишь между строчек доброты слова.

Говорила мне мать про заботы
Своего военного детства,
В неё немец стрелял с самолёта,
И едва не убил на месте.

Мама с папой, как это ни грустно,
За Волгой работали в огороде,
В это время, чтоб им было пусто,
Налетели фашисты на город.

В десять лет мама мирно играла,
И значения не придала,
Самолётов увидев ряд,
И решила - военный парад.

Но они приближались всё ближе,
Самолёты с крестами над крышами...

И как в дом вбежала, не помнит,
Кто детей за неё успокоит -
Ту сестричку, которой семь с лишним,
Спит трёхлетний в кроватке братишка...

Всех в охапку, и в бомбоубежище,
Раз, как-будто пол неба в дыму,
А вокруг всё огонь да пожарища,
И спасения нет никому.

Навсегда сохранила память,
Как напал на нас мерзкий злодей,
И мне вновь звонит моя мама -
Как судьба разбросала людей...

Мы встречали рассветы, закаты,
И народ, как и наши солдаты,
Все сражались за нашу страну,
И за Родину бились в бою.

Но сменил календарь наши даты,
И теперь есть бомжи и палаты,
Не всяк любит Отчизну свою...

И мне думается, в самом деле,
Неужели наступит "черёд",
Будут славиться, кто на "панели",
И научат стрелять наш народ

В матерей, и детей, и сестёр,
В тех, кто немощен, если кто скор,
И в сирот, в наших братьев родных,
В доброту, ну, короче, в своих?..

Человечность исчезнет навек...
Но я верю, что я человек,
И такому не будет спасенья,
Кто лишь подлости учит с рожденья.

Пишу я маме, может я права,
Что между строчек доброты слова.