Как по дороге — ночь — по февралю
идёт-бредёт. И мне опять не спится.
И суп варю. Обычный суп варю.
Мешаю. Во вращеньи вижу: лица,
события, пейзажи, города,
миры, галактики... Ещё чего-то
всё ищет-ищет, будто бы радар,
мой взгляд. И вижу — холм среди болота.
На нём — старуха. Варево своё
в котле мешает. Над огнём бормочет.
Глазёнки мутноватые её
скребут меня когтями зверя ночи.
А голосок скрипит: «Иди сюда!»
И чёрт-те как, но это понимаю.
А сам спокоен, будто бы удав.
Из глаз моих удавы полутьмами,
туманами, которых восемьсот,
сплетаясь, вьются и неумолимо
сжимают ведьме шею и лицо,
и взгляд её проскакивает мимо,
и пропадает. Варево с костром
и холм, и ведьма — всё на дне болота.
Мешаю суп, и думаю о том,
что он уже готов, что есть охота.
Суп
© Copyright: Сергей Матыцин, 2021
Свидетельство о публикации №121022101325
Свидетельство о публикации №121022101325
Рецензии