Что делает слово

Такой одинокой ещё не была,
Сижу... пью вино, забросив дела...
Привиделись мне Ока и ветла,
И молодость там... - краше зорьки была.

Как край тот далёк, где жасминовый куст,
Где песни слетали с брусничных уст,
Под любый елово-сказочный хруст
Я шла с кузовочком... и не был он пуст.

У ног подорожник, лопух, зверобой...
Всласть пахло полынью, прочей травой,
И всё благодатью было живой,
И синего неба улыбка со мной.

Там я, и любой бы наверное смог,
Узреть душой у обочин дорог,
Как силою полнится, что цветок,
И тянется к вам поэтический слог.

Парить стал сейчас он, вдруг, над головой,
Покинул на час кустарник степной, -
Птенцом из гнезда рванулся шальной,
Чтоб дух поддержать мне, побыть тут со мной.

И снова стал дорог в ночи лунный свет,
И солнца щедрей, чем в Мексике нет,
И взор занимает в горах рассвет,
Мерцанием призрачным манит с планет.

Гляжу на портреты* в своей мастерской,
Где лик каждый стал душе дорогой;
И, вечность в глазах у них, а не покой...
И слог их заветный как прежде со мной.

   Р.А.Н.

* Портреты моих любимых русских поэтов,
нарисованных мной акрилом на амате.