Он

Он грядет,
Вы слепы, зрение утеряли.
Вон там леса послушно ветви опустили, согнувшись под его ступнями.
Мело сегодня от его дыхания,
На сахарных песчинках бытия узоров миллионы, единицы неправильных, отринутых земными.
Я видела- он собирал, по локоть руки в крови и пене доказательств того, что нет его.
Он стрелы на лету обратно разворачивал- Крикливым.
Я видела - он доказательства сжимал что горло серым, просеивал их через сито веры.
Все заново настанет.
Упрошу меня на плечи, видеть всех желаю.
Они идут проклятой полосой сбивая дух - живые мертвецы.
Уже за благость просто тишина, молчание за благость, унижение настало счастьем быть или казаться...?
Чем кляп и пробка глубже, тем больше плоти, больше бытия.
Нет, говорил мудрец- Что истина, мой друг, дороже...
Обманщик он- дороже хлеб, и зрелища, и голос их навечно в ушах противным свистом- Правы Мы!
Что толку в правде вашей, говорите!
Ведь нет её!
Совсем.
Навечно.
Нет.
Вся правда уж придумана до вас.
Вы только копии, рассказчики без зрения.
Но он грядет, ему и меч, и поле брани.
Слова держите крепче за узду, потом откажитесь, раскаяния смешно...