Среди пестреющий толпы,
Так много скучных стихотворцев.
Где рифмоплёт - творит... Увы...
Штамповку низких рукотворцев.
В нём зависть, злобою кипит.
Он негодует, труд блистательный...
Не ярко вспыхнувший софит...
Такой, обиженный... Старательный...
Я не о тех, что грел сердца,
И душу, на суд, выворачивал.
В чьих строках истина Христа,
Распятьем от толпы оплачена...
О тех, кто сердцем согревал,
Порывы чистые, доверчиво...
И кровью строк не пьедестал...
Искал, а совести затрещены...
Как много сора и хулы...
Недостаёт... Огня мятежного.
Твори, поэт, в плевках толпы.
Неси любовь строкой безгрешною!
Среди пестреющий толпы
© Copyright: Ольга Николаевна Шматова, 2021
Свидетельство о публикации №121022007679
Свидетельство о публикации №121022007679
Рецензии