Художник, нам рисуя зиму...

Художник, нам рисуя зиму,
Создаст лишь мёртвую картину.
Как он искусно б не старался,
Какие б краски не пытался,
На холст грунтовый положить,
Ничто не в силах услужить,
Его терпенью и стараньям.
Попытки вторить тем созданьям,
Все будут тщетны, суетливы,
Лишь будут отблеском стыдливым,
И живописное уменье,
Не отразит зимы творенье.

Зима, как истинный творец,
Раскрыв волшебный свой ларец,
Использует, что ей под силу.
Даст "жар" студёному горнилу,
Что лёд вовсю начнёт ковать,
Мосты на реках создавать.
Деревья все оденет в шубы.
Засыплет снегом избы, срубы.
И ледяным своим дыханьем,
Пургой промчится с горохотаньем.
И лишь затем, творя обряд,
Наденет белый свой наряд.

Сверкая и переливаясь,
Как в светлом небе отражаясь,
Предстанет дивный мир. Восторга,
Не удержать! Белым-бело!
Всю землю снегом замело!
И снег на солнце так блестит,
Что, аж, глаза во всю слепит.
Как-будто россыпи алмазов -
Сугробы целые стоят,
А миллионы ярких стразов,
Под ноги медленно летят.

Кусты, деревья в снежных шапках.
Их ветви иней серебрит,
А на зародах снег в охапках,
Радужным заревом горит.
Поля, бескрайние долины,
Речные поймы и низины,
Покрыты пуховЫм ковром,
Как-будто устланы пером.
Зима на славу потрудилась,
Недаром нынче вьюга злилась.
Вы можете во всю стараться.
С ней бесполезно состязаться.


06.02.2021.       22:46