Преклоняя молча колени,
Россия впадает в сон.
Не от радости, не от лени,
Мы почти мертвы в унисон.
Население наших окраин,
Сокращается словно плеть.
Где же наш вчерашний барин,
Что позволил аршин иметь?
Что позволено нынче народу,
Я пером не могу описать.
Можно стоя лицом к восходу,
От бессилия, просто орать.
Нашим криком стонет Россия,
Слезы плавят чугун и медь.
Но напрасно восход просили,
Нам осталось едва умереть.
Слезы лягут в весенние рощи,
И нам станет легче дышать.
Выходите завтра на площадь,
Собирайте знаменную рать...
Орск
© Copyright: Евгений Олегович Прохоров, 2021
Свидетельство о публикации №121022000366
Свидетельство о публикации №121022000366
Рецензии