Высоцкое

Не так все… Просто госты вместе с вето
Диктует  не партком - дешевый вкус.
Где жизнь дурдом, там лучше правду с бредом
Смешать… И в этом Русь – всегда Союз.
Где облик правды слишком угнетающ –
Покажем на себе таком-сяком.
Тем гуще мрак, когда ты нагнетаешь
Его с почти не черным юморком.
Чтоб не увязнуть посредине топи,
Чтоб в небо уводила строчка-гать…
Крест среди фарисеев неудобен,
Хоть на груди, хоть на спине таскать.
В парткомах те же шоры да иконы,
Хотя и наизнанку это все.
С научно обоснованным жаргоном.
А нет – главврач маргулис всех пасет.
И телек зомбоящиком пылится,
Где только дурость да строгач-режим.
Но здесь же Русь – по жизни не теплица
Тем, кто бунтарским духом одержим.
А белый Мерседес – поэту круто,
Пока никто не ездит на таком.
Сейчас бы ты от этого уюта
Сбежал бы… разумеется, пешком.
Поэт по жизни противоестествен.
Вне времени – устойчивый гибрид.
Все видит настоящим, словно в детстве,
Хотя душа по-взрослому горит.
Поэзия – как и любовь… любая.
Закон здесь объективный, не людской.
Тут в паутину намертво влипает
Не мелочь – та прорвет ее легко.
В ней остаются души покрупнее.
Навыворот все – вечный эпатаж.
Душа безумна – что поделать с нею?
А просто всю раздаришь, все раздашь.
Вдохнешь поглубже – и опять ныряешь
До самого – пусть – городского – дна.
Пускай режим поэта изнуряющ…
Чего беречь-то душу? Жизнь одна.
Особенному – повод для растраты.
Причина поберечь для мелкоты.
Но щедр не тот, кто лишь успеха ради
По сути отдал жалкие понты.
Лишь побесился с бешеного жиру.
От сердца ничего не оторвав.
Но вечность – для безумного транжиры,
Который с мясом будет рвать слова.
И тех, кто жаждет правды, наделять, и…
Не утаится толком ничего,
Раз детство не унять в горящем взгляде.
Миф? Сказочного нет там ничего,
5-7 кусков – на тысячи. Реален
И чудотворен этот миф вполне.
Ведь мы поймем,  кого же потеряли,
Когда являться будешь к нам извне.
С хрипящей и заезженной бобины,
С подчищенных концертов на CD.
Кто слаб – тем нет любовной паутины.
Ты крепко влип.
И посейчас в сети.
Живешь неозязаемым и реже
Несешь бессильно миру эту весть.
Любой из нас пурговой рифмой грешен.
Вот только жаль…
Да, исключенья есть.