Как много не сказано ею:
Остались, и боль, и упрек.
И нежностью маму, моею,
Совсем я почти не берег.
При встречах привычное:" Здравствуй!",
А дом покидая:" Пока!"
И сына обнять уж не властна,
Её на прощанье рука.
"Прости меня мама!" - всё чаще,
Прошу тебя ночью и днем.
Твои поцелуи всё слаще,
И песни, что в сердце моем...
Ты смотришь с улыбкой с портрета
И кажется хочешь спросить:
"Ну как урожай этим летом?
Что в жизни пришлось изменить?".
И снова, и снова о внуках,
О тех, что роднее детей.
К кому ты входила без стука,
И ближе была матерей.
Устало присев в изголовья,
Шептала порой на распев.
Кого одарила любовью,
Растратить её не успев.
Я всё расскажу тебе мама,
Ведь ночь ещё вся впереди,
И словно пошлю телеграмму,
А ты обязательно жди.
Уже не приду, не приеду,
Но твой обнимая портрет,
Вести буду ночью беседу
И слышать твой голос в ответ.
Мамы не уходят далеко
© Copyright: Владимир Зезюлин, 2021
Свидетельство о публикации №121022003121
Свидетельство о публикации №121022003121
Рецензии