Павел Потёмин. Своей тропой

Он шел вперед своей тропой,
Не зная, что коротким будет путь,
Что не обласканным останется судьбой
И, что судьбу - не обмануть.

Уснула Муза долгим сном,
Он ей будильник не поставил.
Жалел всего лишь об одном,
Что прожил дни свои без правил.

Весна давно разлита по стаканам,
Уже февраль совсем не при делах,
А он во власти зимнего дурмана
И уж совсем запутался в грехах.

Ему казалось - пара пустяков,
Что мы чего - то не успели:
Не почитали вслух своих стихов
И под гитару песен не допели.

Звучит мелодия в небесном хоре,
Что не понятна нашему уму.
Там реки все впадают в одно море
И все подвластно Богу одному.

Сейчас стихи его живут в неволе,
Им жалко прожитый момент.
Застыли строчки в чистом поле,
Как на могиле высохший цемент.

На холмике мимозы ветка
Встречает утренний рассвет.
Ему до совершенства меньше метра,
А он ушел от нас на много лет.

В его делах нам разобраться сложно,
Чтобы всерьез о чем - то говорить.
Будем считать, как было в прошлом,
Что он однажды вышел покурить.

(Павлу Потёмину - поэту, барду
        посвящается)