В твоей тоске не пишутся стихи.
В такой тоске не объяснимы чувства.
Не различаются друзья или враги,
И много одновременно и пусто.
КружИтся лист, на землю всё не сядет,
Завис он в воздухе, как сердца сглажен ритм.
Взлахмоченный, совсем не при параде
Ты и не голоден и вроде бы не сыт.
Танцуешь, выше прыгаешь, сильнее,
Чтоб из себя быстрей сбежать и улететь.
Стать маленьким, чтоб спрятаться в растенье,
И встретить от подошв внезапных смерть.
А может быть стать больше , растворяясь
В небесных сферах, череде светил,
В такой тоске ни капли не осталось
Тебя таким, какой ты раньше был.
И спрячешься от тех, кто шел проститься,
Скитаясь в серых стенах по углам.
Уже не ждёшь, что кто-то постучится,
Кого ты вечность в этом мире ждал.
Випраламбха. Антья
© Copyright: Кирилл Франц, 2021
Свидетельство о публикации №121021900985
Свидетельство о публикации №121021900985
Рецензии