Письма в никуда...

                Быть может, жизнь была излишне строгой
                Иль плохо нас учили, дураков,
                Ведь знали от сумы и от острога
                У нас нередко несколько шагов.
                Но молодые удержу не знают,
                Азарт опасней выстрела в упор
                И потому уводит нас кривая
                От волжских плесов до уральских гор.
                И нас вагон «столыпинский» качает
                Сквозь серый дождь и белые снега
                И, как родных приветливо встречают
                И Воркута и Пермская тайга,
                Мы получаем новые прописки,
                Все начиная с чистого листа,
                А на вопросы о родных и близких
                Обычно отвечаем – сирота
                Пусть мы судьбу по мелочам растратили
                И променяли на последний грош,
                Пишите письма нам к едрене матери,
                Точнее адрес вряд ли где найдешь…