***

Бежим забег, что жизнью назван,
Порой, не замечая, набираем ход,
И так же, незаметно, замедляем,
Встречая год. Тот самый год.

Где гонка наша, вдруг теряет смысл,
А взору предстаёт, далёкий горизонт,
Который целями старательно размыл сам,
Где небом-потолком – стал чёрный зонт.

Ты хочешь вспомнить лица тех, что рядом,
С тобой бок о бок, иль случайно, рядом шли,
Но шоры плотные, были границей взгляда,
Границей смысла, были тайные мечты.

Вот-вот, ещё чуть-чуть, почти, немного,
Мне остаётся тот отрезок добежать,
Там, что хочу, мечту, забуду про дорогу.
С ней обнимусь, и буду мирно спать.

Но вот остыл, кругом не то и холод,
Не так, играл в мечте софита блеск,
Всё хорошо, но вот душой расколот.
Не те, не та, не так, не здесь.

И мысли вдаль тревожно убегают,
Теперь назад, а не стрелой, вперед.
Тревожно, карточки с годами пролетают,
Где было то, что б забрало в полёт.

Где были те, и хорошо, и даже не напрасно,
Как предвкушал тогда, наощупь, не смотря.
Сейчас же оглянувшись, стало ясно,
Бежал к мечте, но растерял себя.