Письмо

Вчера уром, выходя из подъезда я увидела старушку. Обычную маленькую седую старушку в красном пальто. Такие носят в кошёлке котят и забывают погасить свет.
Старушка долго копалась в сумке, искала ключи или, что-то ещё, потом взглянула на меня такими ясными любящими глазами, словно, хотела вселить в меня веру в этот начавшийся день, веру в себя и в каждого встречного.
Я шла по улице и думала о ней. Думала о том, что она, что-то знает обо мне. Даже больше, чем знаю я сама.
В трамвае я увидела их - они держались за руки и молча смотрели в окно. Только в этом битком набитом трамвае они могли укрыться от посторонних глаз. В их глазах играла мелодия, неожиданно понятная для меня. Они посвятили меня в свою тайну, наполнили меня невероятным звучанием полёта и долгожданного воссоединения.
Они знали обо мне то, о чём я могла лишь догадываться.
Поздним вечером у почтового ящика я увидела усталого человека.
- Почтальон, так поздно?
Человек приветливо кивнул и удалился. В моём почтовом ящике было письмо, написанное от руки. Тогда я поняла, что ты знаешь обо мне всё. Этого достаточно для того, чтобы я, наконец-то, узнала себя.