Письмо в Февраль

                «Ночь, улица, фонарь, аптека,
                Бессмысленный и тусклый свет.
                Живи еще хоть четверть века —
                Все будет так. Исхода нет.»
               
                А.Блок

Привет, мой свет, далёкий, нежный, -
Догрыз меня совсем февраль,
Что жалит молью белоснежной,
Мечты – желтеющий фонарь.

Шалит, балует, посылает
Рисунки призрачных ланит,
Морозит утром, превращая
Пушистый снег в седой гранит.

Прости, мой свет, ресницы, вежды
Поцеловать бы - беспредел!
Так далеко…  А боль надежды
Расстреляна армадой стрел.

И знаешь, свет мой, покрывало -
Снега - плеча не распрямить,
Бреду по кругу - так устала,
И Ариадны рвётся нить.

И не сбежать, я - в лабиринте,
Взвалив сугробами тоску,
Тащу. Не тщетно ль: стайер в спринте? –
Жизнь - просто проза, мне б – «в Москву»…

Кричать ли, рваться – нет резона:
Ни встреч, объятий, ни строки -
Да, пандемия… До фасона ль,
Когда желанья на куски?

Исчезло что-то основное,
В чём бьётся жизнь, глаза горят,
Что было – будет? – беспокоит,
Но не вернуть ничто назад.

А шепоток несмелой прозы,
Забывшей рифмы, всё ж в бреду
Дарует знак: ещё не поздно,
Ещё февраль, весны бы. Жду.

Вот так с тобою говорила б –
Молчу. От силы две строки.
А тут прорвало, налепила
Бог знает что - всё от тоски.

18/02/21

Акварель Бронислава Марковича.