Он выматывал душу,
Низал звуки на нервы.
Я страдаю не первый,
Кто их тоже послушал.
Его пальцы порхали
По измученным струнам.
Прослезилась Фортуна,
Вспомнив, как её гнали.
Я не понял,- что было?
Да и было ли вовсе?
Как туман на покосе,
Детство мимо проплыло.
Боже,- это не ты ли
И поёшь и пытаешь.
Делай так, как считаешь.
Ведь мы плохо любили.
Но уважь,- пусть без муки
Приласкает кончина.
А в ответ, лишь лавиной
Полились эти звуки.
Виртуоз. 44-58
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2021
Свидетельство о публикации №121021903818
Свидетельство о публикации №121021903818
Рецензии