Струна акына

                Ельничком, березничком – где душа захочет –
                В Киев пробирается божий мужичок.
                И. Бунин

                В огороде бузина, а в Киеве дядька.
                Пословица

Летом было бузины… Скажем так: до чёрта!
Огород совсем зарос, не видать краёв.
Но я, честно говоря, сам в себя упёртый,
а по молодости был, говорят, орёл.

Это присказка была, повод к разговору.
Хрен с ней, этой бузиной, до неё ли тут.
Вот хожу я взад-вперёд вдоль по коридору,
Вроде медленно иду, а года бегут.

Бьётся жилка на виске, как струна акына,
что я вижу, то пою, аж до хрипоты
Слышу я внутри себя плеск адреналина,
только выплеснуть его не дают менты.

Мой язык и враг, и друг, и, немного, компас,
и до Киева дойти мне помочь готов.
Но туда я не хочу, там Майдан и Сорос,
Соловьёв о том сказал, а ещё Песков.

Пандемия, мать её, всех давно достала.
Кто там вирус упустил, не найдут пока.
У меня рецепт простой: водка, хлеб и сало,
он внутри любую дрянь бьёт наверняка.

Заметает снегом мир с севера до юга,
даже возле пирамид ходит Дед Мороз.
У меня свила гнездо под стрехою вьюга,
а на шею сел вчера остеохондроз.

Я орлом смотрю вперёд, что с боков – не вижу.
Телевизор отключил, хватит и окна.
А когда б не ломота, убежал на лыжах,
И меня б никто-никто не нашёл тогда.

на «Эпиграф с Денисом по Ивану Бунину» (Выход Из Под Контроля)
http://stihi.ru/2021/02/15/1664