Распутица

На распутье в диком древнем поле...
Иван Бунин


На распутье.
Если пророк, то Распутин.
Распутица.
Дороги – притча во языцех.
Не потому, что умом не понять, просто воруют.
Уже – веками.
Мураками
Совсем ни при чём.
Ровно каждый второй понимает я – о чём.
А первый, как пионер –
готов всегда подавать пример.
Не зная никакой меры.
Не понимая, что, в конце концов, это пошло.
Профессор в пенсне сказал бы, что это оплошность.
Но это гораздо больше.
И дольше.

Безграничное поле.
На кресте сидит старый ворон.
На все четыре стороны – древний морок.
В сознание легко вписывается Голлум и орок.
Вечный Гоголь.
Голь и горе.
Воля?
Ой ли…

Путь.
Прямой никогда не возвращает в исходную точку.
Правый (печально известный) грозит братоубийством, долгоиграющей бедой, позором и воздаянием.
Ходить налево – всегда в забвение.
В конце каждого – персональный крест.
Ну и пусть!

Былое.
Для кого-то удалое.
Для других – аналои.
Сойдёт, если жутко, и всё – мука.
Здесь на жизнь всегда – последние сутки.
Даже в метро и маршрутках.
Замутим?