Слова беззаботно сгорают, как спичка,
Разводит руками до неба закат.
Что будет, когда ты не вспомнишь, какая была привычка
Под руку гулять в листопад?
Не вспомнишь розовой простыни глади,
Так нежно ее поправляя пряди,
Вздыхаешь под утро на ярких рассветах,
А расстояние наше - сто тысяч пустых километров.
Не сложим строчек, не выпьем вина,
Не будет у нас ни сына ни дочки.
И в этих войнах причина одна -
Не мне посылал цветочки.
Взлетели твои корабли на юг,
А здесь - сплошные морозы.
Прощаюсь с тобой, милый друг,
Увы, не сбылись прогнозы.
Прогнозы
© Copyright: Софья Левковская, 2021
Свидетельство о публикации №121021808000
Свидетельство о публикации №121021808000
Рецензии