Ну что, поэт, душевный малый,
Мой друг любимый и простой,
Какая дивная забава
С рукой из окон пить настой?
Вина грузинского из бочек,
Да в сотни пузырьков разлить,
Поставить, правда, честный прочерк,
Что значит - стоит, стоит пить!
И всё для вас, души безбожник,
Всё для разгульного пера,
Что пишет воздухом меж строчек,
Забывшись с правдой бытия;
Которое не чертит линий,
А красочно рисует нить,
Бутонов ряд облекши в лилий,
Позволь и им сто лет прожить.
Четверг
© Copyright: Михаил Чернавский, 2021
Свидетельство о публикации №121021805868
Свидетельство о публикации №121021805868
Рецензии