Когда я не пишу стихов,
Во мне, как кажется, их больше,
Тех, избежавших слов-оков,
Тех, не боящихся быть горше,
Тех, что не рвутся на показ,
Вдруг выпадая из размера,
Чей смысл в понятьях не увяз,
Чья чужда бытованья сфера.
Они гнездятся в глубине,
Витают в высях занебесных.
Не наяву и не во сне,
В пределах тонко-бестелесых.
Их декламируют нутром,
Их эманируют сердцами.
Неугасающим костром
В ночи души они мерцают.
Без-стишие
© Copyright: Элла Нестерик, 2021
Свидетельство о публикации №121021800468
Свидетельство о публикации №121021800468
Рецензии