К Заливу

К Заливу
НА ПУТЬ К Персидскому заливу


Эдгар Ли Мастерс





СОДЕРЖАНИЯ
Уильям МАРИОНЫ пронзительный НА

ПУТИ К ЗАЛИВУ

ОЗЕРО ЛОДКИ

ГОРОДА равнинного

ИСКЛЮЧЕН MIDDLE

Сэмюэл Батлер ET AL.

ДЖОННИ ПРИМЕНИЛ ДИАЛОГ

LOOM

НА УЛ.

СЭРА ГАЛАХАДА ПЕРКО

. Дезерет

Небесном НО ЧАС

ВИКТОР RAFOLSKI на АРТ

ЛАНДШАФТНАЯ

Завтра мой день рождения

донник

ТО за холмом

Спереди ВОЗРАСТЫ Улыбнувшись

НИЗКОЕ PIERROT

МИРАЖ пустыни

георгин

БОЛЬШОЙ РЕКИ Marshes

Делила

МИР-SAVER

каникулярный

ПРОБУЖДЕНИЕ

В САДЕ В ЧАС РАССВЕТА

ФРАНЦИЯ

БЕРТРАН И ГУРГО ГОВОРЯТ О СТАРЫХ ВРЕМЯХ НЯНИТЕ МЕЧ

, О РЕСПУБЛИКА!

УВАЖАЕМЫЙ СТАРЫЙ ДИК

КОМНАТА ЗЕРКАЛ

БУКВА

КАНТИКА ГОНКИ

ЧЕРНЫЙ ОРЕЛ ВОЗВРАЩАЕТСЯ НА СВ . JOE

MY LIGHT С ВАШЕГО

СЛЕПЫХОМ

«Я PAY МОЕЙ ДОЛГ ЗА LAFAYETTE И Рошамб»

РОЖДЕСТВО НА ИНДИЙСКОГО POINT

WIDOW LA RUE

DR. КЛИНИЧЕСКАЯ ЛЕКЦИЯ

СКУДДЕРА БРАТ ИВ

ВОСЬМОЙ КРЕСТ СОНА

ЕПИСКОПА О СВЯТОЙ СЕПУЛЬЧЕР

НЕАНДЕРТАЛ

КОНЕЦ ПОИСКОВ

БОТАНИЧЕСКИЕ







САДЫ УИЛЬЯМУ МАРИОН РИДИ

Это было бы подходящим, если бы я посвятил вам антологию Spoon River. Соображения интимного характера, не говоря уже о литературном поощрении, которое было до вас, вытеснили вас со страницы. Тем не менее, вы знаете, что именно вы привлекли мое внимание в июне 1909 года на «Греческую антологию». Именно от созерцания его эпитафий моя рука бессознательно попала в зарисовки «Ход Путт», «Серепта Брань» («Серепта Мейсон» в книге), «Аманда Баркер» («Аманда» в книге) », Олли МакГи »и« Неизвестное », первые написанные и первые напечатанные зарисовки Антологии реки Ложки. Их рекорд - «Зеркало 29 мая 1914 года».
Я беру одну из эпиграмм Мелеагра с ее грустным раскрытием и оттенком иронии и превращаю ее из прозаической формы в стихотворную, делая стихи в соответствии с паузами дыхания:
«Святая ночь и ты, Светильник, мы взяли в свидетели. наших клятв; и перед тобой мы поклялись, что тот, кто будет любить меня всегда, и я, что я никогда не оставлю его. Мы поклялись, и ты был свидетелем нашего двойного обещания. Но теперь он говорит, что наши клятвы были написаны на проточной воде . И ты, о Лампа, видишь его в объятиях другого ".
В стихах эта эпиграмма звучит следующим образом:
  Святая ночь и ты,
  Светильник,
  Мы взяли в свидетели наших обетов;
  И перед тобой мы поклялись,
  Тот, Кто будет любить меня всегда,
  И я, что никогда не оставлю его.
  Мы поклялись,
  И ты был свидетелем нашего двойного обещания.
  Но теперь он говорит, что наши обеты были написаны на проточной воде.
  И ты, о Лампа,
  Ты видишь его в объятиях другого.
Можно заметить, что в этом переводе преобладают ямбические стопы. Они просто становятся заметными и императивными, если располагаться в стихах. Но так оно и есть, даже в самом кратком и резком изложении этих эпиграмм с греческого гуманизма и достоинства самих оригинальных переводов, которые создают нечто, пусть и меньшее, чем стих, но все же большее, чем проза; как сказал Байрон о речах Шеридана, ни поэзии, ни ораторского искусства, но лучше, чем то и другое. От Чейза Генри было нетрудно сказать:
  «При жизни я был городским пьяницей.
   Когда я умер, священник отказал мне в погребении на
   святой земле и т. Д.»
к использованию стандартных тактов или ритмических аранжировок ямбиков или чего-то еще, и таким образом, чтобы сделать книгу, которая для первой трети требовала натренированного голоса или глаза, чтобы создать подобие стиха; а последние две трети, или около того, приспособились к менее чувствительной концепции среднего читателя. Просодии позволили позаботиться о себе в соответствии с эмоциональными требованиями и вдохновением момента. Но в английской литературе за несколько сотен лет нет ничего нового в сочетании дактилей, анапестов или хорешей и без рифмы. Я также не открыл миру, что пентаметр ямба можно сократить до тетраметра без того, чтобы стих перестал быть ямбом; хотя это уже не пустой стих, который так облагородил английскую поэзию. Еще предстоит написать немало стихов без рифмовки в различных стандартных ритмах и в тщательно подобранных размерах.
Но, очевидно, формальное воскрешение греческих эпиграмм, ироничных и нежных, сатирических и сочувственных, поскольку случайные эксперименты с несвязанными темами вряд ли сделают такую привлекательную привлекательность, как эпическое изображение современной жизни, и, как оказалось, действительно достигнуто.
Ответ американской прессы на Антологию Спун Ривер летом 1914 года, когда она появлялась в «Зеркале», является моим поводом сказать это. Его цитировали и пародировали в то время в стране и в столичных газетах. «Текущее мнение» в сентябрьском номере 1914 года воспроизвело из «Зеркала» некоторые стихотворения. Хотя в это время невозможно было измерить схематический эффект Антологии, Эдвард Дж. Уиллер, преданный покровитель искусства и разборчивый критик его проявлений, был привлечен, смею сказать, сущностью «Гриффи, Купер». , "потому что это одно из стихотворений из Антологии, которое он изложил в своей колонке" Голос живых поэтов "в упомянутом выпуске. «Поэзия», «Журнал стихов», за октябрьским выпуском 1914 года был перепечатан из «Зеркала». Одним словом, Антология обошла всю страну, прежде чем была выпущена в виде книги. Так готовился прием всему произведению, не часто выпадающему на долю литературного произведения. Я не должен упускать из виду выражение моей признательности за очень высокую оценку, которую Джон Каупер Поуис дал Антологии непосредственно перед тем, как она появилась в виде книги, а также за ту рекламу, которую его лекция дала New York Times. Натан Хаскелл Доул напечатал статью в Boston Transcript от 30 июня 1915 года, в которой он противопоставил работу греческой антологии, указав, в частности, на некоторые эпитафии Карфилида, Каллаишроса и Поллианоса. Критическое свидетельство мисс Харриет Монро в ее редакционных комментариях и в ее предисловии к «Новой поэзии» значительно укрепило сегодняшнее суждение против переворота со стороны более поздней критики.
Этот ответ на Антологию, когда она появлялась в Зеркале, а затем, когда она была помещена в книгу, была ни к чему, как к сути. Это было принято как картина нашей жизни в Америке. Это было интерпретировано как стенограмма душевного состояния мужчин и женщин здесь и в других местах. Вы назвали это Comedy Humaine в своем заявлении о моей личности как автора в «Зеркале» от 20 ноября 1914 года. Если эпитафическая форма придавала дополнительную новизну, я должен признаться, что идея была предложена мне Греческой антологией. Но скорее из-за греческой антологии, чем из нее, я развил менее гармоничные эпитафии, с которых началась антология Spoon River. Что касается метрических эпитафий, то излишне говорить, что я опирался на законные материалы аутентичного английского стихосложения. Вплоть до весны 1914 года я ни разу не позволял Весне проходить без чтения Гомера; и я чувствую, что это знакомство оказало влияние как на форму, так и на дух; но сейчас я не буду заниматься этим исповеданием.
О чем я говорил, если это не жизнь вокруг нас, как мы смотрим на нее глазами, чье видение лежит в наследственности, образе жизни, понимании самих себя, нашего места и времени? Вы много прожили. Как критик и изучающий страну, никто не понимает Америку лучше вас. Как житель запада, но как землемер востока и запада, вы привнесли в интерпретацию страны знания о ее политической и литературной жизни, а также знание истории других стран и других времен. Вы видели и наблюдали за развертыванием сил, которые возникли после Гражданской войны. Эти силы увеличились в восьмидесятых и взорвались свободным серебром в 1896 году. Они начали наносить удар благодаря направленной стрельбе Теодора Рузвельта во время его второго срока. Вы знали из первых рук все, что было связано с этими силами человеческой надежды, тщетными или отважными усилиями, четким или невнятным выражением нового рождения. Вы видели и жили, но в большей степени то, что видел и жил я. И на этом фоне вы вдохновили и наставили меня в моем анализе. Стоя рядом с вами, вы подтвердили или исправили мою лепку глины, взятой из почвы, из которой мы оба пришли. Вы сделали это глазами, знакомыми с секретами последних двадцати лет, знакомыми также с отношением тех лет к времени, которое им предшествовало и вело их.
Итак, не только потому, что я не мог посвятить вам Ложку Ривер, но и по указанным более серьезным причинам, я побуждаю оказать вам любую честь, взяв ваше имя для этой книги. Этим схематичным признанием, которое когда-нибудь, возможно, будет заполнено, я сообщаю, каково ваше отношение к этим моим интерпретациям, возникшим в результате духа, жизни, мысли, окружающей среды, которые так же пришли к нам и так же повлияли на нас.
Я называю эту книгу «Навстречу Персидскому заливу», название, импортировавшее продолжение попыток Спун Ривер и Великой долины отразить возраст и страну, в которой мы живем. Не имеет значения, какая из этих книг носит ваше имя и дает эти подтверждения; во всяком случае, пока есть возможность выразить мою признательность за вашу дружбу, а также за большое уважение и нежный интерес, которыми я вас питаю.
ЭДГАР ЛИ МАСТЕРС.

Следующие стихи были впервые напечатаны в указанных публикациях: «
Навстречу заливу», «Лодки у озера», «Ткацкий станок», «Завтра мой день рождения», «Дорогой старый Дик», «Письмо», «Мой свет с твоим», «Вдова ЛаРю», «Неандерталец» в «Зеркале Риди».
Нарисуй Меч, Республика, в Independent.
Canticle of the Race, в Поэзии, Журнале стихов.
Брат Ив в журнале Cosmopolitan.
«Я плачу свой долг за Лафайет и Рошамбо» в «Моде часа».






К ЗАЛИВУ.

     Посвящается Теодору Рузвельту.
     С Кордильерского нагорья,
     с высоты
     Крайнего севера.
     Из
     лесного озера,
     из дождливого озера, из источников Итаски.
     Из снега и льда
     Гор,
     Вдыхаемых солнцем,
     И дарованных жизнью,
     Пробуждаемых поцелуями огня,
     Движущихся, скользя ярчайших прозрачных, По
     скалам, По
     холмам,
     По камням.
     Жидкие ручейки;
     Быстро бегущие, как горные ручьи;
     Вихря по руинам скал;
     Изгибаясь шаром, тишина
     Вокруг длинных изношенных стен гранитных ущелий;
     Пробиваясь сквозь пропасти;
     И тихо течет на многие мили по бассейну Титана,
     К мутным водам могучей реки,
     Сам подчиняясь зову залива,
     И непостижимому стремлению моря!





     Воды горных вершин,
     Духи свободы
     Оставив свои чистые уединения
     Ради работы в мире.
     Загрязнение твоих хрустальных источников
     Пустошью, которая кружится тебе в груди, пока ты бежишь,
     Пока ты не станешь грязным, как ползающий левиафан,
     Который пожирает тебя,
     И использует тебя, чтобы нести мусор и землю,
     Для создания земли у залива,
     Для завоевания земля для ног людей.





     Де Сото, Маркетт и Ла Саль
     Напрасно
     посадив свой крест, Не получив ни золота, ни слоновой кости,
     Ни дани
     для Франции или Испании.
     Сделать землю в одиночку
     За свободу!
     Вы можете провозгласить во имя креста
     Владычество царей над новым миром.
     Но река изменила свое русло:
     есть плодородные поля
     На тысячу миль там, где протекает река, что вы знали.
     И там свобода и демократия.
     На тысячи миль,
     Где во имя королей и для креста
     Ты топчал путаницы в поисках сокровищ.





     Водопады святого Антония падают на воду
     В смехе, грохоте и реве голосов,
     Кружении, танцах, прыжках, пенах,
     Духах пещер, каньонов и ущелий:
     Воды, окрашенные звездными огнями, подслащенные
     ветром, Унесенные снегом, наружу розовых северных земель,
     Сквозь сосновые и болиголовные леса,
     Симфонические шепоты Тихого океана.
     Голоса свободы, беспокойные, непобедимые,
     Безумные от божественности, бесстрашные и свободные: -
     Охотники и чопперы, воины, гуляки,
     Смеющиеся, танцоры, скрипачи, свободные люди,
     Восхождение на гребни Аллегений,
     Пение, рубка, охота, борьба.
     Извержение в Кентукки. и Теннесси,
     В Огайо, Индиану, Иллинойс,
     Сметая пустыню индейцев,
     Как река несет грязь для создания земли.
     И забирая землю Иллинойса у королей
     И передавая свою верность Республике.
     Какие стрелки с Дэниэлом Буном в роли лидера
     И победители с Кларком в
     роли капитана Прыгните вниз, как талый снег,
     В скалы и пропасти запретных гор
     И сделайте больше земли для свободных людей!
     Зоркие, мускулистые, бесстрашные охотники,
     лесорубы и земледельцы полей
     Встречаются, наконец, на поле белоснежного клевера,
     Чтобы принимать мудрые законы для государств,
     И учить своих сыновей нового Запада,
     что право голоса свободных людей.
     До льва Теннесси,
     Который сокрушит корабль короля у залива.
     Где Ла Саль провозгласил корону,
     И крест,
     Сделан правителем республики
     Свободными суфражистами
     И победителями Запада!





     Отец вод! Когда-либо повторяющийся символ широкой свободы,
     Даже для опоясанной океаном земли,
     Изношенное правило Флориды разрушает ваши владения.
     Но лев Теннесси спрашивает: «Вы бы забрали у Испании
     землю, которую она потеряла только на словах»?
     Это будет через месяц, если ты потеряешь мой меч.
     Как он сказал, все было сделано.
     И больная и пьяная сила Испании, которая цеплялась,
     И высасывала жизнь Чили, Перу, Аргентины,
     Ослаблялась под ударами Сан-Мартина и Боливара,
     Вдыхая молнию, брошенную Наполеоном Великим
     На троны Европы.
     Отец вод! Это ты заставил нас сказать:
     никаких королей по эту сторону земли навсегда!
     Половина земли будет свободна
     Нашим словом и силой, которая стоит за нашим словом!





     Водопады святого Антония падают на воду
     в смехе, суматохе и реве голосов!
     И река движется своим извилистым руслом к заливу,
     По груди Де Сото,
     К могиле на болоте Ла Саль!
     Старые дни спят, лев Теннесси спит
     С Дэниелом Буном и охотниками,
     Стрелками, гуляками,
     Смеющимися, танцорами и вертолетами,
     Которые взошли на гребни Аллегени,
     И хлынули в Теннесси, Огайо,
     Кентукки, Иллинойс, Добрый Запад.
     Но река никогда не спит, река течет вечно,
     Делая землю навсегда, восстанавливая пустоши моря.
     И гонка никогда не засыпает, гонка продолжается вечно.
     И войны должны наступить, поскольку воды должны сметать
     Дрейфующий лес, мертвый лес, подавляя силу реки -
     Ибо Свобода никогда не спит!





     Лев Теннесси спит!
     А над могилами охотников и чопперов
     слышен топот войск!
     Опять война,
     Отец Вод!
     Война идет, символ свободы!
     Они приковали вашу гигантскую силу к делу
     торговли людьми.
     Но человек с Запада, обитатель вашего берега,
     Полностью американец,
     Компактный, с ясными глазами, нервный, как охотник,
     Который не знал более быстрого биения сердца,
     Кроме милосердия, прощения, мира;
     Щедрый, простой, демократичный, С
     трудом оценивающий себя полностью,
     Духовный стрелок и вертолет,
     Из породы Дэниела Буна -
     Этот человек, твое дитя, О, Отец Вод,
     Проснулся от зимнего сна бесполезного дня
     Под восходящим солнцем Свободы яркой и сильной,
     Проскользнувшей, как рыхлый снег твоих горных потоков,
     В канал судьбы, такой же верный, как и твой собственный
     - Судьба, которая сказала: пока дело не свершится,
     Не возвращайся и не останавливайся.
     Улисс великой Атлантиды,
     Полностью американец,
     Терпеливый, молчаливый, неутомимый, бдительный, невозмутимый
     Грант в форте Донельсон, Грант в Виксбурге,
     Ведущий сыновей чопперов и стрелков,
     Наступающий, когда охотники и фермеры
     хлынули с гор на Запад
     Освободил тебя, Отец Вод,
     Чтобы течь к Заливу и быть единым
     С опутанными землей потоками времени.
     И дал нам штаты, приготовленные для рук.
     Полностью американские:
     Охотники, чопперы, земледельцы, бойцы
     Для эпох обширных и новых
     В Истине, в Свободе,
     Плакаты с земли на землю и от моря до моря,
     Пока вся земля не станет свободной!





     Улисс великой Атлантиды, Не
     мечтай о бедствиях,
     Спи сном храбрых
     На своей ложе вдали от Отца Вод!
     Возникает новый Улисс,
     Который не отворачивается и не останавливается,
     пока дело не будет сделано.
     Он рубит одним ударом меча
     Упрямую шею, которая защищает Персидский залив
     и Карибский бассейн
     от манящего Тихого океана.
     Рузвельт-охотник, первооткрыватель,
     Полностью американец,
     Победитель больших западов,
     Пока не освободится вся земля!





     И до тех пор, пока река течет к заливу,
     реинкарнация Улисса придет,
     Чтобы охранять наши места сна,
     Пока Восток и Запад не будут одним целым на западе неба и земли!





     На старой гравюре
     я вижу заросли мачт на реке.
     Но в гравюрах
     будут Озёрные лодки,
     С иллюминаторами, воронками, рядами палуб,
     Сгрудились, как лебеди, у причалов,
     Под тенями кирпичных утесов.
     И кто узнает по гравюрам, что это будет:
     Когда Альбатрос и Беркут,
     Летающий корабль, который понесет видение
     Нетерпеливых влюбленных, раненых Весной
     К затененным рекам Мичигана,
     Что это были Миссури, Айова
     и Город Бентон-Харбор
     Который лежал, свернувшись лебедями, у причала?

     Вы не озеро Леман,
     окруженное стеной у горы. Blanc.
     Каждый видит весь мир вокруг себя,
     А за тобой озеро Мичиган.
     И когда мелодичные мартовские ветры
     Сморщат тебя и гонят по берегу
     Змеиные трещины в песке и снеге,
     И раскачивают гигантские ветви дубов,
     Желая зародиться,
     Лодки двинулись в порты, которые начали шевелиться,
     Со скрипом катушки разматывая сети,
     И кольцо конопатки клина.
     Но в июньские дни
     … Алабама бороздит тонны жидких
     сапфировых волн.
     Она опускается с холмов в долины вод,
     И снова поднимается,
     Как плавающая чайка!
     Я желаю, чтобы наступило сто лет, и навсегда
     Все влюбленные могли познать восторг      Озерных
     лодок, плывущих в первые весенние дни
     К
покровам гепатита , Со всем миром, кружащимся вокруг вас,
     И всем небом за пределами вас.

     Я знал капитана города Гранд-Рапидс.
     Мальчиком он плавал по морям.
     И он стоял на палубе у перил,
     Попыхивая сигарой,
     Показывая в его глазах кинематографическую вспышку солнца на волнах.
     Был июнь, и жизнь была легкой. ...
     Можно было лежать на палубе и спать,
     Или сидеть на солнышке и мечтать.
     Люди ходили по палубам и разговаривали,
     Дети пели.
     И на палубе казначейства
     Человек танцевал сам по себе,
     Кружился, как дервиш.
     И этот капитан сказал мне:
     «Нет жизни лучше, чем эта.
     Я мог бы жить вечно,
     И ничего не делать, кроме как управлять этой лодкой
     от дока в Чикаго до дока в Голландии
     и обратно».

     Однажды я был
     с Чарли Шиппи в Гранд-Хейвен -он-Алабама.
     Был рассвет, но только белый рассвет,
     Под властью Левкотеи,
     Когда мы плыли, казалось, от озера
     Мимо маяка в реку.
     А потом смеясь и
     болтая. Сбежал в ресторан Ван Дризера
     На завтрак.
     (Чарли знал его и говорил о вещах,
     Неизвестных мне, пока он готовил завтрак.)
     Затем мы ловили рыбу на милю длины пирса
     В шторм, полном тепла и влаги,
     Который разносил чаек, как конфетти,
     И хлопал, как флаг, полотно пыльник
     рыбака , который ходил по pier-
     (Чарли назвал его Rip Ван Винкль).
     Единственное, что могло бы быть лучше,
     чем этот день на пирсе. Это был
     бы его аналог на небесах.
     Как сказал бы Сведенборг.
     Я думаю, Чарли где-то сейчас ловит рыбу.

     На обрыве у реки
     Ат-Берриен-Спрингс есть дубовая роща .      В Саут-Хейвене
     есть коттедж с видом на озеро
     Между соснами и серебристыми березками
.
     Есть неприкосновенное чудо лесистого берега,
     изгибающегося на многие мили в Саугатаке.
     А в Голландии такой пляж, как у Схевенингена.
     А в Шарлевуа - неожиданная прелесть
     старинного места у моря.
     Вокруг Элк-Лейка холмы,
     Где голубизна неба такая тихая и ясная,
     Кажется, она была натерта над ними
     По взмаху огромного большого пальца.
     А за ними маленькая бухта Траверс,
     Где рев ветра кружит,
     Как шарик для рулетки в канавке колеса,
     Облетая залив,
     И за этими островами Макинак и Шено -
     И за ними - великая тайна! -

     Ни льдин , ни паралич зимы
     Останавливает прилив в реке.






ЛОДКИ ОЗЕРА

     И под тенью кирпичных обрывов
     Лодки по озеру
     Сгрудились, как лебеди,
     Поворачиваются и вздыхают, как спящие… -
     Они тоскуют по весне!






ГОРОДА РАВНИНЫ

     Где каббалисты, коварные комитеты,
     сводники, предающие идиотские города
     На мили и мили в сторону прерий, растянувшихся,
     Невежественных, бездушных, богатых,
     Задыханных смолой?





     Комнаты красного дерева в высоких небоскребах
     Видят разворачивающиеся и складывающиеся
     Бумаги, обтянутые кольцами,
     И письма, которые опьяняют общественную чашу.
     Стены слышат шепот и полутона
     голосов в углу, по телефону
     , приглушенных персидской обивкой, украшенной медными плевательницами.
     Окулы сигар лежат на стеклянном столе,
     И сквозь дым, украшающий украденный Вавилон,
     Картина епископа благословляет пикарунов,
     Которые начинают или останавливают жизнь миллионов движущихся
     Бессознательных послушания, пластмассовые
     Поддаются сатанинским и династическим Рукам
     упрека и одобряя.





     Сюда идут рыцари, вооруженные,
     Но со скрытыми руками
     И на резиновых каблуках.
     Здесь очарованы священники и колеблющиеся нужды.
     И тени падают сюда, как
     полученные или отправленные сообщения акулы .
     Сигналы летят с бойницы.
     И каждый президент
     Железной дороги, газа, угля и нефти, парков,
     Квитанции таможни знает, не глядя,
     Их значение, как кодекс, нет в книге.
     Предательские мошенники богатства города
     Следите за знаменами скрытности!





     Акры угля лежат вдоль рельсов.
     Следы ленточки на улицах, и под улицами
     Провода для голосов, огонь, сорвут плебисциты,
     И задушат советы и симпозиумы
     Мечтателей, которые жалеют спины,
     Которые несут и истекают кровью.
     Все принадлежит им: следы, провода, улицы и уголь,
     Кредо церкви,
     Душа
     города, Красота опоясывающего моря города,
     Беспощадная и мерзкая пресса.





     Далеко на сторожевой башне, где печатают новости,
     Серые лица и светлые глаза, усталые и циничные.
     Обсуждайте свежие чудеса старой клики.
     Но ничего о его работе шрифтом не намекает:
     налоги высокие! Наставники города
     должны снизить свои налоги на
     здания, прессы, запасы
     газа, нефти, угля и доки.
     В комнатах красного дерева скрывается человек-паук,
     Который держит трупы через церковь,
     И рыцарей с закрытыми руками. Наставники ищут
     Человека-паука, главного мытаря,
     И за его дружбу хранят тишину,
     Позволяя ему пасти народ, как овец,
     Ради себя и ненасытных желаний
     Угля, путей и проводов,
     Выбирать судей, законодателей
     и сборщиков налогов.
     Или назовите его фаворитов, которых они называют:
     Ловкие и зловещие,
     Слуги клики,
     За похвалу, которая кажется эквивалентом славы:
     Давать тонким взломщикам
     Бесценные сейфы, духовным бездельникам,
     Вспышка и гром первых страниц!
     И обманутые миллионы смотрят и бросают свою зарплату
     Там, где им велят, беспомощны и выхолащивают.
     И непросветленные,
     Чьи брови медные,
     Которые плачут каждый субботний день,
     Ибо Иисус верхом на осле,
     Едва ли они знают, что осел они,
     Теперь на его чучеле оседлал
     Мытарь с нарисованной маской Иисуса,
     По дороге, где испарения без запаха
     Сначала газ подорвался, потом выпал им из задачи.





     По параду быстро бежит психическое кудахтанье,
     Как шипы под кипящим котлом, которые потрескивают.
     И ангелы говорят Яхве, смотрящему вниз
     С алебастровых перил, на город:
     О, кудахтанье, кудахтанье, кудахтанье, треск и треск,
     Мы бы хотели вернуть наш маленький Содом!






ИСКЛЮЧЕННАЯ СРЕДНЯЯ

     Из ртутного мерцания стекла
     Поверх этих дагерротипов
     Появляется воздушный шар шелковой юбки
     с маленькой фигуркой цветов.
     И эмалированный блеск распущенных волос
     Лежит на овальном челе,
     Из-под которых глаза огненной черноты
     Глядят сквозь тебя.
     И единственный показанный покой духа
     - это руки,
     свободно лежащие одна в другой,
     слегка сжатые чуть ниже груди. ...
     А в сопутствующей папке этого ящика
     Гуттаперчи
     есть фигура человека.
     Его бровь тоже овальная, но шире.
     У него длинный нос, но толстый на кончике.
     Его глаза голубые,
     Которые вера горит своими сигнальными огнями,
     И сверкает ее убеждения.
     Его рот напряженный, почти разрезанный.
     И его лицо - массивный кальвинизм,
     покоящийся на стандартном галстуке.

     Понимаете, они были женаты.
     Застежка на футляре из гуттаперчи
     фиксирует их вместе.
     Они были связаны жизнью.
     И медная
     застежка держит их тени лицом к лицу в
     переданном по наследству -
     (Фотографии благородных предков,
     показывающих, какие напряжения нежной крови
     текут в третьем поколении) -
     От Массачусетса до Иллинойса. ...

     Давным-давно для них все было кончено,
     Массачусетс сделал свое дело,
     Она взрастила семя
     И ветер унес его в Иллинойс,
     Где оно смешалось, размножилось, мутировало,
     Пока не появилась одна душа:
     Но душа вся в полосах и полосах ,
     И душа самопереступила и противилась,
     Словно дерево, которое на одной ветке
     несет северных шпионов,
     А на другой - шипы яблок. ...

     Приходите Вайсманн, Фон Бэр и Шлейден,
     А вы Буффон и Де Фрис,
     Приходите со своими секретами морских береговых астр
     Ночная тень, хенбаны, глоксинии,
     вероники, драконы-драконы, Данеброг,
     И покажите нам, как они пересекаются и меняются ,
     И стать гибридами.
     И покажите нам, что такое наследственность,
     и как она работает.
     Ибо секрет этих людей,
     запертых в этом футляре с гуттаперчей,
     Это секрет Мефистоса и красных Кампионов.

     Давайте изложим факты, насколько это возможно.
     Ее глаза были черными,
     Его глаза были голубыми.
     Она видела сквозь тени, стены и двери,
     Она знала жизнь и жаждала большего.
     Но он жил в тумане, и взбирался на высоты,
     Чтобы почувствовать облака вокруг своего лица и получить свет
     Небесных заходов солнца.
     Она была разумом, а он был верой.
     У нее было озарение, но интеллект.
     И у него было просветление только души.
     И она видела Бога как беспощадный закон,
     И он знал Бога как божественную любовь.
     И она была мужчиной, а он отчасти был женщиной.
     Он стоял с кафедры и проповедовал Христа,
     прощение грехов кровью,
     и буквальное падение человека через Адама,
     и мистическое и действительное спасение человека
     через пришествие Христа.

     И она сидела на скамейке,
     прикрывая свои большие глаза, Чтобы скрыть свое презрение ко всему этому.
     Она была распята,
     И бушевала до последнего, как нераскаявшийся вор,
     Против судьбы, растоптавшей и растоптав
     Ее мудрость, прозорливость, разностороннее мастерство,
     Которые скопили бы золото или почести
     Для супруга, который знал, что жизнь - это рост
     и здоровье, И удовлетворение потребностей,
     И место, и репутация, и особняки,
     И красное дерево, и серебро,
     И прекрасная жизнь.
     Она ненавидела его и поэтому жалела его.
     Она была похожа на садовника с большими секаторами, Решающим
     подстричь, а иногда и не подрезая
     Просто из страха.
     Она вышла за него замуж - но почему?
     Какой-то непостижимый воздух
     размахивал своей пыльцой к ней через широкий сад…
     Какая-то сила пересекла их.
     И вот секрет, который я думаю:
     (Как мы бы сказали, здесь электричество)
     Это вибрация, унаследованная от пола,
     которая производит дьяволов или ангелов,
     и именно сексуальная реакция у мужчин и женщин
     рождает дьяволов или ангелов,
     и начинается в в них зародыши сил или страстей,
     Став любовью, свирепостью, дарами и слабостями,
     Пока не вымрет запас.
     Итак, теперь об их гибридных детях: -
     Она родила четырех дочерей и одного сына.

     Но сначала, что мы имеем по составу этих дочерей?
     Разум сопротивлялся и становился более острым.
     - усмехнулась Фэйт и придвинула камин ближе.
     Любовь прерывается и становится кислотой.
     Ненависть возрастает слишком высоко и превращается в жалость.
     Жажда жизни неутолима и превращается в поток под землей,
     Где плавают только слепые.
     Бог год за годом удаляется к тронам
     неумолимого закона.
     Бог приближается, даже когда болезнь
     И полная слепота встали между ним и Богом
     И победили милость Божью.
     И любовь и доверие становятся все глубже в нем,
     Когда она в сильной жажде, висит на кресте,
     Издевалась над его распятием,
     И говорила философия между спазмами боли,
     Пока, наконец, она не стала сатириком,
     И он весь святой.

     И все дети были воспитаны
     По строжайшему обычаю Новой Англии,
     И были принуждены присоединяться к церкви
     и посещать ее службы.
     А это были дети:

     Джанет была религиозным фанатиком и вираго,
     Она десять лет спорила о религии со своим мужем,
     Потом он отказывался говорить, и двадцать лет
     почти не разговаривал с ней.
     Она умерла, обратившись в католицизм.
     У них родилось двое детей:
     Мальчик стал кузнецом Известного
     мастерства.
     Дочь вышла замуж, но оказалась бесплодной.

     Миранда вышла замуж за богатого человека
     и так быстро потратила свои деньги, что потерпела неудачу.
     Она хлестала его скорпионьим языком
     И заставила его, наконец, поверить
     своими непрекращающимися рассуждениями,
     Что он дурак и поэтому потерпел поражение.
     В середине жизни он начал все сначала,
     но увяз в судебном процессе.
     Из-за этого он покончил с собой.

     Луиза была нимфоманкой.
     Дважды была замужем.
     Оба мужа сбежали из ее ненасытных объятий.
     В тридцать два года она стала женщиной в телефонном списке,
     подлежащей вызову,
     И в течение двух лет ежедневно переживала оргию секса,
     Когда на нее пришла слепота, как это произошло с ее отцом до нее,
     И она стала христианкой. Ученый,
     И вел примерную жизнь.

     Дебора была пуританкой пуритан,
     Ее список
     неуместных вещей закрывал все секреты творения,
     Оставляя политику, религию и человеческие недостатки,
     И ошибки, которые совершает большинство людей,
     И естественную порочность человека,
     И его свободу искупить себя, если он выбирает,
     как единственную тему разговора.
     Как скороговорка слов и значений,
     И искусный сварщик заблуждений,
     И стремительный выход из неизбежных ловушек логики,
     И остроумие с языком гадюки,
     И смех,
     И бесстрашная встреча с врагами,
     Оппозиции, ненависть,
     Она никогда знала себе равных.
     Она была одновременно и очень жестокой, и очень нежной,
     Очень эгоистичной и очень щедрой,
     Очень маленькой и очень великодушной.
     Скрупулезно относился к правде и совершенно игнорировал правду.

     Из самой острой интуиции, но доверчивые,
     легко используемых в разы, из непредсказуемого суждения,
     Analytic , но проводит с невероятной быстротой
     самой фальшивой тропой к ее собственному undoing-
     В целом страннее смесь цветов и аромата ,
     произведенных от отца и матерей,
     но смешанное с помощью кого, как и почему?

     Теперь о сыне по имени Герман, мятежной душе.
     Его лоб был подобен буханке хлеба, его глаза
     превратились из голубых его отца в серые, его нос
     был как у его матери, кожа была темной, как у нее.
     Его стройное тело, руки и ноги принадлежали
     какому-то патрицианскому лицу, а не Марату.
     И он был похож на Марата, фанатичный,
     материалистичный, жестокий, поскольку он мог направлять
     ползание рептилии, но все же он полз к вершинам,
     Любя оттенки тумана, но не туман, который
     любил его отец. И, будучи мятежной душой,
     Он считал мир неправильным. Ничто
     Движение, как злоба, омрачало жизнь человека.
     Это была великая работа человека по борьбе с этим гигантским мошенничеством
     и со всеми, кто славит Его и служит Ему. Это для человека,
     Чтобы освободить мир от ошибок, страдать, умереть
     За свободу мысли. Вы видите, что его мать
     владеет одной его частью
     или всем им какое-то время.

                Так что он живет,
     лелея мечту (как отец, он мечтатель).
     Этот гений увольняет его. Все это время подарок
     для аналитиков, хранящийся за этим лбом,
     который выпирает, как буханка хлеба, - это все,
     чем он может похвастаться перед человеком, которого
     ненавидит, как раба веры и страха.
     Он питает роскошные сомнения с Омаром Хьямом,
     Но долгие годы пренебрегает кувшином с вином.
     А что касается «ты», он не просыпается годами,
     Когда он женится, чистая дева, в нем Бегут зерна
     , кончаются узлами.
     Он берет от отца определенные вкусы и черты,
     От матери некоторых других можно увидеть
     сексуальные реакции Его матери на своего отца,
     Не переданные ему, чтобы заставить его соблюдать целомудрие,
     Но сдерживаться в спящих страстях, которые,
     наконец, вырвались за пределы похоти , не люблю.
     Не любовь с тех пор, как этот великий двигатель в челе
     Срывает радужные крылья любви и обнажает
     Тело бедного червяка там, где раньше были крылья:
     Что это, кроме желания? Такие рифмы
     В музыке над тем, что есть только желание,
     И заканчивается, когда оно удовлетворяется!

                Он чудак.
     И следует за всеми экстрасенсорными ощущениями, которые бегут
     к хихиканью по всему миру. Это взгляд назад,
     Или Роберт Элсмер, Социальная статика Спенсера,
     Это социализм, Анархизм, Мир,
     Это непротивление с набухшим сердцем,
     Как кто должен сказать, насколько я вернее веры в
     Иисуса, без надежды или веры,
     Чем церковники. Он сторонник запретов,
     главный герой бедных, рыцарь из рук
     падших женщин, кричащих на богатых,
     Чья злая жадность делает всех проституток -
     Никаких проституток без злых богатых!
     Но по мере того как он стареет, по мере
     приближения горьких дней с перорациями: О змеи,
     Двигатель в нем изменяет весь мир,
     Переворачивает все колеса мысли позади.
     Ибо приходит Ницше и делает его сверхчеловеком.
     Он сваливает истину об Иисусе - вот
     она в текстуальном скептицизме его юности
     и смехе над сверхъестественным.

     Каков же мотивирующий принцип
     такого разума? В юности он искал правила, с помощью которых он
     отслеживал и улавливал истины. Он нашел это
     в «Логике» Джеймса Маккоша, это было следующее:
     Lex Exclusi Tertii aut Medii,
     Закон исключенного среднего. Говоря прямо:
     вещь верна или не верна, но никак не третья
     гипотеза, значит, Бог есть или нет.
     Это очень хорошо для начала, как закончить
     И как узнать, какой из двух
     ложный - Он выследил ложное, как и мать -
     Требуется инструмент. Он нашел это в этой книге
     Reductio ad absurdum; давайте посмотрим на
     сокращение исключенного среднего использования.
     Бог есть или Бога нет, но какой тогда Бог?
     Исключенный Мидл никогда не искал Бога,
     Который претерпел бы разрушение от его рук,
     Кроме Бога Иллинойса, Бога,
     выросшего, но немного со своими последователями
     С тех пор, как Моисей жил, а Питер ловил рыбу. Итак, теперь
     Бог есть или Бога нет. Давайте предположим, что
     Бог есть, и воспользуемся reductio ad absurdum,
     убрав гнилые опоры, стойки,
     которые не подходят и не держатся, и позволим Ему упасть.
     Ибо, если он упадет,
     будет продемонстрирован другой постулат, что Бога нет. См
     . Вселенная истины, проходящая по пути,
     Очищенному Исключенной Серединой, через материал
     мыслей и видимых вещей, путь, который позволяет
     более великому Богу ускользнуть, не уловленный всеми
     Кусачки reductio ad absurdum.
     Но возобновить его аргумент можно так:
     Бог есть или Бога нет, но если Бог есть, то
     почему эпидемии и войны, землетрясения и голод?
     Он либо желает их, либо не может им помешать.
     Но если он желает их, Бог - зло, если
     Он не может им помешать, он ограничен.

     Но Бог, вы говорите, добр, всемогущ,
     И здесь я доказываю, что Он злой, или слишком слаб,
     Чтобы остановить зло. Показав вашему Богу
     Недостаток в том, что делает Бога, утверждение,
     которое я против этого, что Бог не является
     доказанным. Ибо, поскольку зло наиболее ясно
     в болезни, боли и смерти, его не может быть.
     Сила , способная преодолеть их,
     но терпит их.

                И так этот человек
     Прошел годы жизни и зачистил поля
     красоты и мысли жвалами,
     Ненасытными, как саранча, которая
     за час пожирает заботу и труд сезона.
     Он раздел эти поля и ел их, но они не сделали
     для него ни мяса, ни жира. И так он жил
     Собственной мыслью, как голодные люди могут жить
     Накопленным жиром. И со временем он умер от голода.
     Мысль в нем больше не питала его жизнь,
     И он иссушил внешний мир
     человека и природы, обнажил его до костей,
     Ничто, кроме черепа и скрещенных костей, не встречало его
     Куда бы он ни повернулся - мир стал бутылкой,
     наполненной горькую эссенцию, которую он мог пить.
     Из давно привычных доз - с надписью «яд»
     И с черепом и скрещенными костями. Мог ли он смеяться,
     как смеялась мать? Больше не надо! Он пытался найти
     смех матери и секрет смеха,
     Который удерживал ее до конца - но смеялась ли она?
     Или, если она смеялась, был ли это таким пустым, вынужденным,
     Как и весь его смех сейчас. Он доказал
     Слишком много для смеха. Ничего, кроме себя,
     Оставалось содержать себя, он жил один
     На своем накопленном жиром, теперь ежедневно растущем
     До опасной худобы.

                Так что с любовью к женщине.
     Он также нашел «ты» кувшин с вином,
     «ты», «ты» приходил и уходил слишком много раз.
     Ибо что такое секс, как не прикосновение плоти, рука
     - это плоть, и руки могут касаться, если так, чресл -
     Reductio ad absurdum, о вы, глупцы,
     Кто видит дурное в прикосновении чресл, не зла
     в рукопожатии. И так снова, снова
     Своими собственными инструментами мысли он ушиб руки,
     Пока они не стали слишком черствыми, чтобы воспринимать,
     Когда к ним прикасались.

                Итак, анализом
     Он включил все, во что когда-то верил.
     Давай закончим!

                Мужчины думали, что исключенная середина
     была рождена для великих дел. Почему этот вздернутый лоб
     И аналитический упор, если не величие?

     В те старые времена так думали, когда он боролся
     За высокие дела, молодой радикал
     Приходите сюда, чтобы изменить мир! Но теперь, наконец,
     Он читает лекции в кулуарах молодым людям, Кто
     он был в молодости, кислотным душам,
     Которым должно быть горечь, которые могут принять достаточно,
     Чтобы убить здоровую душу, как злодеи для наркотиков,
     Должно быть достаточно, чтобы убить тело чистым.
     И вот, в ночь, когда Исключенная Середина
     читает лекцию, чтобы доказать, что жизнь зла,
     Не стоит того, чтобы жить, - когда его одиторы
     видят его бледным и колеблющимся и садятся на его место,
     А потом покидают зал, лекция остается
     наполовину законченной.

     Это произошло в мгновение ока:
     Он превратил жизнь в боксерскую грушу с кулаками,
     Исключая Мидл и Редукцио,
     Хлопал ею взад и вперед. Но так же часто,
     как он ударил его аргументом,
     что не стоит жить, хватит, сумка
     полетит назад для еще одного удара. На всю жизнь
     Так же, как боксерская груша выдержит ваши удары
     Ненависти и отрицания, позвольте вам бить
     Почти по желанию. Но когда-нибудь, как сумка,
     Ремень рвется, сумка взлетает и падает
     И ложится на пол, вы ее выбили.
     И это то, что делает Исключенный Мидл
     Этой ночью ремень рвется от его ударов. Он доказывает
     Свою силу, свою правоту и впервые видит, что
     Жизнь не стоит того, чтобы жить. Жизнь сдается,
     Больше не сопротивляется, больше не летит к нему,
     Но ударяется в потолок, ремень не выдерживает!
     Мешок падает на пол и все еще лежит ...
     Кто теперь поднимет его и снова застегнет?
     И вот его цвет тускнеет, ну может
     кризис длительного невроза, ну
     Что его вызвало? Но его глаза дивно ясны,
     Чувствуя, что жизнь выбита. Его сердце болит,
     Он садится на свое место, друзья роятся вокруг него,
     Проводят его в карету, он идет домой
     И сидит у огня (О, что такое огонь?
     Чудо огня вспыхивает в его мыслях,
     Огонь приближается к нему все эти годы невидимый,
     как чудесен огонь!), который согревает и успокаивает
     невритические боли, он берет резиновый футляр,
     который фиксирует образы отца и матери.
     И когда он смотрит на овальный лоб,
     Голубые глаза, которые вспыхивают светом веры,
     Сохранившиеся, как дендриты, в этом серебряном мерцании,
     Некоторые призрачные рассуждения наполняют его мозг,
     Парят, как буря, над жалкими обломками
     Из всех его логических инструментов, машин ; на данный момент
     Поскольку боли в спине и плече подобны падению отца
     к нему в том возрасте, когда они были у отца,
     отец вошел в него, успокоился
     Чтобы жить с ним с этими невритическими муками.
     Таковы его предположения. В конце концов,
     как так получается, что внезапное ощущение жизни,
     Ее чудо, ужас, красота, как у отца?
     Словно душа отца вошла в него
     И сделало поле сознания своим,
     Эмоции, силы мысли своими инструментами.
     Это ужасный атавизм, когда
     вы обнаруживаете, что возвращаетесь к душе
     , которую не любили, несмотря на то, что вы становитесь
     Этой другой душой и с изношенным я
     Плачете о погребении на ваших руках, жизнь
     Не ваша до сих пор, которая ждет вашего нового обретенные силы -
     Живи сейчас или действительно умри!






Сэмюэл Батлер и др.

     Позвольте мне рассмотреть ваше появление
     Из среды нашей юности:
     Мы играли весь день, проголодались.
     Еда не была приготовлена, где ты был?
     Ближе к закату солнца мы видим тебя по тропинке,
     И бегом навстречу тебе, и, может быть, ты улыбаешься,
     Или обними нас. Может быть, снова
     Ты смотришь на нас, ничего не говоришь, поглощен,
     Или упрекаешь нас за наши грязные платья или лица.
     О безумстве без нашей еды
     Вы не говорите.

     Тогда в доме охваченный внезапной радостью,
     Сняв перчатки и шляпу, ты бежишь,
     Как крылатым нисходящим полетом, и плачешь,
     Полупесня, полувосклицание,
     Возьми одного из нас,
     Раздави одного из нас безумными объятиями, кусай
     Уши нас в восторге от любви.
     «Вы должны поужинать», - говорите вы.
     Крышки печки гремят, дрова в огне
     протыкают, Чайник кипит, кастрюли вскипают, к семи часам
     мы садимся за столовую солянку.
     Теперь я понимаю, как твоя молодость и дух
     Сражались с серостью деревни,
     И не удивляешься, что ты проводил послеобеденное время в
     такой яркой компании, как Юджиния Тернер -
     И я прощаю тебе голод, одиночество.

     Но когда мы спросили вас, где вы были,
     жаловались на одиночество и голод, говорили о детях,
     которые жили в порядке, трижды в день садились за
     сливки и кашу, хлеб и мясо.
     Мы думаем загнать вас в угол - увы нам!
     Ваш гнев сверкает мечами! Причины выливаются,
     Как искры наковальни, чтобы оправдать твой путь:
     «Твоего отца всегда нет - эгоистичные дети,
     Ты бы держал меня в доме с утра до ночи».
     Вы ошиблись с нами - наше дело разбито.
     Мы ложимся спать неудовлетворенными мыслями,
     Ты нас ошеломил, а не убедил.
     Наше чувство ошибочного поражения порождает решимость
     вывести вас из себя, когда умы окрепнут.      В залитой

     лунным светом комнате без света,
(Лампы еще не залиты)
     Мы ползаем по незастеленным кроватям.
     Мы оставляем вас поливать бумажные корешки.
     Мы выглядываем выше вашего плеча.
     Вы читаете «Даму в белом».
     На следующее утро ты мертв для сна,
     Ты просидел больше половины ночи.
     Мы часами играем, когда ты встаешь,
     Уже девять часов, когда наконец подали завтрак,
     Когда наступают школьные дни, я всегда опаздываю в школу.

     Застенчивые, голодные дети суетятся у твоей двери,
     Глаз сквозь щель, может быть, в девять часов,
     Найти отца ночью вернулся.
     Вы все счастье, его самое праздное слово вызывает
     ваш смех.
     Он показывает нам свитки заработанных драгоценных денег;
     Он дал тебе шелковое платье, деньги тоже.
     На костюмы и туфли для нас - все прощено.
     Ты бегаешь по дому,
     Как крылатым нисходящим полетом и плачешь,
     Полупесня, полувоклинь.

     Мы так больны. Но тогда никакая человеческая душа не
     может быть милее, когда кто-то из нас болен.
     Бежим простуды, корь, свинка, горло
     слабое, говорит врач. Если бы в комнатах было теплее,
     и одежда была бы теплее, еда более регулярной,
     и более регулярный сон, все могло бы быть иначе.
     Тогда есть колодец. Вы боитесь воды.
     Он смеется над вами, мы, дети, пьем воду,
     Хотя она горькая на вкус, показывает белые частицы:
     Это могут быть клочки крыс, утопленных в колодце.
     В селе нет дренажа, гниль и плесень влезают
     нам в глотку. Я провожу определенную весну.
     Сгорбленный, желтый, временами кашляющий кровью,
     Больной для сомнамбулического чувства вещей.
     Вы вините его за колодец, это только одно.
     Кажется, вы расходитесь во всем -
     вы, кажется, ненавидите друг друга - когда вы ссоритесь,
     Мы плачем, принимаем чью-то сторону, иногда нас бьют
     за то, что мы приняли чью- то сторону.

     Наши сломанные школьные дни теряют нам подсказки,
     Какой-то урок был пропущен, окончательный смысл
     И целостность грамматики нарушены -
     Этого не будет во всей нашей жизни.
     Дети, за исключением нескольких, нам не друзья,
     Некоторые насмехаются над нами своими ссорами.
     Мы узнаем великие секреты, начертанные знаками или словами «
     Грязь» на заборе. Итак, это
     американская деревня в великой республике,
     где люди свободны, а потому добро и мудрость
     должны иметь свой путь!

     Достигаем возраста бутонизации.
     Сладкие боли в груди:
     это весна, или Бог, или музыка, это ты?
     Иногда
     я испытываю нежность к тебе, Тогда ненавижу себя за то, что чувствую, моя плоть
     Ползет по инстинкту от тебя. Ты меня отталкиваешь
     Иногда коварной улыбкой, взглядом.
     Какие у меня фантазии? Они порождают
     Странную ненависть к тебе, хотя я чувствую,
     что дом моей души с тобой, должен быть с тобой,
     Чтобы найти покой моей души. ...

     Я должен вернуться немного назад. В десять лет
     играю с Полой.
     Я плету ей венки из цветов, несу ее книги,
     Защищаю ее, смотрю на нее, выбираю ее в играх.
     Вы слышите, как мы под дубом
     называем ее куклу нашим ребенком. Ты ловишь мое пальто
     И втягиваешь меня в дом.
     Когда я сопротивляюсь, ты жестоко бьешь меня.
     Подумать о порке меня в такое время,
     И смешать стыд болящих ног и спины
     С любовью к Пауле!
     Так что я теряю Паулу.

     Наконец-то я мужчина.
     Теперь я могу справиться с тем, кем вы являетесь, и увидеть,
     чем вы были. Ты не можешь меня сейчас разгромить
     или ошибиться. Из старых ран,
     Воспоминание о твоих непонятных днях,
     Я беру огромную силу и покажу тебе,
     Где ты был лжецом, где ненавистник,
     Где узкий, горький, растущий в себе,
     Где ты пренебрегал нами,
     Где ты обрушил быстрое разрушение на наши Отец -
     Теперь я знаю, что ты поглотил его душу,
     И что ни одна душа, которую ты не мог поглотить, не
     могла иметь мира с тобой.
     Вы дошли до тихого слова вроде этого:
     «Вы невежественны». Что, наконец, означает,
     что я победил тебя, по крайней мере, это означает,
     что ты не мог меня поглотить.

     Но разве я слеп к тебе? Позвольте мне признаться, что
     вы - весь цикл мира в себе:
     вы можете быть богатым и ярким летом;
     Вы можете быть осенними, нежными, мистическими;
     Зимой можно быть с веселым очагом;
     Вы можете быть мартом горьким, ярким и жестким,
     Проливая резкий мокрый снег и проливая град режущий;
     Ты можешь быть апрелем летящего облака,
     И прерывающимся солнцем и музыкальным воздухом.
     Я не ты, будучи тобой, Я
     так много нахожу в себе.
     Это разрывает мое другое «я», которое не является вами.
     Моя трагедия такова: я не люблю тебя.
     Ваша трагедия такова: мое второе я,
     которое торжествует над вами, вы ненавидите в глубине души.
     Твое утешение в том, что ты не веришь в меня.

     Теперь все тихо, никаких мартовских дней с тобой сейчас,
     Только мягкие угли, дремлющие тебе в лицо,
     Я видел, как ты шатался через овраг!
     Глаза твои отведены, наблюдая за шагами,
     Свет смирения на твоем лбу.
     Твои тонкие пряди седые волосы, развеваемые ветром,
     Который качал цветущие вишневые деревья,
     Сгибал прошлогодний тростник,
     качал ранние одуванчики, и подбрасывал птицу,
     Которая оставила ветку с песней -
     Я видел, как ты шатался через овраг!

     Кем вы были в начале?
     Какая душевная неудовлетворенность, чувство неправды,
     того, что тебе помешали, ужалили тебя?
     Что было у вас сжатием плоти;
     Какой страх быть оскверненным, непонятым,
     Какой гнев от одиночества, который Постоянная надежда
     Видела, превратилась в прекрасное товарищество;
     Что в вашем браке, что видеть меня,
     Плод брака, воссозданные черты
     лица или духа, которые вы ненавидели;
     Что в твоем отце и в твоей матери,
     И в хромосомах, из которых ты вырос,
     К каким митозам может привести, наконец,
     В тебе, в проблемах такого момента,
     В наших расчлененных существах,
     В том, что мир отнимет у меня
     У детей, в События?
     Теперь все тихо, никаких мартовских дней с тобой сейчас,
     Только мягкие угли, дремлющие тебе в лицо,
     Я видел, как ты шатался по ущелью,
     И за тобой фурии!






ДЖОННИ ЭППЛИЗИД

     Когда воздух октября сладок и холоден, как вино из яблок,
     Висящие без присмотра в замороженных садах вдоль Гранд-Ривер,
     я иду по дороге, которая вьется мимо покоящихся полей, и брожу
     от Истманвилля до Нуницы вниз к Вилле-Кроссинг.

     Я ищу стариков      , с      которыми можно поговорить , людей столь же старых, как сады,
     Мужчин, которые рассказали бы мне о древних днях, о тех, кто строил и сажал,
Серый лишайник, сломанная ветка, склонившаяся и
вздыхающая , Хромая, чтобы согреться на солнце и найти места сидеть и курить.

     Ибо здесь есть легенда, рассказ про каркающих стариков,
     Что Джонни Яблочное Семя пришел сюда, посадил здесь несколько садов,
     Когда здесь не было ничего, кроме сосен, дубов и буков,
     И здесь не было ничего, кроме болот, озера и река.

     Питеру Ван Зилену девяносто лет, и он рассказывает мне: «
     Мой отец разговаривал с Джонни Эпплсидом там, на склоне холма,
     Там, у дороги, по дороге в Фрутпорт, он видел, как он расчищал
     сосны и дубы для места для яблоневого сада.

     Питер Ван Зилен говорит: Он получил это имя от людей
     За то, что таскал с собой семена яблони и засаживал сады на
     всем пути от Огайо, через Индиану, через Индиану, засаживал фруктовые
     сады, как говорят, до Иллинойса.

     Джонни Эпплсид сказал:


     И мало кто будет знать, кто посадил, и никто не поймет.

     - Я смеюсь, - сказал Джонни Яблочное семя. - Кто-то покупает эту древесину.
     Пять лет, может быть, сегодня, начинают расчищать ячмень.
     А вот посреди бревна скрывается яблоневый сад.
     Как он попал сюда? Господин! Кто это был здесь до меня?

     Да, я был здесь до него, чтобы сделать эти места поклонения,
     труда, смеха и выгоды в конце октября.
     Зачем я это сделал, а? Некоторые говорят, что я сумасшедший.
     Где заканчиваются мои труды? Далеко на западе, одному Богу известно!

     Джонни Эпплсид сказал там, на склоне холма: Слушай!
     Остерегайтесь обмана питомников, продавцов семян яблони.
     Считать! Вы годами трудитесь на деревьях, которых не стоит выращивать.
     Вы сажали то, чего не знали, горькое или кислое вместо сладкого.

     Нет везения более горького, чем бедное семя, но одно
     такое же горькое: посадка идеального семени в почву, которая питает и не дает, питает
     немного, а затем исчезает навсегда.
     «Взгляни на свое семя, - сказал он, - и помни о земле».

     И после этого - битва: враг свернулся клубочком у корня,
     Чешуя, которая мнется и омертвела, моль в цветах,
     Становясь жизнью, которая клубится в сердцевине прекрасного:
     Ты кусаешь свое яблоко, червь раздавлен. на вашем языке!

     «И это чистая правда», - сказал Питер Ван Зилен.
     Многие люди любят яблоко не меньше нас самих.
     «Человек должен бороться за то, что он любит, чтобы обладать этим:
     яблоки, свобода, небеса», - сказал Питер Ван Зилен.






ЛУМ

     Мой брат, бог, и я устали от
     небесных высот.
     Мы ныряем в долину, чтобы услышать тиканье
     дней и ночей.
     Мы ходим и слоняемся вокруг Ткацкого станка,
     Чтобы увидеть, если можно,
     Руку, которая разбивает луч в глоуне,
     К игре шаттла;
     Кто выращивает шерсть, кто раскладывает карты и прячет,
     Кто зажимает и завязывает;
     Для легендарного плетения гобеленов,
     рисующих и красящих.

     Но стоишь ли ты или ходишь вокруг,
     Ты только услышишь
     журчание жизни, как бы звук
     пчел или шара.
     Нет руки видна, но вы можете чувствовать
     импульс в потоке,
     и мысль в каждом рычаге и колесе
     Где ускорил челнок,
     Капель цвет, так как измельчали и urged-
     ли это кошениль -
     Кадр из челнока, тканые и объединены
     Рассказ, который нужно раскрыть.
     Сплетенный и намотанный на болт и высушенный
     Как бы по замыслу.
     Ближе посмотрел на нить и закричал
     Нить мужик!

     Тогда мой брат, любопытный, сильный и смелый,
     Тянул за болт Тканой
     жизни; на длину развернутую
     Загадочную ткань.
     Он задыхался от схватки, не замечая линьки
     вздыбленной мотылька.
     Пока я видел рост и безумный крестовый поход,
     Который совершил Ткацкий станок;
     Земля, вода и живые существа,
     Пока я не испугался
     пасти, когтей и крыльев дьявола,
     И клыков и укусов,
     И тигриных лиц с глазами ада
     В пещерах и норах.
     И глаза в ужасе и ужасе
     Для пробужденных душ.

     Я стоял над своим братом, богом,
     разматывающим свиток.
     И вышла сказка о плетеных убитых
     секвентах и целых,
     о кремне и бронзе, совке и кувшине,
     о колесе и
     рубанке , о резном камне и гравированном коме,
     раскрашенных и обожженных.
     И кромлех, доказывающий, что сердце человеческое
     всегда болело;
     Пока он не залился кровью и не дал искусству
     Мечту о куполе;
     Пока он не сломался, и кровь взорвалась огнём
     в башне и шпиле.

     А вот и перс, еврей и гот
     В переплетении ткани;
     Греческий и римский, гибеллин, гвельф,
     ангел и эльф.
     Они были залиты кровью, запутались в мечтах,
     Как потоки кометы.
     И здесь были поверхности красные и грубые
     В готовом материале,
     Где узловатая нить гордилась и восставала,
     Как доказал шаттл,
     Предначертанная основа и ткань, которые держались
     Когда шаттл двигался;
     И прижал краску, которая к потере текла
     В темно-бордовом
     Вокруг алтаря, оракула, креста
     Или полумесяца.
     Вокруг лица мысль, звезда
     В бунте войны!

     Тогда я сказал моему брату, богу, пусть будет, пусть
     нить будет раздавлена,
     и живые существа на гобелене
     сотканы и умолкнуты;
     У Ткацкого станка есть сказка, которую можно рассказать,
     И сказка рассказана.
     Я люблю эту гобеленовую эпопею
     Алого и золотого.
     Если сердце бога может с гордостью взирать
     на чудесное плетение,
     Лучше Руки, которые направляют -
     Я вижу и верю.






ДИАЛОГ В PERKO'S

     Послушайте, Джек:
     Вы не ведете себя естественно. Вы потеряли смех.
     Вы не рассказывали мне никаких историй. Ты
     просто лежишь в полусне. Что у тебя на уме?

     ДЖЕК

     Который час? Где мои часы?

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Ваши часы
     Под подушкой! Вы не думаете, что я это возьму.
     Почему, Джек, о чем ты говоришь.

     ДЖЕК

                Ну,
     ничего , давайте не паковать льда.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Что это?

     ДЖЕК

                Никаких ссор.
     Сколько времени?

     ФЛОРЕНЦИЯ.

                Посмотрите на мой комод.
     Мои часы показывают половину одиннадцатого.

     ДЖЕК

                Послушайте ...
     Эта шарманка играет Holy Night,
     И на этой улице.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                А почему не на этой улице?

     Джек.

     Возможно, вы правы. Это может быть сыграно там,
     где ты живешь, или напротив того места, где я работаю,
     На двадцать этажей выше. Я думаю ты прав.

     ФЛОРЕНЦИЯ Слушай

     , Джек, в чем дело? Приехать! будь геем.
     Расскажи мне несколько историй. Купите еще одну бутылку.
     Подумай, ты зарабатываешь много денег, Джек.
     Вы молоды и знамениты. Они все тебя знают.
     Я слышу твое имя по всему городу. Я вижу
     Твою фотографию в газетах. Что случилось?

     Джек.

     Я потерял работу по одной причине.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Вы не это имеете в виду!

     ДЖЕК.

     Они использовали меня, а потом уволили, как и ты.
     Если вы не зарабатываете деньги, уходите.

     ФЛОРЕНЦИЯ

     Да, я ухожу. Но есть и другие места.

     ДЖЕК.

     Дальше по улице.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Еще нет.

     ДЖЕК:

     Пока нет для меня, но все же вопрос
     в том, бороться ли с этим за верх или за низ,
     Или убегать от всего, быть свободным.

     ФЛОРЕНЦИЯ

     Вы не можете этого сделать.

     Джек.

                Почему бы и нет?

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Не больше, чем я.
     Ну, может быть, если бы хороший мужчина пришел,
     чтобы жениться на мне, я бы сбежал.
     Так происходит все время. Фактически, на прошлой неделе
     Христос Перко женился на Рахиль, которая жила здесь.
     Он жирный как сливки.

     ДЖЕК

                Что соответствует браку,
     Чтобы вывести меня из рабства?

     ФЛОРЕНЦИЯ

     Деньги - это все.

     ДЖЕК

                Да, все и ничего.
     Богатый Христос Перко, Христос Перко управляет этим домом,
     Госпожа просто действует как фигура;
     Следит за девушками и за вином.
     Она всего лишь редактор, а я бы предпочел
     Быть редактором, а не владельцем. Я был редактором.
     Мой Перко был владельцем целлюлозно-бумажного комбината, принадлежащего
     нескольким миллионерам,
     и все наши второстепенные писатели были девочками,
     как вы и Рэйчел.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Но вы знаете, что до того, как
     жениться на Рэйчел, он был любовником
     здешней мадам.

     Джек Подсчет

                историй:
     Целлюлозный комбинат взял в
     жены моего первого помощника редактора , сделав его редактором.
     И меня уволили точно так же, как и мадам,
     потерявшуюся с Перко.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Это становится забавным ...
     Гм! Я у тебя кое-что спрошу ...
     Как будто я был юношей, а ты девушкой ...
     Как ты сначала испортилась?

     ДЖЕК

                То же, что и ты:
     ты сбежал из школы. Это была романтика.
     Вы думали, что любите этого яркого путешественника.
     И я… я любил приключения, любил правду.
     Я хотел уничтожить силу под названием «Они».
     Нет «Они» - мы здесь все вместе,
     И все должны жить, Христос Перко тоже,
     Целлюлозно- бумажный комбинат, милиционер, магистрат,
     Олдермен, тоже участковый,
     А вы, девушки, я редактор,
     И все писатели поменьше. Здесь нас
     бросают в один интегрированный лот. Вы видите,
     что нет «Они», кроме терминов, мысли,
     которая разветвляет и оживляет целое. ...
     Так я приехал в город, пошел работать
     репортером для газеты. Сказав, что
     нет «Они» - я позволил себе сказать,
     Какие горькие вещи я выбираю. За то, как они вас водят,
     И пугают вас, издеваются над вами, высмеивают вас,
     И называют вас детенышем и молодым рогом, посылают вас в
     суд и грязные места, заставляют вас рисковать
     своим телом и своей жизнью и заставляют вас
     соблюдать Правила написания ; что табуировано,
     какие имена следует проклинать или хвалить,
     какие интересы, политику следует соблюдать,
     а что подрывать. Так что я прошел,
     Пока у меня не было стола, написал редакционные статьи…
     Теперь я сказал себе: наконец-то я свободен.
     Но нет, мой менеджер, ваша сударыня, заметьте,
     Присматривал за мной, ибо он был под присмотром
     какого-то Христа Перко. Так что мой менеджер
     Блю рисовал меня карандашом, когда я касался определенных предметов.
     Но, как он был человеком справедливым, тоже любил меня.
     Он дал мне вещи, чтобы написать, где он мог позволить
     Моей совести иметь полный простор, как вы могли бы жить
     В этом доме, где вы видели человека, которого любили,
     И никого другого, хотя и жившего в этом аду.
     Ибо я жил в аду, кто видел вокруг себя
     Такую ложь, ненависть, злобу, проституцию.
     И когда
     мне поступило предложение стать редактором большого журнала, мне показалось, что
     Мое мужество и моя добродетель были вознаграждены.
     Теперь я должен передать стихи и рассказы «
     Творения свободных душ». Это было не так.
     Стихи и рассказы, которые можно было увидеть,
     Были написаны для продажи, чтобы доставить удовольствие вкусу,
     Умиротворить предрассудки, сохранить жизнь
     Эра умирающая, готовая к могиле,
     Уже пахнущая. И это еще не все.
     Подобно тому, как мадам здесь должна сделать отчет
     Перко, так и журнал должен был работать,
     чтобы устроить целлюлозный завод. Как мадам здесь,
     помощник Христа Перко, должна дружить
     с олдерменом, полицейскими, магистратами,
     Так что я был просто колесом в машине,
     Чтобы она работала с такими большими колесами,
     И ими управляли политики и политики
     государства и нация. Здесь меня заперли
     И дали наркотик, чтобы я не двигался, чтобы я не
     вскрикнул и не разбудил медь - кто медь
     Для таких, как я? Если бы он услышал, как я плачу,
     как он мог совершить набег на журнал? Если он
     совершит набег, Где суд, чтобы забрать меня и остальных…
     Вот и все, где суд?

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Мне кажется,
     Ты такой же плохой, как и я.

     Джек.

                Я хуже тебя:
     я отравляю умы мыслями, которые они считают хорошими.
     Я накачиваю эпоху, делаю ее мерзкой или скучной - от
     вас только тела тошнит .
     Но вы знаете, как это бывает. У вас есть раскаяние,
     вы боретесь с ним, замалчиваете его софистикой.
     Вы думаете о мире, о своих собратьях:
     вы видите, что все продают себя,
     мало или как-то сильно. Вы кормите свое тело,
     стараетесь быть сердечным, принимайте вещи такими, какие они есть.
     Вы занимаетесь легкой атлетикой, пытаетесь сохранить свои силы,
     Когда вы слышите музыку, смеетесь, пьете вино и курите,
     Вы купаетесь и причесываетесь, чтобы ваша красота оставалась свежей.
     И через это все потребности души и тела,
     Удовольствия, интересы, страсти нашей жизни,
     Крик, исходящий откуда-то: «Живи, о Душа,
     время идет», двигайся и требуй свою силу.
     Пока ты не забудешь себя, забудешь мальчика
     И человека, которым ты был, забудь мечты, которые у тебя были,
     Кредо, по которому ты хотел жить - да, что еще хуже,
     Увидеть мечты, которые у тебя были, стали безвкусными, увидеть, что твое кредо
     Раскололось и рухнуло, как падение жилой дом.
     А потом вы говорите: в чем разница?
     Как вы можете спросить, что такое добродетель и почему
     женщина должна ее хранить.

                Я достиг этого места За
     исключением одной истины, за которую я держусь, я все еще буду держаться:
     Пока у меня есть дыхание: Человек, который не видит,
     или не заботится об Истине, которая удерживает мир
     от обширного распада, - животное,
     И отмеченное для звериной смерти - это его ад.
     Именно верность этой истине заставила меня потерять
     место редактора. Ибо когда они пришли
     и попытались заставить меня передать статью,
     чтобы отравить миллионы, я сказал: «Не буду,
     клянусь Богом. Я уйду раньше, чем сделаю».
     А потом они сказали: «Уходи», и я ушел.

     ФЛОРЕНЦИЯ

     И ты напился и пришел ко мне!
     И это то же самое, как если бы я пришел к вам
     и использовал вас как редактора. Я
     всего лишь бедный репортер в этом доме…
     Но теперь я ухожу.

     ДЖЕК

                Куда ты идешь, Флоренс?

     ФЛОРЕНЦИЯ

     Я иду в деревню или на ферму,
     Где встану в шесть вместо двенадцати,
     Где буду носить ситцевую ткань вместо шелка,
     И где не будет печи в доме.
     И где ковер, который удерживал меня здесь
     И держит вас здесь как редактора, нет.
     Я собираюсь сэкономить свою жизнь,
     освобождая ее от систем, которые становятся богатыми,
     используя меня, и за эту привилегию
     Дарите эту яркую одежду и ароматную кровать.
     Я ненавижу тебя сейчас, потому что ненавижу свою жизнь.

     ДЖЕК

     Подожди! Подожди минуту.

     ФЛОРЕНЦИЯ

                Дина, вызови такси!






Сэр ГАЛАХАД.

     Я встретил Осию Иова на Рэндольф-стрит,
     который сказал мне: «Я иду на поезд,
     я хочу , чтобы ты был со мной».

                И это случилось тогда.
     Мой ум был твердым, как мышцы спины.
     Укрепляются, сопротивляясь холоду, шоку или напряжению.
     И нужно, чтобы остеопат стал гибким,
     Чтобы дать шанс нервам и потокам жизни.
     Осия Иов был просто остеопатом,
     Чтобы расслабить, расслабить мое настроение. И я сказал:
     «Хорошо» - и пошел.

                Осия был человеком, в котором
     ничего не касалось опасности или зла.
     Его жизнь была просто редким сном, где кто-то,
     кажется, упал перед грузовиком или поездом…
     Вместо этого он идет по ним. Или вы видите
     Тени падающих вещей, рушатся великие здания,
     Пианино скользят, как быки, из адских углов,
     И преследуют не обращающего внимания дурака, который стоит и улыбается.
     Здания наклоняются и раскачиваются, как чудовищные прожекторы,
     Но никогда не касайтесь его. И безумное пианино
     Подходит к нему, опускает сердитую голову,
     Показывает дружеский язык и облизывает его руку,
     И мычит симфонию.

                Под этим я подразумеваю, что у
     Осии было немного денег, и он подписал
     облигацию или записку для любого человека, который попросил бы его.
     Он снимал дом и оставлял его, снимал другой.
     Затем снимал ферму, переезжал из города и въезжал.
     У него были случаи аренды лишних мест, которые
     каким-то образом аннулировались, никогда не предъявляли исков об аренде.
     Однажды ему показалось, что он увидит
     Южную Африку, он сел на корабль с грузом мулов,
     Первым телеграфировал домой из Нового Орлеана.
     Он вернется весной. Точно так же он спешно отправился в
     Клондайк. Я думаю, что у него было
     больше горнодобывающих предприятий, чем шахт.
     У него были более причудливые, необычные люди для друзей,
     чем можно было подумать при жизни. Он верил
     в каждое учение своего времени, обещающее
     спасение миру. Он не думал ни о
     жизни, ни о завтрашнем дне, ни о здоровье,
     Спал с закрытыми окнами, ел, что хотел.
     А если порезал палец, отпусти.
     Однажды я предложил ему перекись, он засмеялся.
     И когда я спросил его, спасена ли его душа,
     Он только сказал: «Я вижу вещи. Я лежу
     и успокаиваюсь. Ничего не может пойти не так,
     в серьезном смысле».

                Многие думали, что
     Осия ненормальный, а другие думали,
     что я просто ненормальный, потому что любил его.
     И что бы сказал любой деловой человек,
     если бы он знал, что я не задавал вопросов, а
     просто пошел с ним на поезд. В
     тот день он спросил меня.

                И поезд проехал
     миль пять или около того, когда я сказал: "Куда ты идешь?"
     Осия ответил, и это заставило меня вздрогнуть -
     Осия просто ответил: «Мы собираемся
     увидеться с сэром Галахадом».

                Это заставило меня начать
     слышать это Осии, потому что я думала, что
     Он действительно отключился. Но я посмотрел на него
     и увидел, что его глаза вменяемы.

                «Сэр Галахад?
     Кто такой сэр Галахад?»

                Осия ответил:
     «Я пойду к сэру Галахаду
     и расскажу ему о повторном входе в
     игру и снова буду баллотироваться на пост губернатора».

     Тогда я понял, что это был человек, с которым
     работали и знали наши отцы, и звали его сэром Галахадом.
     Сейчас на пенсии пятнадцать лет или около того.
     Ну, мне было двадцать пять, когда он был знаменит.
     Сэру Галахаду тогда было сорок, а сейчас
     должно быть около пятидесяти пяти, а мне сорок.
     Так промелькнуло в моей мысли вопрос времени
     и возраста. Итак, я подумал обо всем, что он делал:
     о том, как он перешел от веры к вере в политику,
     И баллотировался на каждую должность до губернатора,
     И баллотировался на пост губернатора четыре раза или около того,
     И никогда не был избран на должность.
     Он составил больше законопроектов, чтобы исправить несправедливость,
     улучшить суды, помочь бедным, реформировать
     администрацию, чем законодатели
     могли прочитать, а тем более усвоить или понять.
     Люди били его, а руководители пороли.
     Они закрыли дверь перед его лицом, пока
     Ему некуда было идти, кроме фермы
     Среди каменных холмов, и вот он.
     И туда мы собирались увидеть рыцаря,
     И позвать его из уединения на битву
     Против несправедливости, жадности.

                Итак, мы сошли с
     поезда в Олдене, маленькой деревушке
     из пятидесяти домов, лежащих под
     холмами и холмами. И здесь была тишина,
     сделанная одинокой из-за звона наковальни, из
     -за голоса пахаря через промежутки времени.

                Здесь Осия
     Взял лошадь и повозку, и мы ехали
     И петляли по извилистой дороге между
     Великими холмами, которые стояли вместе, как спины
     слонов в стаде, где лежали валуны
     Местами густые, как град. Разрушенные сосны
     Стояли, как обгоревшие спички. Было одно, которое прилипло
     к единственному облаку, столь белому, что казалось
     лопнувшим тюком хлопка.

                Мы достигли вершины
     И проехали мимо фруктовых садов, мимо поля
     Ровного и зеленого, сохраненного, как сад, богатого
     На будущий урожай. Здесь мы встретили
     человека-чучела, управляющего лошадью-пугалом,
     Прицепленной к шаткой повозке. И мы остановились,
     Чучело остановилось. Чучело и Осия
     Много говорили о людях и о сельском хозяйстве - Я
     сидел, слушая, и я понял из разговора,
     И что Осия сказал мне, когда мы ехали,
     Что когда-то это поле было таким ровным и таким зеленым, что
     принадлежало чучело. Он вычистил пни,
     И попытался возделывать его, потерпел неудачу и потерял поле,
     Но бушевал потерять его, думал, что сможет добиться успеха
     в будущем. Теперь, потеряв поле
     Так много лет назад, Мог бы быть пугалом,
     И погонять чучело на лошади, но снова смеяться
     И не заботиться, горе исцелить.

                Казалось, что
     расчистка пней вряд ли станет началом на
     пути к прибыли. Ибо по правде говоря, в
     земле был секрет, о котором пугало
     никогда не заходило достаточно глубоко, чтобы узнать о нем.
     Его проблема заключалась во всех пнях. Не решив этого,
     Он продал его фермеру, который перехитрил
     Самую занятую пчелу, но только наполовину это удалось.
     Пытался вырастить картошку, ничего не вышло.
     Посадил в фасоль, получил половину урожая.
     Однажды он посеял пшеницу и собрал стог соломы.
     Тайна почвы ускользнула от него.
     И тут Осия засмеялся: «Неудача этого парня
     была тем, что раскрыло другому человеку
     тайну почвы. Потому что он изучил
     свойства почвы и удобрений.
     И когда он услышал, что поле не выращивает
     картофель, бобы и пшеницу, он просто сказал:
     есть другие вещи, которые нужно поднять: вопрос
     в том, подходит ли почва для того, что
     Он пытался поднять, или ее нужно строить,
     чтобы поднять то, что он пытался поднять, или нужно ли
     ее возделывать для чего-нибудь .
     по крайней мере , он сказал , что поле будет очищено от пней.
     Pass на своем поле, он сказал. Если я проиграю из
     я передам его. поле его, он сказал ,
     кто может сделать что - то расти.

                И поэтому это поле
     махать пшеницы , по которой мы ехали
     были просто очень полем пугало людей Если
     бы не удались овладеть, как тот другой человек
     не смог овладеть после него.

                Ос
     Хранится говорить это поле , как мы поехали дальше.
     это поле, сказал он, является экономичным
     из мужчин по сравнению со многими полями. Вы видите
     это используется только два человека. Для того, чтобы выкорчевывать пни
     Взял все сила чучела. Тот другой человек
     сбежал в Оклахому с этого поля.
     Я знал поля, которые съели дюжину мужчин
     в такой стране, как эта. Поле остается
     И смеется и ждет того, кто разгадывает
     Тайну поля. Некоторые фермеры живут,
     чтобы доказать, что нельзя сделать, и сузить
     кругозор. Это правильно.
     Один урожай должен процветать, а другой -
     терпеть неудачу, и когда фермер пытается вырастить
     урожай раньше времени, он тратит себя
     впустую И тратит впустую поле, чтобы попытаться.

                Теперь мы поднимались
     на более высокие холмы и более каменистые поля. Осия
     замолчал. Я думал
     о сэре Галахаде, мне было интересно,
     Кто он такой, пугало или фермер,
     Который не знал, какое семя сеять, или может ли
     Он доказать, что фермер выращивает пшеницу.
     Теперь мы пришли вернуть ему поле
     Со всеми вырванными обрубками, секрет лежащий
     раскрыт и готов для назначенных рук.

     Мы миновали фруктовый сад, растущий на холме,
     И увидели сарай, стоящий на каменистом холме,
     И возле сарая дом. Осия сказал:
     «Это сэр Галахад». Привязали лошадь.
     И мы были в тишине страны
     В полдень июньского дня. Птица не
     пела, птица кудахтала, корова мычала,
     Собака не лаяла. Все было летней тишиной.
     Мы пересекли задний двор мимо колодца
     брашпиля , Уклонились от веревок для белья через место сколов,
     Шли по тропинке вдоль дома. Я сказал:
     «Сэр Галахад вспахивает или, возможно,
     чинит заборы, режет сорняки». Было очень
     плохо зайти так далеко и не найти его.
     «Мы найдем его», - сказал Осия. «Давайте сядем
     под этим деревом и будем ждать его».

                А потом
     Мы повернули за угол дома и там
     под деревом сидел старик,
     склонив голову на грудь, крепко сомкнувшись во сне.
     А у его ног
     лежал полуслепой и толстый пес, дремавший, слишком вялый, чтобы вставать и лаять.

     Осия схватил меня за руку. «Замолчи», - сказал он.
     «Давай спросим его, где сэр Галахад», - сказал я.
     И тогда Осия прошептал: «Господи, прости меня,
     я забыл, ты тоже забыл.
     Этот человек стар, он очень стар. Годы
     проходят незамеченными. Приходите! Сэр! Галахад
     должен спать и не просыпаться ".

                Мы на цыпочках ушли
     И поспешили обратно в Олден за поездом.






ST. ДЕСЕРЕТ

     Ты удивляешься моим ярким круглым глазам, моим губам,
     сжатым, как ядовитая розетка.
     Так воздай мне честь, милый негодяй,
     И слава моей персидской красоте, ласковый голос.
     Но ты знаешь меня, читай меня, страсть
     совсем не ослепляет Твое зрение, и у тебя есть страсть
     ко мне и тому, что я есть. Как ты можешь быть таким?
     Обними меня так, как медведь, возьми мои губы своими,
     Уткни лицо в эти мои рыжие косы,
     И все же не потеряй видение? Так что я люблю тебя
     и боюсь тебя тоже. Как праздно отрицать это
     Тебе, знающим, что я тебя боюсь.

                Вот я,
     Кто отвечу вам на то, что вы хотите спросить.
     Вы ходите по моим комнатам и открываете книги
     И говорите, когда он вам это дал? Вы берете
     Его фотографию с каминной полки, комода, протягиваете
     из иронии и улыбаетесь:
     «Вы не любили этого человека». Ты исследуешь мою душу
     О его ухаживаниях, как я убежал,
     Как он гнался с дарами из города в город,
     Бросал мне букеты из ямы, Или стоял,

     Как гигантский негр-стражник Клеопатры,
     Бдительный и ждущий у двери зеленой комнаты.
     Итак, дьявол, что ты, с уколами иглы, По
     одному маленькому вопросу за раз, ты запечатлел
     Историю моей плотью. И вот, наконец,
     Ты улыбаешься и говоришь, что я убил его. Ну, это правда.
     Но какая у него была смерть! Завидую ему в этом.
     Твоя холодная душа никогда не сможет победить смерть, которую
     я ему дал.

                Слушай, потому что ты уже знаешь
     Все, кроме самых тонких. Как ты смеешься!
     Вы это тоже знаете? Что ж, могу сказать им только я.

     Сначала было жалко видеть мужчину.
     Так люби женщину, видишь живое.
     Так люби другого. Почему он не мог прикоснуться к
     Моей руке, но его сердце забилось на десять ударов.
     Его глаза станут яркими, как пламя, его дыхание станет прерывистым,
     когда он будет говорить. Когда он чувствовал, как моя грудь
     Сжимается вокруг него, он      шатался и уходил
     от меня, в то время как я стоял, как змея,
готовый к удару, такой тихий и одержимый,
     Как мертвый ветер. И ты можешь иметь меня целиком,
     И ласкать, и гладить меня, как любимого ребенка,
     И позволить мне идти своим путем, пока ты возвращаешься
     К тому, что ты оставил для меня.

                Не так с ним:
     Я был насквозь его кровь, сделал его плоть
     Моей плотью, его нервы, мозг, душу, наконец, всем моим,
     Мечты, мысли, эмоции, голод - все мои собственные.
     Чтобы он прожил две жизни, свою и мою,
     С одним бедным телом, которое он дал мне.
     За исключением того, что он не мог отдать то, что Я вложил обратно,
     В его руки, чтобы использовать их для меня и жить с
     Моими жалостями, ненавистью, любовью и страстями.
     Я любил все это и преуспевал на этом, но все
     же не любил его. Тогда зачем выходить за него замуж?
     Почему ты не видишь? Это так много значило для него.
     И это было для меня мелочью.
     Его одиночество, его голод, его великая страсть,
     которая проявлялась в его бедных глазах, его прерывистом дыхании,
     его рыцарстве, его талантах, его пронзительных письмах,
     его слабом здоровье, почему даже женская жестокость
     не может отрицать такую страсть. Жестокость женщины
     Требует других средств, чтобы найти свое выражение.
     И мое нашло свое выражение - вы догадались,
     И так я вам все расскажу.

                Мы тогда поженились.
     Он совершил причастие к нашей свадьбе,
     Колен с закрытыми глазами у кровати, мои губы
     прижались к его лбу и горлу. Открыл грудь
     И посмотрел, потом закрыл глаза. Он не взял меня,
     Как человек овладевает своим природным путем,
     В торжестве жизни, в молнии, нет, он пришел
     Проситель, поклоняющийся, и прошептал:
     «Какой ангел-ребенок может лежать на груди
     Из этого ангела-матери. "

                Видишь ли,
     Слезы навернулись на мои глаза из-за жалости к нему,
     Кто столько сделал из того, что я должен был дать,
     И мог легко отдать, было ли это моим восторгом Отдавать
     или отказываться. И в тот момент
     Презрение, которое я едва осознавал,
     Лежа, разлилось, как роса, вокруг моего сердца
     Слилось в темную чашу моего сердца
     К одной яркой капле жизненной силы, где
     Он не мог ее видеть, едва знал, что что-то
     Постепенно усыпило зелье что он пил
     В жизни со мной.

                Итак, мы были женаты год,
     И он был со мной ежечасно, пока, наконец,
     я не могла дышать за него, в то время как он мог дышать
     Нет, где, но где я был. Затем
     приближался базар, где я должен был танцевать, и он
     давно откладывал поездку в Англию, где его
     ждали великие интересы, и поцелуями
     я подтолкнул его к выполнению своего долга, и он пошел,
     охваченный позором, за долг, отложенный,
     Неспособный возразить против моих слов
     Когда я сказал: «Ты должен идти»; ибо хорошо он знал, что
     Он должен был уйти раньше. А что до того, как пойти,
     я умолял базар и ненависть к путешествиям,
     И снял его, и дал себе свободу дышать.

     Его жизнь была слишком быстрой, его лет слишком много,
     чтобы выдержать пришедшее напряжение. Было беспокойство
     о бизнесе и о работе над ним.
     Была война, и весь страх и беспорядки
     в Лондоне из-за войны. Но больше всего
     была разлука. И его письма!
     Ты их читал, негодяй. Таких писем никогда не было
     О мучительном одиночестве и тоскующей любви,
     И надежде, которая живет на трех тысячах миль,
     И ждет дня, чтобы пройти их, и страхе перед
     тем, что может преградить путь навсегда:
     шторм, крушение, подводная лодка и ни дня
     без письмо или телеграмму.
     И посмотри на ласки - о, злодей,
     Чтобы разобрать их слова на части, как ботаник,
     который вырезает цветок для своего микроскопа.
     И о себе, кто позволил тебе увидеть эти буквы.
     Зачем я это сделал? Скорее, почему
     Ты управляешь мной, как я владел им?

     Наконец он закончил, вернул себе проход.
     Его не было три месяца. И все эти письма
     Показывали, как он голодал по мне, и не мог дождаться,
     Чтобы снова взять меня в свои объятия, задохнется
     Быстрым и тяжелым кормлением.

                Видишь ли,
     презрение, о котором я говорил, долго расплывалось,
     Как роса вокруг моего сердца, и которое тотчас же
     стекало в темную чашу моего сердца,
     Становилось ярче, горьче, от этого очевидного голода,
     Этой жажды, которая не могла дождаться, этой жалкой дрожь.
     И все это время казалось, что он думал, что его любовь
     стала священной, когда она стала неконтролируемой,
     И отмеченной трепетом, удушьем, слезами и вздохами.
     Это не любовь, которая должна быть, не имеет смысла ни
     в этом, ни в каком-либо мире. А
     я больше не выдержал. И я подумал
     о том, что было бы лучше всего сделать: если бы это было не лучше,
     Убить его, как пчелиная матка убивает самку
     В собственном экстазе.

                Потом он приехал.
     Я поехал к нему навстречу в машине, притворился, что
     питающая труба сломалась, когда я был в пути.
     Когда он пришел, меня на вокзале не было.
     Я вернулся в дом и обнаружил, что он ушел.
     Он бегал по комнатам, называя меня по имени,
     так сказала мне Мэри. Затем он ходил
     с места на место, где бы в деревне
     Он ни думал найти меня.

                Вскоре я услышал его шаги,
     Ключ в двери, его запыхавшееся дыхание, его зов,
     Его бег, спотыкаясь по лестнице, в то время как я
     Стоял молча, как тень в нашей комнате,
     Мои круглые яркие глаза стали ярче от света
     Его жизни кормить их. А потом он стоял,
     Задыхаясь и дрожа, в дверях, стоял,
     Ошеломленный экстазом, потом бросился и схватил меня
     И разразился громкими слезами.

                Это должно было закончиться.
     Один или другой из нас должны были умереть.
     Я не мог умереть, кроме насилия,
     И он мог умереть только от любви, и любовь
     Я дал ему до его смерти.

                Зачем рассказывать тебе подробности
     И способы, которыми Я сводил его с ума и хлестал
     Энергии любви? Вы
     узнали в основном секрет, что Он умер от любви
     . Его жизнь была слишком быстрой,
     его лет слишком много для ежедневного восторга, который
     я доставлял ему после трех месяцев разлуки.
     И вот однажды утром он умер, освободив меня
     только от своего присутствия во плоти.
     Его любовь еще на мне, и ее влияние.
     И теперь ты здесь, чтобы по-другому поработить меня -
     Ни одна душа никогда не бывает свободной.






НЕБО - НО ЧАС

     Глаза широко раскрыты для мудрости, спокойствия для радости или боли,
     Яркие волосы с примесью серебра, а не золота.
     И милостивый цветок губ прижался, как бутоны, чтобы удержать
     охраняемое сердце от избытка дождя.
     Руки духа, через которые гений играет
     красками и глиной,
     И струны во многих клавишах -
     Одеты в ауру мысли, беззвучную, как поток
     солнечного света, где нет ветра.
     Итак, свет, несмотря на ритм крови,
     Или поворот головы, или движущиеся руки, объединяются -
     Ветер не может приглушить или взволновать свет.
     Из идеи Платона шаг, полностью созданный
     Из мечты Платона, проявленный в волосах,
     Глазах, губах, руках и голосе,
     Как будто накопленная мысль
     Из земной сферы
     Передала существо по вашему выбору,
     Сотворенное давно искомой мечтой.





     Ибо вы двигались в безумии, восторге, гневе
     По пути,
     Направленному мечтой лица.
     Вы следили, как и звезды-мужчины смотреть звезду ,
     которая оставляет свой путь, возвращается и уходит его путь,
     Пока исследующие наблюдатели не найти, можно проследить
     скрытую звезду за пределами их видимости, чье влияние
     Рисует неустойчивую звезду так долго observed-
     Так что вы блуждали, свернули.





     Всегда преследуемый и потерянный,
     Иногда наполовину найденный, наполовину ликий,
     Такие годы мы тратим впустую
     С почти:
     Губы цветок прижаты, как бутоны, чтобы держать,
     Хранит сердце цветка,
     Но над ними глаза не окрашены, как предсказывал Сон.
     Или найти губы слишком богатыми и приданым.
     Глаза все веселятся,
     Где мудрость может быть скудной.
     Или найти глаза, но найти обиду
     В пальцах, где смысл
     Колышется цветами, струнами,
     Не касаясь закрытыми глазами, из-за имманентности
     пламени и крыльев.
     Или найти свет, но найти его позади
     Глаза, который не твой сон, ни его тень,
     Как твой светильник в чужом окне.
     И так почти найти
     В великой усталости от любви.





     Вот в чем трагедия:
     если бы Идея не сдвинулась
     Куда-нибудь в царстве Любви,
     Облекшись, наконец, во плоть, чтобы вы могли ее увидеть,
     Вы вряд ли могли бы проследить за светом.
     И трагедия, когда жизнь сделала тебя,
     и отрицает тебя, и притупили свою мечту,
     и вы больше не рассчитывать стоимость,
     ни в прошлом скорбят,
     Вы сидите забывающий своего недовольства
     рядом с почти -
     И тогда лицо появляется
     Вызванные Из Идеи твоим мертвым желанием
     И ослепляет и сжигает тебя, как огонь.
     И ты сидишь без слез,
     Хотя думаешь, что он пришел убить тебя, или поиздеваться над твоей молодостью
     своей половиной правды.





     Желтый, как золото,
     пляж с палатками на милю милю.
     И море, которое окаймляет и окаймляет песок синим,
     Подходит к небесам без шва, За
     исключением нитей пены, которые
     стежками держат навес, редкий, как плитка
     старого Дамаска. И о ветер,
     Который ревёт к ревущей воде, освещённой
     бьющимися крыльями солнца!
     И вот я иду, не ища Мечты,
     Как люди ходят без сердца или разума,
     Которые не желают облегчить печаль,
     Поскольку все теперь кажется потерянным или выигранным.
     И вот оно, твое лицо!
     Как звезда, сброшенная с листьев ветром,
     Когда день в небе, а вечер приближается.
     Ты здесь у палатки со своим маленьким выводком,
     И я подхожу в спокойном настроении
     И вижу тебя, знай, что Судьба
     наконец сдала тебя.
     Голос, губы и руки и свет глаз.





     И я, который так много просил, открой,
     Что ты находишь во мне мужчину и возлюбленного, которого
     Ты угадал и визуализировал,
     В тихих грезах. И что странно
     Твой восьмилетний мальчик тонко прикрывается
     В мимолетных взглядах, наполовину напоминающих
     Что-то во мне. Две души могут
     находиться в пределах миллиарда душ этой земли на всю жизнь
     И скрывать свой голод или притворяться.
     Ибо есть по крайней мере двое сотворенных,
     Наделенных инопланетными способностями притяжения,
     И родственными силами, которые каким-то законом
     связывают души, как сестра, брат.
     Есть по крайней мере двое, которые друг за друга.
     Если мы такие, то не суждено
     Ты для него, хотя и опоздал
     . Время для нас.





     И все же время не прошло?
     Твой сад посажен, дорогая.
     А мой с сорняками зарос.
     О, да! Только конец июля!
     Мы можем пересадить, пока не появятся заморозки,
     Соберем цветы, которые мы посеяли.
     И я проповедовал, что сердца должны овладеть
     Часом, который приносит реальности. ...

     Да, я все это признаю, мы сокрушаем
     Под ногами презрение мира.
     Но когда я поднимаю чашу, она краснеет,
     Открывает глаза змеи, там тишина,
     Пока рука пишет на стене:
     Жизнь не может быть переделана, освобождена
     От жизни, которая была, что-то ушло
     Из земли, в жизни возродился
     К наросты, которые лозы, и клубятся, ползут,
     частично засохли или рассеялись.
     «Это не то же самое, хотя вы освободили
     почву от того, что было выращено. ...





     Небеса - всего лишь час
     посадки цветка.
     Но небо - это расцвет
     единой реальности.
     И небо не может уничтожить некогда засеянную землю.
     Но небо есть любовь в поисках
     И в памяти о том, что они нашли. ...

     Камни в реке светятся и звучат
     И показывают, что воды ищут и движутся.
     А что такое время, как не бесконечное целое,
     Раскрытое перерывами в мыслях, желаниях?
     Убрать это - познать свою душу.
     Любовь - это неслыханная музыка и огонь,
     Слишком редкий для глаз; между
     сердечными ударами Сердце улавливает это, видит, насколько чиста
     Его сущность, через сердечные поражения. -
     Ты - тишина, удостоверяющая уверенность
     . Звук, с которым ему приходится справляться,
     Моя печаль, а также моя надежда.






ВИКТОР РАФОЛЬСКИЙ НА ИСКУССТВЕ

     Вы тупые Голиафы, одетые в синие куртки,
     Напряженные и наполовину взорванные набухшей плотью,
     увенчанные головами горилл. Мартышка,
     обученный мерзавец, наученный задавать вопросы и заманивать в ловушку,
     я ненавижу тебя, ненавижу твои законы и ненавижу твои суды.
     Руки прочь, дай мне стул, а теперь позволь мне быть.
     Я скажу вам больше, чем вы думаете, когда спросите меня.
     Я люблю эту женщину, но что для тебя любовь?
     Что до ваших законов или судов? Я ее люблю.
     Она любит меня, если вы знаете. Я вошел в ее комнату -
     Она стояла передо мной обнаженная, немного
     съежилась, Немного вскрикнула, успокоила свой внезапный крик,
     Когда она увидела любезную страсть в моих глазах -
     Она любит меня, если вы знаете. Я видел в ее глазах
     Больше в те моменты, чем целые часы разговоров.
     С трибуны для свидетелей оправдание могло показать
     Мою невиновность.

                Но если я совершил преступление,
     Мое оправдание - голод, жажда жизни.
     О, что за мир, где красота, восторг, любовь
     Окружены стеной и заперты, как уголь или еда,
     И только покупатели могут достаться им,
     Из толстых пальцев которых выскальзывает неучтенное золото.
     О, что за мир, где красота лежит в отходах,
     В то время как сила и свобода прячутся с голодными губами
     Слишком плотно прижаты к проклятиям.

                Так поступают люди, За
     исключением тысячного человека, отвергают себя
     И живут в нищете, чтобы убедиться, что жизнь в
     нищете камнями в очаге давно уже засохла;
     И жить по-своему, товарищеские отношения так же неизменны,
     как циферблаты часов Страсбурга.
     Вы удивляетесь войне? Почему война отпускает желания,
     Эмоции давно подавляются. Вы бы прекратили войну?
     Тогда позволь мужчинам жить. Моральный эквивалент
     войны - свобода. Искусства недостаточно.
     Религия - это не жизнь, а жизнь - это жизнь.
     И нарисованные вишни голодному дрозду
     - Искусство жизни. Художник жил своим творчеством.
     Вы не можете прожить его жизнь, любя его работу.
     Вы - дрозд, который клюет нарисованные вишни,
     Кто надеется пережить искусство. Пропитанные пивом Голиафы,
     Рассказ о ее наготе.
     Потерпи какое-то время.

                Все это я узнал,
     Рисуя картины, которые никто никогда не покупал,
     Пока голод не загнал меня на эту подлую работу
     В качестве дворецкого в доме ее отца, со временем
     В определенные дни гулять по галереям
     И смотреть картины, мрамор. Я видел,
     что не живу, пока писал картины.
     Я не жил, работая для корочки,
     Я не жил в прогулочных галереях:
     Все это было всего лишь заместительной жизнью, которая ощущалась
     Через созерцание того, что создал художник,
     В память о жизни, которую он прожил сам:
     Как мы сохраняем аромат цветка
     Вытягивая его сущность в бутылку,
     Где цвет, трепещущие листья, отбрасываются,
     Чтобы получить внутреннюю страсть цветка,
     извлеченную в бутылку, чтобы королева
     могла играть роль цветка.

                Говорите, что хотите,
     Создавайте законы, чтобы задушить жизнь, кричите со своих кафедр,
     Ваши столы редакторов, ваши скамьи из мешковины,
     Где сидят судьи, что этот тупой лицемер,
     Вы называете Государство, правильно построил жизнь -
     Тайна за границей, от глаз к
     глазам Секрет передается от бедных глаз, которые мигают
     В скуке, в усталости, в бешеной силе.
     Связано или заперто то, о чем человеческое сердце
     мечтает и на что надеется, пока устремленное пламя не
     Хлопает в потухшей свече и не гаснет,
     Это любовь к тела и духа, любви,
     Чтобы утолить свой голод. Но что это такое,
     Эта земля, эта жизнь, что это такое, как не луг,
     Где духи остаются на некоторое время свободными
     В небольшом пространстве, пока сила,
     Плоть, кровь увеличивается в день употребления
     Как жаркое или тушеное мясо, с помощью которого это глупый зверь,
     Общество может прокормить себя и сохранить
     Его былую форму и силу?

                Глупцы идут собирать
     травы, к которым они обращаются, и морить себя голодом
     За то, что вы хотите, и считать это праведностью,
     Не меньше вы жаждете любви. Бедные тени вздыхают,
     Сквозь мчащийся занавес!
     Искалеченные души Так слабо клюют нарисованные вишни,
     Вдыхая из бутылки то, что было прожито
     Эти лета прошли! Вы знаете, и вряд ли отрицаете
     То, что мы, мужчины, желаем лошадей, собак,
     Любви, женщин, восстаний, путешествий, перемен,
     Волнения в крушение и восторга от перемен,
     И перестроенного порядка.

                Когда я отвернулся
     от живописи и искусства, но обнаружил, что
     полон всякой похоти, будучи привязанным к черному труду,
     Где мои глаза ежедневно останавливались на этой женщине,
     ко мне приходила мысль, как маленькая искра.
     Видно далеко внизу темноту пещеры,
     которая растет. в пламя, ослепляющий свет.
     По мере приближения к нему, эта мысль
     сжигала и ослепляла меня: Я любил эту женщину,
     я хотел ее, почему я должен терять эту женщину?
     Что можно было противопоставить владению мячом? Будем?
     Вы говорите, ее воля? Я не уверен, но тогда
     что лучше, моя или ее? Что
     заслуживает достижения? Кто имеет права выше
     другого? Я желаю ее, ее желание
     Не ко мне, какое из этих двух желаний
     Победит? Почему не мое для меня и ее
     Для нее, по крайней мере, более сильный должен победить,
     И разрушить себя или согнуть все остальное перед ним.
     Тот миллионер, который ухаживал за ней, тщетно пытался
     сокрушить ее волю золотом, а я
     Со страстью, смелостью переполнила бы ее,
     И какая разница?

                Но, как я уже сказал,
     я ходил по галереям. Когда я стоял во дворе без
     оружия, с голым горлом на работе, она подошла
     и посмотрела на меня из своего окна. Я
     чувствовал изнуряющее влияние ее глаз.
     Затем в сосредоточении, которое было слепотой
     ко всему остальному, таким смятением ума,
     я пошел бы посмотреть Антиопу Ватто,
     где он рисовал Зевса в голоде, отодвигая
     вуаль, скрывавшую ее спящую наготу.
     Был и Корреджо, которому
     улыбнулся сатир за его любовное чудо. Семела,
     Созданная неизвестной рукой, вещь молнии,
     пронизанная Зевсом, который схватил ее, когда пламя
     поглотило ее восхищенную красоту.

                Так что я посмотрел,
     И задрожал, а затем вернулся, возможно, и обнаружил, что
     Ее глаза смотрят на меня сознательными, спокойными, радостными,
     И сияют ресницами удивления,
     Восторг, как когда звезда все еще светит.
     И в эту ночь как-то наша натура работала
     до кульминации. Сначала она оделась к обеду,
     чтобы показать больше спины и груди, чем раньше.
     И пока я служил ей, ее опущенные глаза
     были чем-то большим, чем просто взглядом. Затем она уронила салфетку.
     Прежде, чем я смог начать наклоняться, она наклонилась
     И позволила мне увидеть - о да, она позволила мне увидеть
     белую пену ее маленьких грудей, ласкающих
     Алое пламя шелка, обморок
     ярких гвоздик. Именно из такой пены
     взошла Венера. И когда я наклонился и
     протянул ей Салфетку, она выставила ногу,
     А потом я закашлялся, отдышавшись, и она
     скрыла улыбку - а вы, тюремщики, смеетесь
     Грубым голосом и издеваетесь над моим голодом.

                Я продолжаю,
     Смотри, как храбрость, отвага отмечают мои шаги!
     В девять часов она забирается в свой будуар.
     Я нахожу дела в коридоре, слышу, как
     бессистемно брать книги,
     И сквозь открытую дверь вижу ее, наконец,
     Скинь халат и в ванну
     Ступай, как луч лунного света. Затем она щелкает Светом
     там, где ванна из оникса и стены
     Ослепляют воздух. Я вхожу в ее комнату
     И стою у закрытой двери, Не подглядывать за
     ней в ванне. Дай ей шанс
     Улететь со мной, сразись со мной лицом к лицу.
     Я слышу, как она барахтается в воде, слышу, как
     Руки хлопают и скользят с водой грудью и руками;
     Слышу легкие вздохи, дрожь и грубость
     Полотенца на ее спине, когда через минуту
     Она стоит спиной ко мне в дверном проеме,
     Слава морской ракушки, розовая и белая для волос,
     Освещенная солнцем, лилия, увенчанная золотой пудрой .
     Затем она повернулась к своему комоду и встряхнула
     белую тальковую пыль на руках и
     Так
     нежно посмотрела на свои напряженные прямые груди, Прикасаясь к ним мягкими сужающимися руками,
     К голубым глазам, сгущающимся, как пламя жаровни,
     Обращенным внезапным порывом ветра. Кто ей это дает,
     Мысль пробежала по мне, только для ее радости,
     А не для моей?

                Итак, я стоял там, как Зевс,
     громом грядущий на Семелу, как
     Божество Ватто. Корреджо
     Никогда не рисовал меня там сатиром,
     Напитывающим ее красоту, такой благоговейной,
     Моя воля покорилась поклонением ее красоте,
     Чтобы подчиниться ее воле.

                А потом она повернулась и увидела меня,
     И встретила меня в своей наготе, и не пыталась
     скрыть это от меня, стояла передо мной неподвижно
     Улыбка Моны Лизы на ее губах.
     И позволь мне отстаивать свое дело,
     раскрывать свою любовь, Говорить о моих пытках, не снимая улыбки.
     Позвольте мне подойти к ней, пока я почти не коснусь
     Белизны ее груди. Тогда мне показалось,
     что эта ее улыбка не угнетает меня, она закрыла
     глаза ладонями и сказала: «Боюсь,
     нет, этого не может быть - что они скажут?»
     Потом бросившись в ванную, она быстро захлопнула
     дверь и закричала: «Подлец, иди - скотина».
     Моя мечта взлетела, как обугленная бумага, и закружилась
     Над очагом. Волнующий, я стоял один
     посреди ее комнаты и видел свою жизнь, нашу жизнь,
     воплощенную в этой женщине, которая недавно была там
     Ложь и труслив. И когда я повернулся,
     Чтобы выйти из комнаты, ее отец и садовник
     Навалились на меня, бросили меня с лестницы
     И перевернули меня, ошеломленный, к вам, закон
     Здесь с этими другими, которые украли уголь,
     Чтобы согреть их, как Я украл красоту,
     Чтоб не замерзнуть в этой засушливой стране
     Зимних ветров, по которым пыль обычаев
     Едет, как туман.

                А теперь сделай со мной самое худшее!






ПЕЙЗАЖ
TOWARD THE GULF


By Edgar Lee Masters





CONTENTS
TO WILLIAM MARION REEDY

TOWARD THE GULF

LAKE BOATS

CITIES OF THE PLAIN

EXCLUDED MIDDLE

SAMUEL BUTLER ET AL.

JOHNNY APPLESEED

THE LOOM

DIALOGUE AT PERKO'S

SIR GALAHAD

ST. DESERET

HEAVEN IS BUT THE HOUR

VICTOR RAFOLSKI ON ART

THE LANDSCAPE

TO-MORROW IS MY BIRTHDAY

SWEET CLOVER

SOMETHING BEYOND THE HILL

FRONT THE AGES WITH A SMILE

POOR PIERROT

MIRAGE OF THE DESERT

DAHLIAS

THE GRAND RIVER MARSHES

DELILAH

THE WORLD-SAVER

RECESSIONAL

THE AWAKENING

IN THE GARDEN AT THE DAWN HOUR

FRANCE

BERTRAND AND GOURGAUD TALK OVER OLD TIMES

DRAW THE SWORD, O REPUBLIC!

DEAR OLD DICK

THE ROOM OF MIRRORS

THE LETTER

CANTICLE OF THE RACE

BLACK EAGLE RETURNS TO ST. JOE

MY LIGHT WITH YOURS

THE BLIND

"I PAY MY DEBT FOR LAFAYETTE AND ROCHAMBEAU"

CHRISTMAS AT INDIAN POINT

WIDOW LA RUE

DR. SCUDDER'S CLINICAL LECTURE

FRIAR YVES

THE EIGHTH CRUSADE

THE BISHOP'S DREAM OF THE HOLY SEPULCHRE

NEANDERTHAL

THE END OF THE SEARCH

BOTANICAL GARDENS







TO WILLIAM MARION REEDY

It would have been fitting had I dedicated Spoon River Anthology to you. Considerations of an intimate nature, not to mention a literary encouragement which was before yours, crowded you from the page. Yet you know that it was you who pressed upon my attention in June, 1909, the Greek Anthology. It was from contemplation of its epitaphs that my hand unconsciously strayed to the sketches of "Hod Putt," "Serepta The Scold" ("Serepta Mason" in the book), "Amanda Barker" ("Amanda" in the book), "Ollie McGee" and "The Unknown," the first written and the first printed sketches of The Spoon River Anthology. The Mirror of May 29th, 1914, is their record.
I take one of the epigrams of Meleager with its sad revealment and touch of irony and turn it from its prose form to a verse form, making verses according to the breath pauses:
"The holy night and thou, O Lamp, we took as witness of our vows; and before thee we swore, he that would love me always and I that I would never leave him. We swore, and thou wert witness of our double promise. But now he says that our vows were written on the running waters. And thou, O Lamp, thou seest him in the arms of another."
In verse this epigram is as follows:
  The holy night and thou,
  O Lamp,
  We took as witness of our vows;
  And before thee we swore,
  He that would love me always
  And I that I would never leave him.
  We swore,
  And thou wert witness of our double promise.
  But now he says that our vows were written on the running waters.
  And thou, O Lamp,
  Thou seest him in the arms of another.
It will be observed that iambic feet prevail in this translation. They merely become noticeable and imperative when arranged in verses. But so it is, even in the briefest and starkest rendering of these epigrams from the Greek the humanism and dignity of the original transfer themselves, making something, if less than verse, yet more than prose; as Byron said of Sheridan's speeches, neither poetry nor oratory, but better than either. It was no difficult matter to pass from Chase Henry:
  "In life I was the town drunkard.
   When I died the priest denied me burial
   In holy ground, etc."
to the use of standard measures, or rhythmical arrangements of iambics or what not, and so to make a book, which for the first third required a practiced voice or eye to yield the semblance of verse; and for the last two-thirds, or nearly so, accommodated itself to the less sensitive conception of the average reader. The prosody was allowed to take care of itself under the emotional requirements and inspiration of the moment. But there is nothing new in English literature for some hundreds of years in combinations of dactyls, anapests or trochees, and without rhyme. Nor did I discover to the world that an iambic pentameter can be lopped to a tetrameter without the verse ceasing to be an iambic; though it be no longer the blank verse which has so ennobled English poetry. A great deal of unrhymed poetry is yet to be written in the various standard rhythms and in carefully fashioned metres.
But obviously a formal resuscitation of the Greek epigrams, ironical and tender, satirical and sympathetic, as casual experiments in unrelated themes would scarcely make the same appeal that an epic rendition of modern life would do, and as it turned out actually achieved.
The response of the American press to Spoon River Anthology during the summer of 1914 while it was appearing in the Mirror is my warrant for saying this. It was quoted and parodied during that time in the country and in the metropolitan newspapers. Current Opinion in its issue of September, 1914, reproduced from the Mirror some of the poems. Though at this time the schematic effect of the Anthology could not be measured, Edward J. Wheeler, that devoted patron of the art and discriminating critic of its manifestations, was attracted, I venture to say, by the substance of "Griffy, The Cooper," for that is one of the poems from the Anthology which he set forth in his column "The Voice of Living Poets" in the issue referred to. Poetry, A Magazine of Verse, followed in its issue of October, 1914, with a reprinting from the Mirror. In a word, the Anthology went the rounds over the country before it was issued in book form. And a reception was thus prepared for the complete work not often falling to the lot of a literary production. I must not omit an expression of my gratitude for the very high praise which John Cowper Powys bestowed on the Anthology just before it appeared in book form and the publicity which was given his lecture by the New York Times. Nathan Haskell Dole printed an article in the Boston Transcript of June 30, 1915, in which he contrasted the work with the Greek Anthology, pointing in particular to certain epitaphs by Carphylides, Kallaischros and Pollianos. The critical testimony of Miss Harriet Monroe in her editorial comments and in her preface to "The New Poetry" has greatly strengthened the judgment of to-day against a reversal at the hands of a later criticism.
This response to the Anthology while it was appearing in the Mirror and afterwards when put in the book was to nothing so much as to the substance. It was accepted as a picture of our life in America. It was interpreted as a transcript of the state of mind of men and women here and elsewhere. You called it a Comedy Humaine in your announcement of my identity as the author in the Mirror of November 20, 1914. If the epitaphic form gave added novelty I must confess that the idea was suggested to me by the Greek Anthology. But it was rather because of the Greek Anthology than from it that I evolved the less harmonious epitaphs with which Spoon River Anthology was commenced. As to metrical epitaphs it is needless to say that I drew upon the legitimate materials of authentic English versification. Up to the Spring of 1914, I had never allowed a Spring to pass without reading Homer; and I feel that this familiarity had its influence both as to form and spirit; but I shall not take the space now to pursue this line of confessional.
What is the substance of which I have spoken if it be not the life around us as we view it through eyes whose vision lies in heredity, mode of life, understanding of ourselves and of our place and time? You have lived much. As a critic and a student of the country no one understands America better than you do. As a denizen of the west, but as a surveyor of the east and west you have brought to the country's interpretation a knowledge of its political and literary life as well as a proficiency in the history of other lands and other times. You have seen and watched the unfolding of forces that sprang up after the Civil War. Those forces mounted in the eighties and exploded in free silver in 1896. They began to hit through the directed marksmanship of Theodore Roosevelt during his second term. You knew at first hand all that went with these forces of human hope, futile or valiant endeavor, articulate or inarticulate expression of the new birth. You saw and lived, but in greater degree, what I have seen and lived. And with this back-ground you inspired and instructed me in my analysis. Standing by you confirmed or corrected my sculpturing of the clay taken out of the soil from which we both came. You did this with an eye familiar with the secrets of the last twenty years, familiar also with the relation of those years to the time which preceded and bore them.
So it is, that not only because I could not dedicate Spoon River to you, but for the larger reasons indicated, am I impelled to do you whatever honor there may be in taking your name for this book. By this outline confession, sometime perhaps to be filled in, do I make known what your relation is to these interpretations of mine resulting from a spirit, life, thought, environment which have similarly come to us and have similarly affected us.
I call this book "Toward the Gulf," a title importing a continuation of the attempts of Spoon River and The Great Valley to mirror the age and the country in which we live. It does not matter which one of these books carries your name and makes these acknowledgments; so far, anyway, as the opportunity is concerned for expressing my appreciation of your friendship and the great esteem and affectionate interest in which I hold you.
EDGAR LEE MASTERS.

The following poems were first printed in the publications indicated:
Toward the Gulf, The Lake Boats, The Loom, Tomorrow is my Birthday, Dear Old Dick, The Letter, My Light with Yours, Widow LaRue, Neanderthal, in Reedy's Mirror.
Draw the Sword, Oh Republic, in the Independent.
Canticle of the Race, in Poetry, a Magazine of Verse.
Friar Yves, in the Cosmopolitan Magazine.
"I pay my debt for Lafayette and Rochambeau," in Fashions of the Hour.






TOWARD THE GULF

     Dedicated to Theodore Roosevelt
     From the Cordilleran Highlands,
     From the Height of Land
     Far north.
     From the Lake of the Woods,
     From Rainy Lake,
     From Itasca's springs.
     From the snow and the ice
     Of the mountains,
     Breathed on by the sun,
     And given life,
     Awakened by kisses of fire,
     Moving, gliding as brightest hyaline
     Down the cliffs,
     Down the hills,
     Over the stones.
     Trickling as rills;
     Swiftly running as mountain brooks;
     Swirling through runnels of rock;
     Curving in spher;d silence
     Around the long worn walls of granite gorges;
     Storming through chasms;
     And flowing for miles in quiet over the Titan basin
     To the muddled waters of the mighty river,
     Himself obeying the call of the gulf,
     And the unfathomed urge of the sea!





     Waters of mountain peaks,
     Spirits of liberty
     Leaving your pure retreats
     For work in the world.
     Soiling your crystal springs
     With the waste that is whirled to your breast as you run,
     Until you are foul as the crawling leviathan
     That devours you,
     And uses you to carry waste and earth
     For the making of land at the gulf,
     For the conquest of land for the feet of men.





     De Soto, Marquette and La Salle
     Planting your cross in vain,
     Gaining neither gold nor ivory,
     Nor tribute
     For France or Spain.
     Making land alone
     For liberty!
     You could proclaim in the name of the cross
     The dominion of kings over a world that was new.
     But the river has altered its course:
     There are fertile fields
     For a thousand miles where the river flowed that you knew.
     And there are liberty and democracy
     For thousands of miles
     Where in the name of kings, and for the cross
     You tramped the tangles for treasure.





     The Falls of St. Anthony tumble the waters
     In laughter and tumult and roaring of voices,
     Swirling, dancing, leaping, foaming,
     Spirits of caverns, of canyons and gorges:
     Waters tinctured by star-lights, sweetened by breezes
     Blown over snows, out of the rosy northlands,
     Through forests of pine and hemlock,
     Whisperings of the Pacific grown symphonic.
     Voices of freedom, restless, unconquered,
     Mad with divinity, fearless and free:—
     Hunters and choppers, warriors, revelers,
     Laughers, dancers, fiddlers, freemen,
     Climbing the crests of the Alleghenies,
     Singing, chopping, hunting, fighting
     Erupting into Kentucky and Tennessee,
     Into Ohio, Indiana, Illinois,
     Sweeping away the waste of the Indians,
     As the river carries mud for the making of land.
     And taking the land of Illinois from kings
     And handing its allegiance to the Republic.
     What riflemen with Daniel Boone for leader,
     And conquerors with Clark for captain
     Plunge down like melted snows
     The rocks and chasms of forbidden mountains,
     And make more land for freemen!
     Clear-eyed, hard-muscled, dauntless hunters,
     Choppers of forests and tillers of fields
     Meet at last in a field of snow-white clover
     To make wise laws for states,
     And to teach their sons of the new West
     That suffrage is the right of freemen.
     Until the lion of Tennessee,
     Who crushes king-craft near the gulf.
     Where La Salle proclaimed the crown,
     And the cross,
     Is made the ruler of the republic
     By freeman suffragans,
     And winners of the West!





     Father of Waters! Ever recurring symbol of wider freedom,
     Even to the ocean girdled earth,
     The out-worn rule of Florida rots your domain.
     But the lion of Tennessee asks: Would you take from Spain
     The land she has lost but in name?
     It shall be done in a month if you loose my sword.
     It was done as he said.
     And the sick and drunken power of Spain that clung,
     And sucked at the life of Chile, Peru, Argentina,
     Loosened under the blows of San Martin and Bolivar,
     Breathing the lightning thrown by Napoleon the Great
     On the thrones of Europe.
     Father of Waters! 'twas you who made us say:
     No kings this side of the earth forever!
     One-half of the earth shall be free
     By our word and the might that is back of our word!





     The falls of St. Anthony tumble the waters
     In laughter and tumult and roaring of voices!
     And the river moves in its winding channel toward the gulf,
     Over the breast of De Soto,
     By the swamp grave of La Salle!
     The old days sleep, the lion of Tennessee sleeps
     With Daniel Boone and the hunters,
     The rifle men, the revelers,
     The laughers and dancers and choppers
     Who climbed the crests of the Alleghenies,
     And poured themselves into Tennessee, Ohio,
     Kentucky, Illinois, the bountiful West.
     But the river never sleeps, the river flows forever,
     Making land forever, reclaiming the wastes of the sea.
     And the race never sleeps, the race moves on forever.
     And wars must come, as the waters must sweep away
     Drift-wood, dead wood, choking the strength of the river—
     For Liberty never sleeps!





     The lion of Tennessee sleeps!
     And over the graves of the hunters and choppers
     The tramp of troops is heard!
     There is war again,
     O, Father of Waters!
     There is war, O, symbol of freedom!
     They have chained your giant strength for the cause
     Of trade in men.
     But a man of the West, a denizen of your shore,
     Wholly American,
     Compact, clear-eyed, nerved like a hunter,
     Who knew no faster beat of the heart,
     Except in charity, forgiveness, peace;
     Generous, plain, democratic,
     Scarcely appraising himself at full,
     A spiritual rifleman and chopper,
     Of the breed of Daniel Boone—
     This man, your child, O, Father of Waters,
     Waked from the winter sleep of a useless day
     By the rising sun of a Freedom bright and strong,
     Slipped like the loosened snows of your mountain streams
     Into a channel of fate as sure as your own—
     A fate which said: till the thing be done
     Turn not back nor stop.
     Ulysses of the great Atlantis,
     Wholly American,
     Patient, silent, tireless, watchful, undismayed
     Grant at Fort Donelson, Grant at Vicksburg,
     Leading the sons of choppers and riflemen,
     Pushing on as the hunters and farmers
     Poured from the mountains into the West,
     Freed you, Father of Waters,
     To flow to the Gulf and be one
     With the earth-engirdled tides of time.
     And gave us states made ready for the hands
     Wholly American:
     Hunters, choppers, tillers, fighters
     For epochs vast and new
     In Truth, in Liberty,
     Posters from land to land and sea to sea
     Till all the earth be free!





     Ulysses of the great Atlantis,
     Dream not of disaster,
     Sleep the sleep of the brave
     In your couch afar from the Father of Waters!
     A new Ulysses arises,
     Who turns not back, nor stops
     Till the thing is done.
     He cuts with one stroke of the sword
     The stubborn neck that keeps the Gulf
     And the Caribbean
     From the luring Pacific.
     Roosevelt the hunter, the pioneer,
     Wholly American,
     Winner of greater wests
     Till all the earth be free!





     And forever as long as the river flows toward the Gulf
     Ulysses reincarnate shall come
     To guard our places of sleep,
     Till East and West shall be one in the west of heaven and earth!





     In an old print
     I see a thicket of masts on the river.
     But in the prints to be
     There will be lake boats,
     With port holes, funnels, rows of decks,
     Huddled like swans by the docks,
     Under the shadows of cliffs of brick.
     And who will know from the prints to be,
     When the Albatross and the Golden Eagle,
     The flying craft which shall carry the vision
     Of impatient lovers wounded by Spring
     To the shaded rivers of Michigan,
     That it was the Missouri, the Iowa,
     And the City of Benton Harbor
     Which lay huddled like swans by the docks?

     You are not Lake Leman,
     Walled in by Mt. Blanc.
     One sees the whole world round you,
     And beyond you, Lake Michigan.
     And when the melodious winds of March
     Wrinkle you and drive on the shore
     The serpent rifts of sand and snow,
     And sway the giant limbs of oaks,
     Longing to bud,
     The boats put forth for the ports that began to stir,
     With the creak of reels unwinding the nets,
     And the ring of the caulking wedge.
     But in the June days—
     The Alabama ploughs through liquid tons
     Of sapphire waves.
     She sinks from hills to valleys of water,
     And rises again,
     Like a swimming gull!
     I wish a hundred years to come, and forever
     All lovers could know the rapture
     Of the lake boats sailing the first Spring days
     To coverts of hepatica,
     With the whole world sphering round you,
     And the whole of the sky beyond you.

     I knew the captain of the City of Grand Rapids.
     He had sailed the seas as a boy.
     And he stood on deck against the railing
     Puffing a cigar,
     Showing in his eyes the cinema flash of the sun on the waves.
     It was June and life was easy. ...
     One could lie on deck and sleep,
     Or sit in the sun and dream.
     People were walking the decks and talking,
     Children were singing.
     And down on the purser's deck
     A man was dancing by himself,
     Whirling around like a dervish.
     And this captain said to me:
     "No life is better than this.
     I could live forever,
     And do nothing but run this boat
     From the dock at Chicago to the dock at Holland
     And back again."

     One time I went to Grand Haven
     On the Alabama with Charley Shippey.
     It was dawn, but white dawn only,
     Under the reign of Leucothea,
     As we volplaned, so it seemed, from the lake
     Past the lighthouse into the river.
     And afterward laughing and talking
     Hurried to Van Dreezer's restaurant
     For breakfast.
     (Charley knew him and talked of things
     Unknown to me as he cooked the breakfast.)
     Then we fished the mile's length of the pier
     In a gale full of warmth and moisture
     Which blew the gulls about like confetti,
     And flapped like a flag the linen duster
     Of a fisherman who paced the pier—
     (Charley called him Rip Van Winkle).
     The only thing that could be better
     Than this day on the pier
     Would be its counterpart in heaven,
     As Swedenborg would say—
     Charley is fishing somewhere now, I think.

     There is a grove of oaks on a bluff by the river
     At Berrien Springs.
     There is a cottage that eyes the lake
     Between pines and silver birches
     At South Haven.
     There is the inviolable wonder of wooded shore
     Curving for miles at Saugatuck.
     And at Holland a beach like Scheveningen's.
     And at Charlevoix the sudden quaintness
     Of an old-world place by the sea.
     There are the hills around Elk Lake
     Where the blue of the sky is so still and clear
     It seems it was rubbed above them
     By the swipe of a giant thumb.
     And beyond these the little Traverse Bay
     Where the roar of the breeze goes round
     Like a roulette ball in the groove of the wheel,
     Circling the bay,
     And beyond these Mackinac and the Cheneaux Islands—
     And beyond these a great mystery!—

     Neither ice floes, nor winter's palsy
     Stays the tide in the river.






LAKE BOATS

     And under the shadows of cliffs of brick
     The lake boats
     Huddled like swans
     Turn and sigh like sleepers——
     They are longing for the Spring!






CITIES OF THE PLAIN

     Where are the cabalists, the insidious committees,
     The panders who betray the idiot cities
     For miles and miles toward the prairie sprawled,
     Ignorant, soul-less, rich,
     Smothered in fumes of pitch?





     Rooms of mahogany in tall sky scrapers
     See the unfolding and the folding up
     Of ring-clipped papers,
     And letters which keep drugged the public cup.
     The walls hear whispers and the semi-tones
     Of voices in the corner, over telephones
     Muffled by Persian padding, gemmed with brass spittoons.
     Butts of cigars are on the glass topped table,
     And through the smoke, gracing the furtive Babel,
     The bishop's picture blesses the picaroons,
     Who start or stop the life of millions moving
     Unconscious of obedience, the plastic
     Yielders to satanic and dynastic
     Hands of reproaching and approving.





     Here come knights armed,
     But with their arms concealed,
     And rubber heeled.
     Here priests and wavering want are charmed.
     And shadows fall here like the shark's
     In messages received or sent.
     Signals are flying from the battlement.
     And every president
     Of rail, gas, coal and oil, the parks,
     The receipt of custom knows, without a look,
     Their meaning as the code is in no book.
     The treasonous cracksmen of the city's wealth
     Watch for the flags of stealth!





     Acres of coal lie fenced along the tracks.
     Tracks ribbon the streets, and beneath the streets
     Wires for voices, fire, thwart the plebiscites,
     And choke the counsels and symposiacs
     Of dreamers who have pity for the backs
     That bear and bleed.
     All things are theirs: tracks, wires, streets and coal,
     The church's creed,
     The city's soul,
     The city's sea girt loveliness,
     The merciless and meretricious press.





     Far up in a watch-tower, where the news is printed,
     Gray faces and bright eyes, weary and cynical
     Discuss fresh wonders of the old cabal.
     But nothing of its work in type is hinted:
     Taxes are high! The mentors of the town
     Must keep their taxes down
     On buildings, presses, stocks
     In gas, oil, coal and docks.
     The mahogany rooms conceal a spider man
     Who holds the taxing bodies through the church,
     And knights with arms concealed. The mentors search
     The spider man, the master publican,
     And for his friendship silence keep,
     Letting him herd the populace like sheep
     For self and for the insatiable desires
     Of coal and tracks and wires,
     Pick judges, legislators,
     And tax-gatherers.
     Or name his favorites, whom they name:
     The slick and sinistral,
     Servitors of the cabal,
     For praise which seems the equivalent of fame:
     Giving to the delicate handed crackers
     Of priceless safes, the spiritual slackers,
     The flash and thunder of front pages!
     And the gulled millions stare and fling their wages
     Where they are bidden, helpless and emasculate.
     And the unilluminate,
     Whose brows are brass,
     Who weep on every Sabbath day
     For Jesus riding on an ass,
     Scarce know the ass is they,
     Now ridden by his effigy,
     The publican with Jesus' painted mask,
     Along a way where fumes of odorless gas
     First spur then fell them from the task.





     Through the parade runs swift the psychic cackle
     Like thorns beneath a boiling pot that crackle.
     And the angels say to Yahveh looking down
     From the alabaster railing, on the town,
     O, cackle, cackle, cackle, crack and crack
     We wish we had our little Sodom back!






EXCLUDED MIDDLE

     Out of the mercury shimmer of glass
     Over these daguerreotypes
     The balloon-like spread of a skirt of silk emerges
     With its little figure of flowers.
     And the enameled glair of parted hair
     Lies over the oval brow,
     From under which eyes of fiery blackness
     Look through you.
     And the only repose of spirit shown
     Is in the hands
     Lying loosely one in the other,
     Lightly clasped somewhat below the breast. ...
     And in the companion folder of this case
     Of gutta percha
     Is the shape of a man.
     His brow is oval too, but broader.
     His nose is long, but thick at the tip.
     His eyes are blue
     Wherein faith burns her signal lights,
     And flashes her convictions.
     His mouth is tense, almost a slit.
     And his face is a massive Calvinism
     Resting on a stock tie.

     They were married, you see.
     The clasp on this gutta percha case
     Locks them together.
     They were locked together in life.
     And a hasp of brass
     Keeps their shadows face to face in the case
     Which has been handed down—
     (The pictures of noble ancestors,
     Showing what strains of gentle blood
     Flow in the third generation)—
     From Massachusetts to Illinois. ...

     Long ago it was over for them,
     Massachusetts has done its part,
     She raised the seed
     And a wind blew it over to Illinois
     Where it has mixed, multiplied, mutated
     Until one soul comes forth:
     But a soul all striped and streaked,
     And a soul self-crossed and self-opposed,
     As it were a tree which on one branch
     Bears northern spies,
     And on another thorn apples. ...

     Come Weissmann, Von Baer and Schleiden,
     And you Buffon and De Vries,
     Come with your secrets of sea shore asters
     Night-shade, henbanes, gloxinias,
     Veronicas, snap-dragons, Danebrog,
     And show us how they cross and change,
     And become hybrids.
     And show us what heredity is,
     And how it works.
     For the secret of these human beings
     Locked in this gutta percha case
     Is the secret of Mephistos and red Campions.

     Let us lay out the facts as far as we can.
     Her eyes were black,
     His eyes were blue.
     She saw through shadows, walls and doors,
     She knew life and hungered for more.
     But he lived in the mists, and climbed to high places
     To feel clouds about his face, and get the lights
     Of supernal sun-sets.
     She was reason, and he was faith.
     She had an illumination, but of the intellect.
     And he had an illumination but of the soul.
     And she saw God as merciless law,
     And he knew God as divine love.
     And she was a man, and he in part was a woman.
     He stood in a pulpit and preached the Christ,
     And the remission of sins by blood,
     And the literal fall of man through Adam,
     And the mystical and actual salvation of man
     Through the coming of Christ.

     And she sat in a pew shading her great eyes
     To hide her scorn for it all.
     She was crucified,
     And raged to the last like the impenitent thief
     Against the fate which wasted and trampled down
     Her wisdom, sagacity, versatile skill,
     Which would have piled up gold or honors
     For a mate who knew that life is growth,
     And health, and the satisfaction of wants,
     And place and reputation and mansion houses,
     And mahogany and silver,
     And beautiful living.
     She hated him, and hence she pitied him.
     She was like the gardener with great pruners
     Deciding to clip, sometimes not clipping
     Just for the dread.
     She had married him—but why?
     Some inscrutable air
     Wafted his pollen to her across a wide garden—
     Some power had crossed them.
     And here is the secret I think:
     (As we would say here is electricity)
     It is the vibration inhering in sex
     That produces devils or angels,
     And it is the sex reaction in men and women
     That brings forth devils or angels,
     And starts in them the germs of powers or passions,
     Becoming loves, ferocities, gifts and weaknesses,
     Till the stock dies out.
     So now for their hybrid children:—
     She gave birth to four daughters and one son.

     But first what have we for the composition of these daughters?
     Reason opposed and becoming keener therefor.
     Faith mocked and drawing its mantel closer.
     Love thwarted and becoming acid.
     Hatred mounting too high and thinning into pity.
     Hunger for life unappeased and becoming a stream under-ground
     Where only blind things swim.
     God year by year removing himself to remoter thrones
     Of inexorable law.
     God coming closer even while disease
     And total blindness came between him and God
     And defeated the mercy of God.
     And a love and a trust growing deeper in him
     As she in great thirst, hanging on the cross,
     Mocked his crucifixion,
     And talked philosophy between the spasms of pain,
     Till at last she is all satirist,
     And he is all saint.

     And all the children were raised
     After the strictest fashion in New England,
     And made to join the church,
     And attend its services.
     And these were the children:

     Janet was a religious fanatic and a virago,
     She debated religion with her husband for ten years,
     Then he refused to talk, and for twenty years
     Scarcely spoke to her.
     She died a convert to Catholicism.
     They had two children:
     The boy became a forgerer
     Of notorious skill.
     The daughter married, but was barren.

     Miranda married a rich man
     And spent his money so fast that he failed.
     She lashed him with a scorpion tongue
     And made him believe at last
     With her incessant reasonings
     That he was a fool, and so had failed.
     In middle life he started over again,
     But became tangled in a law-suit.
     Because of these things he killed himself.

     Louise was a nymphomaniac.
     She was married twice.
     Both husbands fled from her insatiable embraces.
     At thirty-two she became a woman on a telephone list,
     Subject to be called,
     And for two years ran through a daily orgy of sex,
     When blindness came on her, as it came on her father before her,
     And she became a Christian Scientist,
     And led an exemplary life.

     Deborah was a Puritan of Puritans,
     Her list of unmentionable things
     Tabooed all the secrets of creation,
     Leaving politics, religion, and human faults,
     And the mistakes most people make,
     And the natural depravity of man,
     And his freedom to redeem himself if he chooses,
     As the only subjects of conversation.
     As a twister of words and meanings,
     And a skilled welder of fallacies,
     And a swift emerger from ineluctable traps of logic,
     And a wit with an adder's tongue,
     And a laugher,
     And an unafraid facer of enemies,
     Oppositions, hatreds,
     She never knew her equal.
     She was at once very cruel, and very tender,
     Very selfish and very generous
     Very little and very magnanimous.
     Scrupulous as to the truth, and utterly disregardless of the truth.

     Of the keenest intuitions, yet gullible,
     Easily used at times, of erratic judgment,
     Analytic but pursuing with incredible swiftness
     The falsest trails to her own undoing—
     All in all the strangest mixture of colors and scent
     Derived from father and mother,
     But mixed by whom, and how, and why?

     Now for the son named Herman, rebel soul.
     His brow was like a loaf of bread, his eyes
     Turned from his father's blue to gray, his nose
     Was like his mother's, skin was dark like hers.
     His shapely body, hands and feet belonged
     To some patrician face, not to Marat's.
     And his was like Marat's, fanatical,
     Materialistic, fierce, as it might guide
     A reptile's crawl, but yet he crawled to peaks
     Loving the hues of mists, but not the mists
     His father loved. And being a rebel soul
     He thought the world all wrong. A nothingness
     Moving as malice marred the life of man.
     'Twas man's great work to fight this Giant Fraud,
     And all who praise and serve Him. 'Tis for man
     To free the world from error, suffer, die
     For liberty of thought. You see his mother
     Is in possession of one part of him,
     Or all of him for some time.

                So he lives
     Nursing the dream (like father he's a dreamer)
     That genius fires him. All the while a gift
     For analytics stored behind that brow,
     That bulges like a loaf of bread, is all
     Of which he well may boast above the man
     He hates as but a slave of faith and fear.
     He feeds luxurious doubt with Omar Khyam,
     But for long years neglects the jug of wine.
     And as for "thou" he does not wake for years,
     Is a pure maiden when he weds, the grains
     Run counter in him, end in knots at times.
     He takes from father certain tastes and traits,
     From mother certain others, one can see
     His mother's sex re-actions to his father,
     Not passed to him to make him celibate,
     But holding back in sleeping passions which
     Burst over bounds at last in lust, not love.
     Not love since that great engine in the brow
     Tears off the irised wings of love and bares
     The poor worm's body where the wings had been:
     What is it but desire? Such stuff in rhyme
     In music over what is but desire,
     And ends when that is satisfied!

                He's a crank.
     And follows all the psychic thrills which run
     To cackles o'er the world. It's Looking Backward,
     Or Robert Elsmere, Spencer's Social Statics,
     It's socialism, Anarchism, Peace,
     It's non-resistance with a swelling heart,
     As who should say how truer to the faith
     Of Jesus am I, without hope or faith,
     Than churchmen. He's a prohibitionist,
     The poor's protagonist, the knight at arms
     Of fallen women, yelling at the rich
     Whose wicked greed makes all the prostitutes—
     No prostitutes without the wicked rich!
     But as he ages, as the bitter days
     Approach with perorations: O ye vipers,
     The engine in him changes all the world,
     Reverses all the wheels of thought behind.
     For Nietzsche comes, and makes him superman.
     He dumps the truth of Jesus over—there
     It lies with his youth's textual skepticism,
     And laughter at the supernatural.

     Now what's the motivating principle
     Of such a mind? In youth he sought for rules
     Wherewith to trail and capture truths. He found it
     In James McCosh's Logic, it was this:
     Lex Exclusi Tertii aut Medii,
     Law of Excluded Middle speaking plain:
     A thing is true, or not true, never a third
     Hypothesis, so God is or is not.
     That's very good to start with, how to end
     And how to know which of the two is false—
     He hunted out the false, as mother did—
     Requires a tool. He found it in this book,
     Reductio ad absurdum; let us see
     Excluded middle use reductio.
     God is or God is not, but then what God?
     Excluded Middle never sought a God
     To suffer demolition at his hands
     Except the God of Illinois, the God
     Grown but a little with his followers
     Since Moses lived and Peter fished. So now
     God is or God is not. Let us assume
     God is and use reductio ad absurdum,
     Taking away the rotten props, the posts
     That do not fit or hold, and let Him fall.
     For if he falls, the other postulate
     That God is not is demonstrated. See
     A universe of truth pass on the way
     Cleared by Excluded Middle through the stuff
     Of thought and visible things, a way that lets
     A greater God escape, uncaught by all
     The nippers of reductio ad absurdum.
     But to resume his argument was this:
     God is or God is not, but if God is
     Why pestilence and war, earthquake and famine?
     He either wills them, or cannot prevent them,
     But if he wills them God is evil, if
     He can't prevent them, he is limited.

     But God, you say, is good, omnipotent,
     And here I prove Him evil, or too weak
     To stay the evil. Having shown your God
     Lacking in what makes God, the proposition
     Which I oppose to this, that God is not
     Stands proven. For as evil is most clear
     In sickness, pain and death, it cannot be
     There is a Power with strength to overcome them,
     Yet suffers them to be.

                And so this man
     Went through the years of life, and stripped the fields
     Of beauty and of thought with mandibles
     Insatiable as the locust's, which devours
     A season's care and labor in an hour.
     He stripped these fields and ate them, but they made
     No meat or fat for him. And so he lived
     On his own thought, as starving men may live
     On stored up fat. And so in time he starved.
     The thought in him no longer fed his life,
     And he had withered up the outer world
     Of man and nature, stripped it to the bone,
     Nothing but skull and cross-bones greeted him
     Wherever he turned—the world became a bottle
     Filled with a bitter essence he could drink
     From long accustomed doses—labeled poison
     And marked with skull and cross-bones. Could he laugh
     As mother laughed? No more! He tried to find
     The mother's laugh and secret for the laugh
     Which kept her to the end—but did she laugh?
     Or if she laughed, was it so hollow, forced
     As all his laughter now was. He had proved
     Too much for laughter. Nothing but himself
     Remained to keep himself, he lived alone
     Upon his stored up fat, now daily growing
     To dangerous thinness.

                So with love of woman.
     He had found "thou" the jug of wine as well,
     "Thou" "thou" had come and gone too many times.
     For what is sex but touch of flesh, the hand
     Is flesh and hands may touch, if so, the loins—
     Reductio ad absurdum, O you fools,
     Who see a wrong in touch of loins, no wrong
     In clasp of hands. And so again, again
     With his own tools of thought he bruised his hands
     Until they grew too callous to perceive
     When they were touched.

                So by analysis
     He turned on everything he once believed.
     Let's make an end!

                Men thought Excluded Middle
     Was born for great things. Why that bulging brow
     And analytic keen if not for greatness?

     In those old days they thought so when he fought
     For lofty things, a youthful radical
     Come here to change the world! But now at last
     He lectures in back halls to youths who are
     What he was in his youth, to acid souls
     Who must have bitterness, can take enough
     To kill a healthy soul, as fiends for dope
     Must have enough to kill a body clean.
     And so upon a night Excluded Middle
     Is lecturing to prove that life is evil,
     Not worth the living—when his auditors
     Behold him pale and sway and take his seat,
     And later quit the hall, the lecture left
     Half finished.

     This had happened in a twinkling:
     He had made life a punching bag, with fists,
     Excluded Middle and Reductio,
     Had whacked it back and forth. But just as often
     As he had struck it with an argument
     That it is not worth living, snap, the bag
     Would fly back for another punch. For life
     Just like a punching bag will stand your whacks
     Of hatred and denial, let you punch
     Almost at will. But sometime, like the bag,
     The strap gives way, the bag flies up and falls
     And lies upon the floor, you've knocked it out.
     And this is what Excluded Middle does
     This night, the strap breaks with his blows. He proves
     His strength, his case and for the first he sees
     Life is not worth the living. Life gives up,
     Resists no more, flys back no more to him,
     But hits the ceiling, snap the strap gives way!
     The bag falls to the floor, and lies there still—
     Who now shall pick it up, re-fasten it?
     And so his color fades, it well may be
     The crisis of a long neurosis, well
     What caused it? But his eyes are wondrous clear
     Perceiving life knocked out. His heart is sick,
     He takes his seat, admiring friends swarm round him,
     Conduct him to a carriage, he goes home
     And sitting by the fire (O what is fire?
     The miracle of fire dawns on his thought,
     Fire has been near him all these years unseen,
     How wonderful is fire!) which warms and soothes
     Neuritic pains, he takes the rubber case
     Which locks the images of father, mother.
     And as he stares upon the oval brow,
     The eyes of blue which flash the light of faith,
     Preserved like dendrites in this silver shimmer,
     Some spectral speculations fill his brain,
     Float like a storm above the sorry wreck
     Of all his logic tools, machines; for now
     Since pains in back and shoulder like to father's
     Fall to him at the age that father had them,
     Father has entered him, has settled down
     To live with him with those neuritic pangs.
     Thus are his speculations. Over all
     How comes it that a sudden feel of life,
     Its wonder, terror, beauty is like father's?
     As if the soul of father entered in him
     And made the field of consciousness his own,
     Emotions, powers of thought his instruments.
     That is a horrible atavism, when
     You find yourself reverting to a soul
     You have not loved, despite yourself becoming
     That other soul, and with an out-worn self
     Crying for burial on your hands, a life
     Not yours till now that waits your new found powers—
     Live now or die indeed!






SAMUEL BUTLER ET AL.

     Let me consider your emergence
     From the milieu of our youth:
     We have played all the afternoon, grown hungry.
     No meal has been prepared, where have you been?
     Toward sun's decline we see you down the path,
     And run to meet you, and perhaps you smile,
     Or take us in your arms. Perhaps again
     You look at us, say nothing, are absorbed,
     Or chide us for our dirty frocks or faces.
     Of running wild without our meals
     You do not speak.

     Then in the house, seized with a sudden joy,
     After removing gloves and hat, you run,
     As with a winged descending flight, and cry,
     Half song, half exclamation,
     Seize one of us,
     Crush one of us with mad embraces, bite
     Ears of us in a rapture of affection.
     "You shall have supper," then you say.
     The stove lids rattle, wood's poked in the fire,
     The kettle steams, pots boil, by seven o'clock
     We sit down to a meal of hodge-podge stuff.
     I understand now how your youth and spirits
     Fought back the drabness of the village,
     And wonder not you spent the afternoons
     With such bright company as Eugenia Turner—
     And I forgive you hunger, loneliness.

     But when we asked you where you'd been,
     Complained of loneliness and hunger, spoke of children
     Who lived in order, sat down thrice a day
     To cream and porridge, bread and meat.
     We think to corner you—alas for us!
     Your anger flashes swords! Reasons pour out
     Like anvil sparks to justify your way:
     "Your father's always gone—you selfish children,
     You'd have me in the house from morn till night."
     You put us in the wrong—our cause is routed.
     We turn to bed unsatisfied in mind,
     You've overwhelmed us, not convinced us.
     Our sense of wrong defeat breeds resolution
     To whip you out when minds grow strong.

     Up in the moon-lit room without a light,
     (The lamps have not been filled,)
     We crawl in unmade beds.
     We leave you pouring over paper backs.
     We peek above your shoulder.
     It is "The Lady in White" you read.
     Next morning you are dead for sleep,
     You've sat up more than half the night.
     We have been playing hours when you arise,
     It's nine o'clock when breakfast's served at last,
     When school days come I'm always late to school.

     Shy, hungry children scuffle at your door,
     Eye through the crack, maybe, at nine o'clock,
     Find father has returned during the night.
     You are all happiness, his idlest word
     Provokes your laughter.
     He shows us rolls of precious money earned;
     He's given you a silk dress, money too
     For suits and shoes for us—all is forgiven.
     You run about the house,
     As with a winged descending flight and cry
     Half song, half exclamation.

     We're sick so much. But then no human soul
     Could be more sweet when one of us is sick.
     We run to colds, have measles, mumps, our throats
     Are weak, the doctor says. If rooms were warmer,
     And clothes were warmer, food more regular,
     And sleep more regular, it might be different.
     Then there's the well. You fear the water.
     He laughs at you, we children drink the water,
     Though it tastes bitter, shows white particles:
     It may be shreds of rats drowned in the well.
     The village has no drainage, blights and mildews
     Get in our throats. I spend a certain spring
     Bent over, yellow, coughing blood at times,
     Sick to somnambulistic sense of things.
     You blame him for the well, that's just one thing.
     You seem to differ about everything—
     You seem to hate each other—when you quarrel
     We cry, take sides, sometimes are whipped
     For taking sides.

     Our broken school days lose us clues,
     Some lesson has been missed, the final meaning
     And wholeness of the grammar are disturbed—
     That shall not be made up in all our life.
     The children, save a few, are not our friends,
     Some taunt us with your quarrels.
     We learn great secrets scrawled in signs or words
     Of foulness on the fences. So it is
     An American village, in a great Republic,
     Where men are free, where therefore goodness, wisdom
     Must have their way!

     We reach the budding age.
     Sweet aches are in our breasts:
     Is it spring, or God, or music, is it you?
     I am all tenderness for you at times,
     Then hate myself for feeling so, my flesh
     Crawls by an instinct from you. You repel me
     Sometimes with an insidious smile, a look.
     What are these phantasies I have? They breed
     Strange hatred for you, even while I feel
     My soul's home is with you, must be with you
     To find my soul's rest. ...

     I must go back a little. At ten years
     I play with Paula.
     I plait her crowns of flowers, carry her books,
     Defend her, watch her, choose her in the games.
     You overhear us under the oak tree
     Calling her doll our child. You catch my coat
     And draw me in the house.
     When I resist you whip me cruelly.
     To think of whipping me at such time,
     And mix the shame of smarting legs and back
     With love of Paula!
     So I lose Paula.

     I am a man at last.
     I now can master what you are and see
     What you have been. You cannot rout me now,
     Or put me in the wrong. Out of old wounds,
     Remembrance of your baffling days,
     I take great strength and show you
     Where you have been untruthful, where a hater,
     Where narrow, bitter, growing in on self,
     Where you neglected us,
     Where you heaped fast destruction on our father—
     For now I know that you devoured his soul,
     And that no soul that you could not devour
     Could have its peace with you.
     You've dwindled to a quiet word like this:
     "You are unfilial." Which means at last
     That I have conquered you, at least it means
     That you could not devour me.

     Yet am I blind to you? Let me confess
     You are the world's whole cycle in yourself:
     You can be summer rich and luminous;
     You can be autumn, mellow, mystical;
     You can be winter with a cheerful hearth;
     You can be March, bitter, bright and hard,
     Pouring sharp sleet, and showering cutting hail;
     You can be April of the flying cloud,
     And intermittent sun and musical air.
     I am not you while being you,
     While finding in myself so much of you.
     It tears my other self, which is not you.
     My tragedy is this: I do not love you.
     Your tragedy is this: my other self
     Which triumphs over you, you hate at heart.
     Your solace is you have no faith in me.

     All quiet now, no March days with you now,
     Only the soft coals slumbering in your face,
     I saw you totter over a ravine!
     Your eyes averted, watching steps,
     A light of resignation on your brow.
     Your thin-spun hair all gray, blown by the wind
     Which swayed the blossomed cherry trees,
     Bent last year's reeds,
     Shook early dandelions, and tossed a bird
     That left a branch with song—
     I saw you totter over a ravine!

     What were you at the start?
     What soul dissatisfaction, sense of wrong,
     Of being thwarted, stung you?
     What was your shrinking of the flesh;
     What fear of being soiled, misunderstood,
     What wrath for loneliness which constant hope
     Saw turned to fine companionship;
     What in your marriage, what in seeing me,
     The fruit of marriage, recreated traits
     Of face or spirit which you loathed;
     What in your father and your mother,
     And in the chromosomes from which you grew,
     By what mitosis could result at last
     In you, in issues of such moment,
     In our dissevered beings,
     In what the world will take from me
     In children, in events?
     All quiet now, no March days with you now,
     Only the soft coals slumbering in your face,
     I saw you totter over a ravine,
     And back of you the Furies!






JOHNNY APPLESEED

     When the air of October is sweet and cold as the wine of apples
     Hanging ungathered in frosted orchards along the Grand River,
     I take the road that winds by the resting fields and wander
     From Eastmanville to Nunica down to the Villa Crossing.

     I look for old men to talk with, men as old as the orchards,
     Men to tell me of ancient days, of those who built and planted,
     Lichen gray, branch broken, bent and sighing,
     Hobbling for warmth in the sun and for places to sit and smoke.

     For there is a legend here, a tale of the croaking old ones
     That Johnny Appleseed came here, planted some orchards around here,
     When nothing was here but the pine trees, oaks and the beeches,
     And nothing was here but the marshes, lake and the river.

     Peter Van Zylen is ninety and this he tells me:
     My father talked with Johnny Appleseed there on the hill-side,
     There by the road on the way to Fruitport, saw him
     Clearing pines and oaks for a place for an apple orchard.

     Peter Van Zylen says: He got that name from the people
     For carrying apple-seed with him and planting orchards
     All the way from Ohio, through Indiana across here,
     Planting orchards, they say, as far as Illinois.

     Johnny Appleseed said, so my father told me:
     I go to a place forgotten, the orchards will thrive and be here
     For children to come, who will gather and eat hereafter.
     And few will know who planted, and none will understand.

     I laugh, said Johnny Appleseed: Some fellow buys this timber
     Five years, perhaps from to-day, begins to clear for barley.
     And here in the midst of the timber is hidden an apple orchard.
     How did it come here? Lord! Who was it here before me?

     Yes, I was here before him, to make these places of worship,
     Labor and laughter and gain in the late October.
     Why did I do it, eh? Some folks say I am crazy.
     Where do my labors end? Far west, God only knows!

     Said Johnny Appleseed there on the hill-side: Listen!
     Beware the deceit of nurseries, sellers of seeds of the apple.
     Think! You labor for years in trees not worth the raising.
     You planted what you knew not, bitter or sour for sweet.

     No luck more bitter than poor seed, but one as bitter:
     The planting of perfect seed in soil that feeds and fails,
     Nourishes for a little, and then goes spent forever.
     Look to your seed, he said, and remember the soil.

     And after that is the fight: the foe curled up at the root,
     The scale that crumples and deadens, the moth in the blossoms
     Becoming a life that coils at the core of a thing of beauty:
     You bite your apple, a worm is crushed on your tongue!

     And it's every bit the truth, said Peter Van Zylen.
     So many things love an apple as well as ourselves.
     A man must fight for the thing he loves, to possess it:
     Apples, freedom, heaven, said Peter Van Zylen.






THE LOOM

     My brother, the god, and I grow sick
     Of heaven's heights.
     We plunge to the valley to hear the tick
     Of days and nights.
     We walk and loiter around the Loom
     To see, if we may,
     The Hand that smashes the beam in the gloon
     To the shuttle's play;
     Who grows the wool, who cards and spins,
     Who clips and ties;
     For the storied weave of the Gobelins,
     Who draughts and dyes.

     But whether you stand or walk around
     You shall but hear
     A murmuring life, as it were the sound
     Of bees or a sphere.
     No Hand is seen, but still you may feel
     A pulse in the thread,
     And thought in every lever and wheel
     Where the shuttle sped,
     Dripping the colors, as crushed and urged—
     Is it cochineal?—
     Shot from the shuttle, woven and merged
     A tale to reveal.
     Woven and wound in a bolt and dried
     As it were a plan.
     Closer I looked at the thread and cried
     The thread is man!

     Then my brother curious, strong and bold,
     Tugged hard at the bolt
     Of the woven life; for a length unrolled
     The cryptic cloth.
     He gasped for labor, blind for the moult
     Of the up-winged moth.
     While I saw a growth and a mad crusade
     That the Loom had made;
     Land and water and living things,
     Till I grew afraid
     For mouths and claws and devil wings,
     And fangs and stings,
     And tiger faces with eyes of hell
     In caves and holes.
     And eyes in terror and terrible
     For awakened souls.

     I stood above my brother, the god
     Unwinding the roll.
     And a tale came forth of the woven slain
     Sequent and whole,
     Of flint and bronze, trowel and hod,
     The wheel and the plane,
     The carven stone and the graven clod
     Painted and baked.
     And cromlechs, proving the human heart
     Has always ached;
     Till it puffed with blood and gave to art
     The dream of the dome;
     Till it broke and the blood shot up like fire
     In tower and spire.

     And here was the Persian, Jew and Goth
     In the weave of the cloth;
     Greek and Roman, Ghibelline, Guelph,
     Angel and elf.
     They were dyed in blood, tangled in dreams
     Like a comet's streams.
     And here were surfaces red and rough
     In the finished stuff,
     Where the knotted thread was proud and rebelled
     As the shuttle proved
     The fated warp and woof that held
     When the shuttle moved;
     And pressed the dye which ran to loss
     In a deep maroon
     Around an altar, oracle, cross
     Or a crescent moon.
     Around a face, a thought, a star
     In a riot of war!

     Then I said to my brother, the god, let be,
     Though the thread be crushed,
     And the living things in the tapestry
     Be woven and hushed;
     The Loom has a tale, you can see, to tell,
     And a tale has told.
     I love this Gobelin epical
     Of scarlet and gold.
     If the heart of a god may look in pride
     At the wondrous weave
     It is something better to Hands which guide—
     I see and believe.






DIALOGUE AT PERKO'S

     Look here, Jack:
     You don't act natural. You have lost your laugh.
     You haven't told me any stories. You
     Just lie there half asleep. What's on your mind?

     JACK

     What time is it? Where is my watch?

     FLORENCE

                Your watch
     Under your pillow! You don't think I'd take it.
     Why, Jack, what talk for you.

     JACK

                Well, never mind,
     Let's pack no ice.

     FLORENCE

                What's that?

     JACK

                No quarreling—
     What is the time?

     FLORENCE

                Look over towards my dresser—
     My clock says half-past eleven.

     JACK

                Listen to that—
     That hurdy-gurdy's playing Holy Night,
     And on this street.

     FLORENCE

                And why not on this street?

     JACK

     You may be right. It may as well be played
     Where you live as in front of where I work,
     Some twenty stories up. I think you're right.

     FLORENCE

     Say, Jack, what is the matter? Come! be gay.
     Tell me some stories. Buy another bottle.
     Just think you make a lot of money, Jack.
     You're young and prominent. They all know you.
     I hear your name all over town. I see
     Your picture in the papers. What's the matter?

     JACK

     I've lost my job for one thing.

     FLORENCE

                You don't mean it!

     JACK

     They used me and then fired me, same as you.
     If you don't make the money, out you go.

     FLORENCE

     Yes, out I go. But, there are other places.

     JACK

     On further down the street.

     FLORENCE

                Not yet a while.

     JACK

     Not yet for me, but still the question is
     Whether to fight it out for up or down,
     Or run from everything, be free.

     FLORENCE

     You can't do that.

     JACK

                Why not?

     FLORENCE

                No more than I.
     Oh well perhaps, if a nice man came by
     To marry me then I could get away.
     It happens all the time. Last week in fact
     Christ Perko married Rachel who lived here.
     He's rich as cream.

     JACK

                What corresponds to marriage
     To take me from slavery?

     FLORENCE

     Money is everything.

     JACK

                Yes, everything and nothing.
     Christ Perko's rich, Christ Perko runs this house,
     The madam merely acts as figure-head;
     Keeps check upon the girls and on the wine.
     She's just the editor, and yet I'd rather
     Be editor than owner. I was editor.
     My Perko was the owner of a pulp mill,
     Incorporate through some multi-millionaires,
     And all our lesser writers were the girls,
     Like you and Rachel.

     FLORENCE

                But you know before
     He married Rachel, he was lover to
     The madam here.

     JACK

                The stories tally, for
     The pulp mill took my first assistant editor
     To wife by making him the editor.
     And I was fired just as the madam here
     Lost out with Perko.

     FLORENCE

                This is growing funny...
     Ahem! I'll ask you something—
     As if I were a youth and you a girl—
     How were you ruined first?

     JACK

                The same as you:
     You ran away from school. It was romance.
     You thought you loved this flashy travelling man.
     And I—I loved adventure, loved the truth.
     I wanted to destroy the force called "They."
     There is no "They"—we're all together here,
     And everyone must live, Christ Perko too,
     The pulp-mill, the policeman, magistrate,
     The alderman, the precinct captain too,
     And you the girls, myself the editor,
     And all the lesser writers. Here we are
     Thrown in one integrated lot. You see
     There is no "They," except the terms, the thought
     Which ramifies and vivifies the whole. ...
     So I came to the city, went to work
     Reporting for a paper. Having said
     There is no "They"—I've freed myself to say
     What bitter things I choose. For how they drive you,
     And terrify you, mock you, ridicule you,
     And call you cub and greenhorn, send you round
     To courts and dirty places, make you risk
     Your body and your life, and make you watch
     The rules about your writing; what's tabooed,
     What names are to be cursed or to be praised,
     What interests, policies to be subserved,
     And what to undermine. So I went through,
     Until I had a desk, wrote editorials—
     Now said I to myself, I'm free at last.
     But no, my manager, your madam, mark you,
     Kept eye on me, for he was under watch
     Of some Christ Perko. So my manager
     Blue penciled me when I touched certain subjects.
     But, as he was a just man, loved me too.
     He gave me things to write where he could let
     My conscience have full scope, as you might live
     In this house where you saw the man you loved,
     And no one else, though living in this hell.
     For I lived in a hell, who saw around me
     Such lying, hatred, malice, prostitution.
     And when this offer came to be an editor
     Of a great magazine, I seemed to feel
     My courage and my virtue given reward.
     Now, I should pass on poems, and on stories,
     Creations of free souls. It was not so.
     The poems and the stories one could see
     Were written to be sold, to please a taste,
     Placate a prejudice, keep still alive
     An era dying, ready for the tomb,
     Already smelling. And that was not all.
     Just as the madam here must make report
     To Perko, so the magazine had to run
     To suit the pulp mill. As the madam here,
     Assistant to Christ Perko, must keep friends
     With alderman, policemen, magistrates,
     So I was just a wheel in a machine
     To keep it running with such larger wheels,
     And by them run, of policies, and politics
     Of State and Nation. Here was I locked in
     And given dope to keep me still lest I
     Cry out and wake the copper-who's the copper
     For such as I was? If he heard me cry
     How could he raid the magazine? If he raided
     Where was the court to take me and the rest—
     That's it, where is the court?

     FLORENCE

                It seems to me
     You're bad as I am.

     JACK

                I am worse than you:
     I poison minds with thoughts they take as good.
     I drug an era, make it foul or dull—
     You only sicken bodies here and there.
     But you know how it is. You have remorse,
     You fight it down, hush it with sophistry.
     You think about the world, about your fellows:
     You see that everyone is selling self,
     Little or much somehow. You feed your body,
     Try to be hearty, take things as they come.
     You take athletics, try to keep your strength,
     As you hear music, laugh, drink wine, and smoke,
     Are bathed and coifed to keep your beauty fresh.
     And through it all the soul's and body's needs,
     The pleasures, interests, passions of our life,
     The cry that comes from somewhere: "Live, O Soul,
     The time is passing," move and claim your strength.
     Till you forget yourself, forget the boy
     And man you were, forget the dreams you had,
     The creed you wished to live by—yes, what's worse,
     See dreams you had, grown tawdry, see your creed
     Cracked through and crumbled like a falling house.
     And then you say: What is the difference?
     As you might ask what virtue is and why
     Should woman keep it.

                I have reached this place
     Save for one truth I hold to, shall still hold to:
     As long as I have breath: The man who sees not,
     Or cares not for the Truth that keeps the world
     From vast disintegration is a brute,
     And marked for a brute's death—that is his hell.
     'Twas loyalty to this truth that made me lose
     My place as editor. For when they came
     And tried to make me pass an article
     To poison millions with, I said, "I won't,
     I won't by God. I'll quit before I do."
     And then they said, "You quit," and so I quit.

     FLORENCE

     And so you took to drink and came to me!
     And that's the same as if I came to you
     And used you as an editor. I am nothing
     But just a poor reporter in this house—
     But now I quit.

     JACK

                Where are you going, Florence?

     FLORENCE

     I'm going to a village or a farm
     Where I'll get up at six instead of twelve,
     Where I'll wear calico instead of silk,
     And where there'll be no furnace in the house.
     And where the carpet which has kept me here
     And keeps you here as editor is not.
     I'm going to economize my life
     By freeing it of systems which grow rich
     By using me, and for the privilege
     Bestow these gaudy clothes and perfumed bed.
     I hate you now, because I hate my life.

     JACK

     Wait! Wait a minute.

     FLORENCE

                Dinah, call a cab!






SIR GALAHAD

     I met Hosea Job on Randolph Street
     Who said to me: "I'm going for the train,
     I want you with me."

                And it happened then
     My mind was hard, as muscles of the back
     Grow hard resisting cold or shock or strain
     And need the osteopath to be made supple,
     To give the nerves and streams of life a chance.
     Hosea Job was just the osteopath
     To loose, relax my mood. And so I said
     "All right"—and went.

                Hosea was a man
     Whom nothing touched of danger, or of harm.
     His life was just a rare-bit dream, where some one
     Seems like to fall before a truck or train—
     Instead he walks across them. Or you see
     Shadows of falling things, great buildings topple,
     Pianos skid like bulls from hellish corners
     And chase the oblivious fool who stands and smiles.
     The buildings slant and sway like monstrous searchlights,
     But never touch him. And the mad piano
     Comes up to him, puts down its angry head,
     Runs out a friendly tongue and licks his hand,
     And lows a symphony.

                By which I mean
     Hosea had some money, and would sign
     A bond or note for any man who asked him.
     He'd rent a house and leave it, rent another,
     Then rent a farm, move out from town and in.
     He'd have the leases of superfluous places
     Cancelled some how, was never sued for rent.
     One time he had a fancy he would see
     South Africa, took ship with a load of mules,
     First telegraphing home from New Orleans
     He'd be back in the Spring. Likewise he went
     To Klondike with the rush. I think he owned
     More kinds of mining stock than there were mines.
     He had more quaint, peculiar men for friends
     Than one could think were living. He believed
     In every doctrine in its time, that promised
     Salvation for the world. He took no thought
     For life or for to-morrow, or for health,
     Slept with his windows closed, ate what he wished.
     And if he cut his finger, let it go.
     I offered him peroxide once, he laughed.
     And when I asked him if his soul was saved
     He only said: "I see things. I lie back
     And take it easy. Nothing can go wrong
     In any serious sense."

                So many thought
     Hosea was a nut, and others thought,
     That I was just a nut for liking him.
     And what would any man of business say
     If he knew that I didn't ask a question,
     But simply went with him to take the train
     That day he asked me.

                And the train had gone
     Five miles or so when I said: "Where you going?"
     Hosea answered, and it made me start—
     Hosea answered simply, "We are going
     To see Sir Galahad."

                It made me start
     To hear Hosea say this, for I thought
     He was now really off. But, I looked at him
     And saw his eyes were sane.

                "Sir Galahad?
     Who is Sir Galahad?"

                Hosea answered:
     "I'm going up to see Sir Galahad,
     And sound him out about re-entering
     The game and run for governor again."

     So then I knew he was the man our fathers
     Worked with and knew and called Sir Galahad,
     Now in retirement fifteen years or so.
     Well, I was twenty-five when he was famous.
     Sir Galahad was forty then, and now
     Must be some fifty-five while I am forty.
     So flashed across my thought the matter of time
     And ages. So I thought of all he did:
     Of how he went from faith to faith in politics
     And ran for every office up to governor,
     And ran for governor four times or so,
     And never was elected to an office.
     He drew more bills to remedy injustice,
     Improve the courts, relieve the poor, reform
     Administration, than the legislature
     Could read, much less digest or understand.
     The people beat him and the leaders flogged him.
     They shut the door against his face until
     He had no place to go except a farm
     Among the stony hills, and there he went.
     And thither we were going to see the knight,
     And call him from his solitude to the fight
     Against injustice, greed.

                So we got off
     The train at Alden, just a little village
     Of fifty houses lying beneath the sprawl
     Of hills and hills. And here there was a stillness
     Made lonelier by an anvil ringing, by
     A plow-man's voice at intervals.

                Here Hosea
     Engaged a horse and buggy, and we drove
     And wound about a crooked road between
     Great hills that stood together like the backs
     Of elephants in a herd, where boulders lay
     As thick as hail in places. Ruined pines
     Stood like burnt matches. There was one which stuck
     Against a single cloud so white it seemed
     A bursted bale of cotton.

                We reached the summit
     And drove along past orchards, past a field
     Level and green, kept like a garden, rich
     Against the coming harvest. Here we met
     A scarecrow man, driving a scarecrow horse
     Hitched to a wobbly wagon. And we stopped,
     The scarecrow stopped. The scarecrow and Hosea
     Talked much of people and of farming—I
     Sat listening, and I gathered from the talk,
     And what Hosea told me as we drove,
     That once this field so level and so green
     The scarecrow owned. He had cleaned out the stumps,
     And tried to farm it, failed, and lost the field,
     But raged to lose it, thought he might succeed
     In further time. Now having lost the field
     So many years ago, could be a scarecrow,
     And drive a scarecrow horse, yet laugh again
     And have no care, the sorrow healed.

                It seemed
     The clearing of the stumps was scarce a starter
     Toward a field of profit. For in truth,
     The soil possessed a secret which the scarecrow
     Never went deep enough to learn about.
     His problem was all stumps. Not solving that,
     He sold it to a farmer who out-slaved
     The busiest bee, but only half succeeded.
     He tried to raise potatoes, made a failure.
     He planted it in beans, had half a crop.
     He sowed wheat once and reaped a stack of straw.
     The secret of the soil eluded him.
     And here Hosea laughed: "This fellow's failure
     Was just the thing that gave another man
     The secret of the soil. For he had studied
     The properties of soils and fertilizers.
     And when he heard the field had failed to raise
     Potatoes, beans and wheat, he simply said:
     There are other things to raise: the question is
     Whether the soil is suited to the things
     He tried to raise, or whether it needs building
     To raise the things he tried to raise, or whether
     It must be builded up for anything.
     At least he said the field is clear of stumps.
     Pass on your field, he said. If I lose out
     I'll pass it on. The field is his, he said
     Who can make something grow.

                And so this field
     Of waving wheat along which we were driving
     Was just the very field the scarecrow man
     Had failed to master, as that other man
     Had failed to master after him.

                Hosea
     Kept talking of this field as we drove on.
     That field, he said, is economical
     Of men compared with many fields. You see
     It only used two men. To grub the stumps
     Took all the scarecrow's strength. That other man
     Ran off to Oklahoma from this field.
     I have known fields that ate a dozen men
     In country such as this. The field remains
     And laughs and waits for some one who divines
     The secret of the field. Some farmers live
     To prove what can't be done, and narrow down
     The guess of what is possible. It's right
     A certain crop should prosper and another
     Should fail, and when a farmer tries to raise
     A crop before it's time, he wastes himself
     And wastes the field to try.

                We now were climbing
     To higher hills and rockier fields. Hosea
     Had fallen into silence. I was thinking
     About Sir Galahad, was wondering
     Which man he was, the scarecrow, or the farmer
     Who didn't know the seed to sow, or whether
     He might still prove the farmer raising wheat,
     Now we were come to give him back the field
     With all the stumps grubbed out, the secret lying
     Revealed and ready for the appointed hands.

     We passed an orchard growing on a knoll
     And saw a barn perked on a rocky hill,
     And near the barn a house. Hosea said:
     "This is Sir Galahad's." We tied the horse.
     And we were in the silence of the country
     At mid-day on a day in June. No bird
     Was singing, fowl was cackling, cow was lowing,
     No dog was barking. All was summer stillness.
     We crossed a back-yard past a windlass well,
     Dodged under clothes lines through a place of chips,
     Walked in a path along the house. I said:
     "Sir Galahad is ploughing, or perhaps
     Is mending fences, cutting weeds." It seemed
     Too bad to come so far and not to find him.
     "We'll find him," said Hosea. "Let us sit
     Under that tree and wait for him."

                And then
     We turned the corner of the house and there
     Under a tree an old man sat, his head
     Bowed down upon his breast, locked fast in sleep.
     And by his feet a dog half blind and fat
     Lay dozing, too inert to rise and bark.

     Hosea gripped my arm. "Be still" he said.
     "Let's ask him where Sir Galahad is," said I.
     And then Hosea whispered, "God forgive me,
     I had forgotten, you too have forgotten.
     The man is old, he's very old. The years
     Go by unnoticed. Come! Sir Galahad
     Should sleep and not be waked."

                We tip-toed off
     And hurried back to Alden for the train.






ST. DESERET

     You wonder at my bright round eyes, my lips
     Pressed tightly like a venomous rosette.
     Thus do me honor by so much, fond wretch,
     And praise my Persian beauty, dulcet voice.
     But oh you know me, read me, passion blinds
     Your vision not at all, and you have passion
     For me and what I am. How can you be so?
     Hold me so bear-like, take my lips with yours,
     Bury your face in these my russet tresses,
     And yet not lose your vision? So I love you,
     And fear you too. How idle to deny it
     To you who know I fear you.

                Here am I
     Who answer you what e'er you choose to ask.
     You stride about my rooms and open books,
     And say when did he give you this? You pick
     His photograph from mantels, dressers, drawl
     Out of ironic strength, and smile the while:
     "You did not love this man." You probe my soul
     About his courtship, how I ran away,
     How he pursued with gifts from city to city,
     Threw bouquets to me from the pit, or stood

     Like Cleopatra's Giant negro guard,
     Watchful and waiting at the green-room door.
     So, devil, that you are, with needle pricks,
     One little question at a time, you've inked
     The story in my flesh. And now at last
     You smile and say I killed him. Well, it's true.
     But what a death he had! Envy him that.
     Your frigid soul can never win the death
     I gave him.

                Listen since you know already
     All but the subtlest matters. How you laugh!
     You know these too? Well, only I can tell them.

     First 'twas a piteous thing to see a man
     So love a woman, see a living thing
     So love another. Why he could not touch
     My hand but that his heart went up ten beats.
     His eyes would grow as bright as flames, his breath
     Come short when speaking. When he felt my breast
     Crush soft around him he would reel and walk
     Away from me, while I stood like a snake
     Poised for the strike, as quiet and possessed
     As a dead breeze. And you can have me wholly,
     And pet and pat me like a favored child,
     And let me go my way, while you turn back
     To what you left for me.

                Not so with him:
     I was all through his blood, had made his flesh
     My flesh, his nerves, brain, soul all mine at last,
     Dreams, thoughts, emotions, hungers all my own.
     So that he lived two lives, his own and mine,
     With one poor body, which he gave to me.
     Save that he could not give what I pushed back
     Into his hands to use for me and live
     My pities, hatreds, loves and passions with.
     I loved all this and thrived upon it, still
     I did not love him. Then why marry him?
     Why don't you see? It meant so much to him.
     And 'twas a little thing for me to do.
     His loneliness, his hunger, his great passion
     That showed in his poor eyes, his broken breath,
     His chivalry, his gifts, his poignant letters,
     His failing health, why even woman's cruelty
     Cannot deny such passion. Woman's cruelty
     Takes other means for finding its expression.
     And mine found its expression—you have guessed
     And so I tell you all.

                We were married then.
     He made a sacrament of our nuptials,
     Knelt with closed eyes beside the bed, my lips
     Pressed to his brow and throat. Unveiled my breast
     And looked, then closed his eyes. He did not take me
     As man takes his possession, nature's way,
     In triumph of life, in lightning, no, he came
     A suppliant, a worshipper, and whispered:
     "What angel child may lie upon the breast
     Of this it's angel mother."

                Well, you see
     The tears came in my eyes, for pity of him,
     Who made so much of what I had to give,
     And could give easily whether 'twas my rapture
     To give or to withhold. And in that moment
     Contempt of which I had been scarcely conscious
     Lying diffused like dew around my heart
     Drained down itself into my heart's dark cup
     To one bright drop of vital power, where
     He could not see it, scarcely knew that something
     Gradually drugged the potion that he drank
     In life with me.

                So we were wed a year,
     And he was with me hourly, till at last
     I could not breathe for him, while he could breathe
     No where but where I was. Then the bazaar
     Was coming on where I was to dance, and he
     Had long postponed a trip to England where
     Great interests waited for him, and with kisses
     I pushed him to his duty, and he went
     Shame stricken for a duty long postponed,
     Unable to retort against my words
     When I said "You must go;" for well he knew
     He should have gone before. And as for going
     I pleaded the bazaar and hate of travel,
     And got him off, and freed myself to breathe.

     His life had been too fast, his years too many
     To stand the strain that came. There was the worry
     About the business, and the labor over it.
     There was the war, and all the fear and turmoil
     In London for the war. But most of all
     There was the separation. And his letters!
     You've read them, wretch. Such letters never were
     Of aching loneliness and pining love
     And hope that lives across three thousand miles,
     And waits the day to travel them, and fear
     Of something which may bar the way forever:
     A storm, a wreck, a submarine and no day
     Without a letter or a cablegram.
     And look at the endearments—oh you fiend
     To pick their words to pieces like a botanist
     Who cuts a flower up for his microscope.
     And oh myself who let you see these letters.
     Why did I do it? Rather why is it
     You master me, even as I mastered him?

     At last he finished, got his passage back.
     He had been gone three months. And all these letters
     Showed how he starved for me, and scarce could wait
     To take me in his arms again, would choke
     With fast and heavy feeding.

                Well, you see
     The contempt I spoke of which lay long diffused
     Like dew around my heart, and which at once
     Drained down itself into my heart's dark cup
     Grew brighter, bitterer, for this obvious hunger,
     This thirst which could not wait, the piteous trembling.
     And all the while it seemed he thought his love
     Grew sacreder as it grew uncontrolled,
     And marked by trembling, choking, tears and sighs.
     This is not love which should be, has no use
     In this or any world. And as for me
     I could not stand it longer. And I thought
     Of what was best to do: if 'twas not best
     To kill him as the queen bee kills the mate
     In rapture's own excess.

                Then he arrived.
     I went to meet him in the car, pretended
     The feed pipe broke while I was on the way.
     I was not at the station when he came.
     I got back to the house and found him gone.
     He had run through the rooms calling my name,
     So Mary told me. Then he went around
     From place to place, wherever in the village
     He thought to find me.

                Soon I heard his steps,
     The key in the door, his winded breath, his call,
     His running, stumbling up the stairs, while I
     Stood silent as a shadow in our room,
     My round bright eyes grown brighter for the light
     His life was feeding them. And then he stood
     Breathless and trembling in the door-way, stood
     Transfixed with ecstacy, then rushed and caught me
     And broke into loud tears.

                It had to end.
     One or the other of us had to die.
     I could not die but by a violence,
     And he could die by love alone, and love
     I gave him to his death.

                Why tell you details
     And ways with which I maddened him, and whipped
     The energies of love? You have extracted
     The secret in the main, that 'twas from love
     He came to death. His life had been too fast,
     His years too many for the daily rapture
     I gave him after three months' separation.
     And so he died one morning, made me free
     Of nothing but his presence in the flesh.
     His love is on me yet, and its effect.
     And now you're here to slave me differently—
     No soul is ever free.






HEAVEN IS BUT THE HOUR

     Eyes wide for wisdom, calm for joy or pain,
     Bright hair alloyed with silver, scarcely gold.
     And gracious lips flower pressed like buds to hold
     The guarded heart against excess of rain.
     Hands spirit tipped through which a genius plays
     With paints and clays,
     And strings in many keys—
     Clothed in an aura of thought as soundless as a flood
     Of sun-shine where there is no breeze.
     So is it light in spite of rhythm of blood,
     Or turn of head, or hands that move, unite—
     Wind cannot dim or agitate the light.
     From Plato's idea stepping, wholly wrought
     From Plato's dream, made manifest in hair,
     Eyes, lips and hands and voice,
     As if the stored up thought
     From the earth sphere
     Had given down the being of your choice
     Conjured by the dream long sought.





     For you have moved in madness, rapture, wrath
     In and out of the path
     Drawn by the dream of a face.
     You have been watched, as star-men watch a star
     That leaves its way, returns and leaves its way,
     Until the exploring watchers find, can trace
     A hidden star beyond their sight, whose sway
     Draws the erratic star so long observed—
     So have you wandered, swerved.





     Always pursued and lost,
     Sometimes half found, half-faced,
     Such years we waste
     With the almost:
     The lips flower pressed like buds to hold
     Guarded the heart of the flower,
     But over them eyes not hued as the Dream foretold.
     Or to find the lips too rich and the dower
     Of eyes all gaiety
     Where wisdom scarce can be.
     Or to find the eyes, but to find offence
     In fingers where the sense
     Falters with colors, strings,
     Not touching with closed eyes, out of an immanence
     Of flame and wings.
     Or to find the light, but to find it set behind
     An eye which is not your dream, nor the shadow thereof,
     As it were your lamp in a stranger's window.
     And so almost to find
     In the great weariness of love.





     Now this is the tragedy:
     If the Idea did not move
     Somewhere in the realm of Love,
     Clothing itself in flesh at last for you to see,
     You could scarcely follow the gleam.
     And the tragedy is when Life has made you over,
     And denied you, and dulled your dream,
     And you no longer count the cost,
     Nor the past lament,
     You are sitting oblivious of your discontent
     Beside the Almost—
     And then the face appears
     Evoked from the Idea by your dead desire,
     And blinds and burns you like fire.
     And you sit there without tears,
     Though thinking it has come to kill you, or mock your youth
     With its half of the truth.





     A beach as yellow as gold
     Daisied with tents for a lovely mile.
     And a sea that edges and walls the sand with blue,
     Matching the heaven without a seam,
     Save for the threads of foam that hold
     With stitches the canopy rare as the tile
     Of old Damascus. And O the wind
     Which roars to the roaring water brightened
     By the beating wings of the sun!
     And here I walk, not seeking the Dream,
     As men walk absent of heart or mind
     Who have no wish for a sorrow lightened
     Since all things now seem lost or won.
     And here it is that your face appears!
     Like a star brushed out from leaves by a breeze
     When day's in the sky, though evening nears.
     You are here by a tent with your little brood,
     And I approach in a quiet mood
     And see you, know that the Destinies
     Have surrendered you at last.
     Voice, lips and hands and the light of the eyes.





     And I who have asked so much discover
     That you find in me the man and lover
     You have divined and visualized,
     In quiet day dreams. And what is strange
     Your boy of eight is subtly guised
     In fleeting looks that half resemble
     Something in me. Two souls may range
     Mid this earth's billion souls for life,
     And hide their hunger or dissemble.
     For there are two at least created,
     Endowed with alien powers that draw,
     And kindred powers that by some law
     Bind souls as like as sister, brother.
     There are two at least who are for each other.
     If we are such, it is not fated
     You are for him, howe'er belated
     The time's for us.





     And yet is not the time gone by?
     Your garden has been planted, dear.
     And mine with weeds is over-grown.
     Oh yes! 'tis only late July!
     We can replant, ere frosts appear,
     Gather the blossoms we have sown.
     And I have preached that hearts should seize
     The hour that brings realities. ...

     Yes, I admit it all, we crush
     Under our feet the world's contempt.
     But when I raise the cup, it's blush
     Reveals the snake's eyes, there's a hush
     While a hand writes upon the wall:
     Life cannot be re-made, exempt
     From life that has been, something's gone
     Out of the soil, in life updrawn
     To growths that vine, and tangle, crawl,
     Withered in part, or gone to seed.
     'Tis not the same, though you have freed
     The soil from what was grown. ...





     Heaven is but the hour
     Of the planting of the flower.
     But heaven is the blossom to be,
     Of the one Reality.
     And heaven cannot undo the once sown ground.
     But heaven is love in the pursuing,
     And in the memory of having found. ...

     The rocks in the river make light and sound
     And show that the waters search and move.
     And what is time but an infinite whole
     Revealed by the breaks in thought, desire?
     To put it away is to know one's soul.
     Love is music unheard and fire
     Too rare for eyes; between hurt beats
     The heart detects it, sees how pure
     Its essence is, through heart defeats.—
     You are the silence making sure
     The sound with which it has to cope,
     My sorrow and as well my hope.






VICTOR RAFOLSKI ON ART

     You dull Goliaths clothed in coats of blue,
     Strained and half bursted by the swell of flesh,
     Topped by Gorilla heads. You Marmoset,
     Trained scoundrel, taught to question and ensnare,
     I hate you, hate your laws and hate your courts.
     Hands off, give me a chair, now let me be.
     I'll tell you more than you can think to ask me.
     I love this woman, but what is love to you?
     What is it to your laws or courts? I love her.
     She loves me, if you'd know. I entered her room—
     She stood before me naked, shrank a little,
     Cried out a little, calmed her sudden cry
     When she saw amiable passion in my eyes—
     She loves me, if you'd know. I saw in her eyes
     More in those moments than whole hours of talk
     From witness stands exculpate could make clear
     My innocence.

                But if I did a crime
     My excuse is hunger, hunger for more life.
     Oh what a world, where beauty, rapture, love
     Are walled in and locked up like coal or food
     And only may be had by purchasers
     From whose fat fingers slip the unheeded gold.
     Oh what a world where beauty lies in waste,
     While power and freedom skulk with famished lips
     Too tightly pressed for curses.

                So do men,
     Save for the thousandth man, deny themselves
     And live in meagreness to make sure a life
     Of meagreness by hearth stones long since stale;
     And live in ways, companionships as fixed
     As the geared figures of the Strassburg clock.
     You wonder at war? Why war lets loose desires,
     Emotions long repressed. Would you stop war?
     Then let men live. The moral equivalent
     Of war is freedom. Art does not suffice—
     Religion is not life, but life is living.
     And painted cherries to the hungry thrush
     Is art to life. The artist lived his work.
     You cannot live his life who love his work.
     You are the thrush that pecks at painted cherries
     Who hope to live through art. Beer-soaked Goliaths,
     The story's coming of her nakedness
     Be patient for a time.

                All this I learned
     While painting pictures no one ever bought,
     Till hunger drove me to this servile work
     As butler in her father's house, with time
     On certain days to walk the galleries
     And look at pictures, marbles. For I saw
     I was not living while I painted pictures.
     I was not living working for a crust,
     I was not living walking galleries:
     All this was but vicarious life which felt
     Through gazing at the thing the artist made,
     In memory of the life he lived himself:
     As we preserve the fragrance of a flower
     By drawing off its essence in a bottle,
     Where color, fluttering leaves, are thrown away
     To get the inner passion of the flower
     Extracted to a bottle that a queen
     May act the flower's part.

                Say what you will,
     Make laws to strangle life, shout from your pulpits,
     Your desks of editors, your woolsack benches
     Where judges sit, that this dull hypocrite,
     You call the State, has fashioned life aright—
     The secret is abroad, from eye to eye
     The secret passes from poor eyes that wink
     In boredom, in fatigue, in furious strength
     Roped down or barred, that what the human heart
     Dreams of and hopes for till the aspiring flame
     Flaps in the guttered candle and goes out,
     Is love for body and for spirit, love
     To satisfy their hunger. Yet what is it,
     This earth, this life, what is it but a meadow
     Where spirits are left free a little while
     Within a little space, so long as strength,
     Flesh, blood increases to the day of use
     As roasts or stews wherewith this witless beast,
     Society may feed himself and keep
     His olden shape and power?

                Fools go crop
     The herbs they turn you to, and starve yourself
     For what you want, and count it righteousness,
     No less you covet love. Poor shadows sighing,
     Across the curtain racing! Mangled souls
     Pecking so feebly at the painted cherries,
     Inhaling from a bottle what was lived
     These summers gone! You know, and scarce deny
     That what we men desire are horses, dogs,
     Loves, women, insurrections, travel, change,
     Thrill in the wreck and rapture for the change,
     And re-adjusted order.

                As I turned
     From painting and from art, yet found myself
     Full of all lusts while bound to menial work
     Where my eyes daily rested on this woman
     A thought came to me like a little spark
     One sees far down the darkness of a cave,
     Which grows into a flame, a blinding light
     As one approaches it, so did this thought
     Both burn and blind me: For I loved this woman,
     I wanted her, why should I lose this woman?
     What was there to oppose possession? Will?
     Her will, you say? I am not sure, but then
     Which will is better, mine or hers? Which will
     Deserves achievement? Which has rights above
     The other? I desire her, her desire
     Is not toward me, which of these two desires
     Shall triumph? Why not mine for me and hers
     For her, at least the stronger must prevail,
     And wreck itself or bend all else before it.
     That millionaire who wooed her, tried in vain
     To overwhelm her will with gold, and I
     With passion, boldness would have overwhelmed it,
     And what's the difference?

                But as I said
     I walked the galleries. When I stood in the yard
     Bare armed, bare throated at my work, she came
     And gazed upon me from her window. I
     Could feel the exhausting influence of her eyes.
     Then in a concentration which was blindness
     To all else, so bewilderment of mind,
     I'd go to see Watteau's Antiope
     Where he sketched Zeus in hunger, drawing back
     The veil that hid her sleeping nakedness.
     There was Correggio's too, on whom a satyr
     Smiled for his amorous wonder. A Semele,
     Done by an unknown hand, a thing of lightning
     Moved through by Zeus who seized her as the flames
     Consumed her ravished beauty.

                So I looked,
     And trembled, then returned perhaps to find
     Her eyes upon me conscious, calm, elate,
     And radiate with lashes of surprise,
     Delight as when a star is still but shines.
     And on this night somehow our natures worked
     To climaxes. For first she dressed for dinner
     To show more back and bosom than before.
     And as I served her, her down-looking eyes
     Were more than glances. Then she dropped her napkin.
     Before I could begin to bend she leaned
     And let me see—oh yes, she let me see
     The white foam of her little breasts caressing
     The scarlet flame of silk, a swooning shore
     Of bright carnations. It was from such foam
     That Venus rose. And as I stooped and gave
     The napkin to her she pushed out a foot,
     And then I coughed for breath grown short, and she
     Concealed a smile—and you, you jailers laugh
     Coarse-mouthed, and mock my hunger.

                I go on,
     Observe how courage, boldness mark my steps!
     At nine o'clock she climbs to her boudoir.
     I finding errands in the hallway hear
     The desultory taking up of books,
     And through her open door, see her at last
     Cast off her dinner gown and to the bath
     Step like a ray of moonlight. Then she snaps
     The light on where the onyx tub and walls
     Dazzle the air. I enter then her room
     And stand against the closed door, do not pry
     Upon her in the bath. Give her the chance
     To fly me, fight me standing face to face.
     I hear her flounder in the water, hear
     Hands slap and slip with water breast and arms;
     Hear little sighs and shudders and the roughness
     Of crash towels on her back, when in a minute
     She stands with back toward me in the doorway,
     A sea-shell glory, pink and white to hair
     Sun-lit, a lily crowned with powdered gold.
     She turned toward her dresser then and shook
     White dust of talcum on her arms, and looked
     So lovingly upon her tense straight breasts,
     Touching them under with soft tapering hands
     To blue eyes deepening like a brazier flame
     Turned by a sudden gust. Who gives her these,
     The thought ran through me, for her joy alone
     And not for mine?

                So I stood there like Zeus
     Coming in thunder to Semele, like
     The diety of Watteau. Correggio
     Had never painted me a satyr there
     Drinking her beauty in, so worshipful,
     My will subdued in worship of her beauty
     To obey her will.

                And then she turned and saw me,
     And faced me in her nakedness, nor tried
     To hide it from me, faced me immovable
     A Mona Lisa smile upon her lips.
     And let me plead my cause, make known my love,
     Speak out my torture, wearing still the smile.
     Let me approach her till I almost touched
     The whiteness of her bosom. Then it seemed
     That smile of hers not wilting me she clapped
     Hands over eyes and said: "I am afraid—
     Oh no, it cannot be—what would they say?"
     Then rushing in the bathroom, quick she slammed
     The door and shrieked: "You scoundrel, go—you beast."
     My dream went up like paper charred and whirled
     Above a hearth. Thrilling I stood alone
     Amid her room and saw my life, our life
     Embodied in this woman lately there
     Lying and cowardly. And as I turned
     To leave the room, her father and the gardener
     Pounced on me, threw me down a flight of stairs
     And turned me over, stunned, to you the law
     Here with these others who have stolen coal
     To keep them warm, as I have stolen beauty
     To keep from freezing in this arid country
     Of winter winds on which the dust of custom
     Rides like a fog.

                Now do your worst to me!






THE LANDSCAPE