Рок-поэма
замолкли Bee Gees…
Но
заиграли Czerwone gitary –
снова слышу сердца удары.
Без поп-музыки жить нельзя!
Поп-музыка – моя стихия.
Бумажку схватил, ручку взял –
напишу про неё стихи я!
Меломэнам нужен слух,
но также – чутьё и нюх.
Покупая диск,
идёшь на риск.
Думал: визг.
Послушал: писк.
Досадно очень даже,
ежели лажа.
Слушайте: сегодня, завтра и послезавтра –
совет всем заинтересованным лицам –
не вздумайте покупать Ten Years After,
купите лучше King Crimson!
Есть ещё ансамбль хороший один –
называется Queen.
Blood, Sweat & Tears – рок + джаз,
но с ними и в джазе войдёшь в экстаз.
Приятная истома –
David Clayton-Thomas.
Голос словно тормоз.
Bachman Turner Overdrive –
серый кайф!
Cactus – худшая из групп,
мёртвый труп.
Не клад –
Mud.
Мил секс
под T.Rex.
Слей
под Slade.
Только не оставь след.
К приятному отдыху плюс –
Moody Blues.
О, нега! –
Omega.
Посикай
под Seekers.
(Покакай
под Cactus.)
Suzy Quatro
врежь на квадро!
Locomotiv-GT –
как карате.
Fleetwood Mac –
ХХ-й век!
Невниманьем не запятнай
Шарольту Залатнай.
Прибереги на полночь
Кати Ковач.
А на заре
необходим позарез
Nazareth.
А вот –
Karel Gott.
Анонс –
Tom Jones.
Elvis Presley
упоминается в прессе.
Жизни вопли –
Janis Joplin.
Кто не дорос
талантом до Doors? –
Семейный космос –
Osmonds.
Shocking Blue
люблю.
И бит
Sweet.
Отдышаться бы, фу!
The Who!
Guess Who!
– Yes.
Стресс.
Найдётся балбес –
меняй на Yes –
когда совсем запилишь –
диск «Иллеш».
Вдохновенье пьяным бардам –
Eric Burdon.
Супер-упырь
Alice Cooper.
Орёт как Гитлер
Gary Glitter.
Свет душ зажжён –
Elton John.
– Одни только западные миры.
Плюёмся, семечки лузгая.
ЧтО «Самоцветы», «Цветы», «Песняры»?
Где рок-музыка русская?!
К сожаленью, СССР
в этом деле не пример.
Балдею от рок-н-ролла,
память полна именами.
Мулявин – лучшее соло,
но – цыц! – это между нами.
А между ними –
Hendrix Jimi.
Покоритель Америк –
Clapton Eric.
От музыки этой мы сами звеним –
вспомним Cream.
Всегда повышает тонус
Rolling Stones.
Когда вы убавите в шаге,
Keith Richard и Mick Jagger?
Status Quo –
во!
Рок-колдовство.
Кроме рока не знают ничего!
Сначала
меня чуть не рвало
от Creedence Clearwater Revival.
Теперь уверен, поверьте:
музыка Джона Фогерти
сильнее смерти!
Весь мир, а не пол-,
покорил Пол.
Нет места на карте,
где б не знали Маккартни.
Кого воспитал Макаренко,
ну, а нас – Маккартни.
Paul McCartney,
пой. Не каркать!
Тебе не уйти из плена,
если поёт John Lennon.
Это – сирена,
триллион децибел:
WELL!
WE-E-E-E-E-ELL!!!
Да будь я и нервным преклонных годов,
и то, без унынья и лени,
английский бы выучил только за то,
что пел на нём песни Джон Леннон.
Когда стал уже очень стар,
научился петь Ринго Старр.
Все старятся, старятся, старятся,
и самый молоденький – Харрисон.
Что ж вы распались? Как глупо –
ведь это лучшая группа!
Битлы, – поп-музыки соль, –
до конца играть свою роль!
Wings, Kinks, Bee Gees –
бис!
ELO –
hallo!
Three Dog Night –
all right!
А вот Beach Boys –
это забой-с…
Yoko Ono –
хуже самогона.
– Что это?
Что это?!
Что это?!?
Танк?!?! –
Лязгом по луже…
– Не угадали чуть-чуть.
Grand Funk.
Это похуже.
(То, что любят все Grand Funk, –
это несомненный факт.)
Всё станет прах и пепел,
когда Led Zeppelin и Deep Purple.
Я совсем уже охрип,
подпевая Uriah Heep.
Тише, тише, заиграл
Jethro Tull.
Вся планета вмещена в этот зал.
Оказалось, шар земной очень мал…
Врубите маг:
с планеты N
спустился маг
Mannfred Mann.
Бездна органа –
небесная манна.
Счастье на память.
Emerson, Lake & Palmer.
Горячая тайна –
Santana.
Льдинкой от облака отколоться.
Хлеб как вода из колодца.
Родником лунный свет.
Bread.
Вот небольшой обзор,
неполная поп-панорама.
Товарищи, всем вам позор,
кто не варит в роке ни грамма.
Black Sabbath остался без рифмы.
Но ничего.
Это не то, что остаться без лифа,
безо всего.
Сколько без рифмы осталось вас! –
Eagles, Ekseption и Alan Price,
Simon, Garfunkel, Middle of the Road,
Roussos, Rod Stewart, Genesis, Breakout,
Steppenwolf, Niemen, Cliff Richard, Bob Dylan, –
время, зачем сразу всех народило? –
Band, Stevie Wonder, Pink Floyd, Procol Harum, –
хватит галактикам всем и эрам!
Гремит
бит.
Стоны
в микрофоны.
Плачет бустер
в дикой грусти.
Хиппи волосатый
замучал синтезатор.
Ужасен бас
как Карабас.
Соло ударника
и – паника.
Не нахожу себе места:
проданы песни протеста.
Ночью мне снится
доллар-убийца.
Перед глазами –цинковый гроб,
в этом гробу – музыка pop.
В поп-музыку всунул нос
сам Христос.
Напевает Иисус,
не дуя в ус.
Совсем не лишний
также и Кришна.
И сатана и бог
танцуют рок.
Отпустили патлы,
падлы.
Не красного стяга
нудь Chicago.
Умеренней,
America!
Умри,
Free.
Замученная гитара,
Victor Jara.
Льются кровь и музыка.
Взрывы бомб мощнее любых усилителей.
Барабанной дробью не перекричать пулемёта.
Дубинки полицейских оглушительнее.
Всё я слыхал.
Не всё я слыхал.
Когда последний «Интернационал»?!
Свидетельство о публикации №121021708902