Жизнь моя записана на плёнку,
Врезана канавками в пластинку,
Вырезана ножичком каленым
На боку у крепкой старой липы,
Из которой сделали гитару,
Что играла долго по подъездам.
На скамье под ливнем умирала,
Пока музыкант лежал нетрезвый.
И во мне коллекция историй,
Что достойны золотых изданий.
Но сыграть я сам их неспособен.
Мне никто на слух не подыграет.
С каждым шагом дальше надпись "выход".
Утопает в куче листьев смятых,
Вновь, своей же критикой гонимый,
Внутренний поэт без музыканта.
Без музыканта
© Copyright: Саша Акиндинов, 2021
Свидетельство о публикации №121021707110
Свидетельство о публикации №121021707110
Рецензии