Художник

Художник облаков. Часть вторая.

Я слышал голос, голос с неба,
И силу раненного ветра!

Моё виденье и проклятье,
Ломали душу и запястье.
Я кисти гордые купал,
В медовых лицах милых дам,
Цветы ломал, потом жевал,
И на огонь, как чёрт, плевал.

В камине нежилась тоска,
Она искрилась и желтела,
Как листья осенью, темнела.
Шла безмятежная гроза.
Сгущали тучи небосвод,
Художника вгоняя в пот,
От мыслей тёмных он дрожал
И неожиданно упал.

-Отныне творческим идеям пришёл конец!
-Я вам не верю!- твердил художник сам себе,
(Боясь услышать эти фразы)- кричал:
-Вы просто мысли в голове! Вы просто боль в моих запястьях!
-Твоя отчётливая стать, давно не та! Мой милый друг,
Пора вставать! Увидеть мир, его цвета
Со шрамом в области лица,
Неверных женщин, но богинь, что ты до без рассудка,
всё обнимал, боготворил,
И скидывал с них юбки.
От роз остались лишь шипы, а ты лежишь, не знаешь,
Как ты заваривал их в чай, смеясь и ухмыляясь.
Один цветок, потом другой, и так до бесконечности,
Ты ценишь только облик свой и мир за его прелести.

Наверно, сонный паралич художника тогда скрутил,
Как крутят листья конопли, как превращают в дым.
И пьют росу, как карамель,
Пьянея от безумства,
И от великого навек
Художников искусства.

Прошло, наверно, минут шесть,
Художник ожил, силы есть.
Гроза закончилась давно,
Всё поцарапано окно.
А воздух свеж, а небо чисто,
И солнце ярко и лучисто!
Прошёл кошмар, ушла тоска,
И вновь поплыли облака.