Спасла поэта

Я не жила в то гибельное время...
Но часто в мыслях, что ко мне летят,
Я представляю, как Сергей Есенин
В купе со мною едет в Ленинград.
На полке - чемодан из яркой кожи,
На столике - бутылка, в ней портвейн...
И я прошу: "Давай сойдем , Серёжа!
Рванем стоп-кран, и выпрыгнем в метель!"
А он глядит своим веселым взглядом,
И гордо произносит мне в ответ:
"Нельзя стоп-кран. Меня зовут. Мне надо.
Я не чета Демьянам. Я - Поэт!"
Я плачу, я прошу, на крик срываюсь!
Двадцать шестое. ПрОклятый декабрь.
И завтра - "Англетер". А я ведь ЗНАЮ...
Но он смеётся.  Он беспечно-храбр.
Тут, изумив поэта ноутбуком,
Я долго тычу пальцем в монитор:
"Смотри, Сергей! Смотри: Сергей Безруков.
Ты - он. Он - ты. И ты, как видишь - мертв. "
Но тщетно всё. Есенин ни в какую.
Он мне кричит: "Ты - Черный человек!"
И я решаюсь долгим поцелуем
Остановить часов последних бег...
И вот уже, под Ленинградом где-то,
Вдвоем выходим в страшную метель.
Но мне тепло, ведь я спасла Поэта!
И даже больше: еду с ним в мотель.