Потоки...

Потоки мыслей, в голове, как небеса на молоке - повисли.
Порой туманом по земле, дождем как буд-то по траве - закисли.
А автостопом по стране, представив карту в голове - не быстро.
Как пролететь в своей волне, пря’м разбежавшись по земле - со свистом.
Дрожит рука от ветерка, как беспорядочна судьба и в ствол патрон - вгоняет.
Но, будет выстрел, либо нет, чет иль не чет, иль белый свет - не знает.
И снова стелится туман, похоже просто на обман - бросает.
Вот только палец на курке, дрожит ладонь и ствол в руке - решает.
Однако снова отложил, плохое все же пережил - очнулся.
Смогу, пройду, под снег с дождём: ведь здесь любовь и здесь мой дом - вернулся.
И снова здесь болит в ноге, и кое что ещё и где - я должен.
Не сметь сдаваться и хандрить, все стиснуть, сжать в тугую нить - положен.
Положен путь и должен я, вернуться.
И с верой, волей и в любви, как не крути, не говори - сомкнуться.
Нет, не дождутся на постой, какой’бы не был здесь лихой - все время.
С Небес здесь други все мои, в потоках веры и любви - без стремя.

Август Свободин.
(на YouTube)