Писателю

Любит народ бардов. И есть за что!
 

Зачем, писатель, ты, страдая,
Забыв про отдыхи и сон,
Весь организм  свой напрягая,
Писаньем строчек увлечён?

Потом,  ведомый жаждой славы
Пойдёшь книжонку издавать…
На твой тираж аж  пол-дубравы
Придётся людям порубать!

Вот держишь ты в руках дрожащих
Своих творений толстый том,
Но нет уже дубовой чащи
И  кислород пропал притом!

А вот зачем  народу эта
Твоя артель «Напрасный труд»? 
А если вдруг прочтут эстеты?  -
Вообще,  поймают  и побьют!

Так прекрати же  напрягаться
И портить людям кислород !
Займись, к примеру,  песней, танцем…
Вот барды - чудный ведь народ!

Они орально, под гитары
Несут такие же слова,
Но лес они не рубят даром,
А только если на дрова!

«Гринпис»  им  благодарен очень,
Что люди книг не издают,
А лишь посредством пенья строчек
Свой утоляют славы зуд!

Займись, писатель, этим делом -
Гитара, девушки, кусты!               
И чище воздух будет, в целом,
И сам целее будешь ты!