Шестьдесят, не восемьдесят семь...

Уже светлее стали небеса,
Весне дорогу уступая,
Как будто в сказке, замерли леса,
В снегах метельных утопая.

Брожу неспешно в парке полчаса,
Блестит лучами снег, играя,
Прекрасны долгой жизни чудеса,
Пока хожу, пока живая.

Пока в душе моей ещё весна,
Не помешает жизни старость,
Со мною мама рядом, не одна,
Смирилась, такова реальность.

Дорогу юным надо уступать,
Дарить вниманье и игрушки,
Зима, весна... под вечный листопад,
Где листья — это мы, старушки.

Зачем родились? Чтобы умереть?
Вдыхая воздух по глоточку,
Под вредный дым тончайших сигарет,
Сидеть, уставясь тупо в точку.

Поразмышлять, и горько сожалеть,
Что мало времени осталось,
А небо будет с каждым днём светлеть,
Оно покорным оказалось.

Неважно сколько долгих зим и лет,
Над нами птицей распласталось,
Ни капельки не будет сожалеть,
Кому там сколько жить осталось.

Ой, что же  я, расклеилась совсем,
Не радуюсь лесному чуду,
Ведь шестьдесят, не восемьдесят семь,
Ещё лет тридцать наслаждаться буду.


17.02.2021