Из Чарльза Буковски - приятель

                Чарльз Буковски


                приятель


            это странно: старея больше
            и больше, всё ещё пью, играю в азартные игры, забавляюсь
            стишками.

            смерть, конечно, мысль неизменная,
            но даже менее сильная чем когда
            мне было 17.

            помимо того, я сознаю что нет ничего
            более скучного чем
            некий старый чувак
            рассказывающий о своём
            возрасте.

            я всё же скажу вам, что похмелье
            длится значительно
            дольше.

            намедни утром я чувствовал себя особенно
            плохо.

            лошадки не бегают: нечем было заняться кроме как
            размышлять о
            проблемах

            я вышел из дома
            иду вдоль забора
            пытаясь собраться
            с чувствами
            как вдруг
            слышу голос:

            "доброе утро..."
            это сосед, высоченный мужик, где-то 6-ти футов и
            3-х дюймов.

            "привет" - отвечаю ему - "доброе утро,
            как дела?"

            "я просто старый хрен" - отвечает он - "Господь меня не
            заберёт, а дьяволу я ни к
            чему..."

            "Чарли" - говорю я ему - "мы хотим чтобы ты
            оставался с нами..."

   
            он смеётся, поворачивается, уходит в свой
            сад.
            ему 93, его жене
            92

            порой требуется больше мужества
            чтобы жить
            чем умереть.

            я возвращаюсь
            в дом.
            моя жена
            там.

            "как насчёт завтрака?" - спрашиваю
            я.

            "ты в состоянии
            есть?"

            "о, чёрт,
            да..."
            я с радостью поднимаюсь по лестнице чтобы
            побриться и
            привести себя
            в порядок.

   Примечание: 6 футов и 3 дюйма равны 190,5 см


                from: "Septuagenarian Stew"

                16.02.21               
            
             friend

it’s curious: getting old and
older, still drinking, gambling, playing with the
poems.

death, of course, is a constant thought
but even less so than
when I was 17.

also, I am aware that there is hardly anything
more boring than
some old bugger
going on about his
age.

I will tell you, though, that the hangovers do
take a bit longer to get
over.

and, the other morning I had a particularly
bad one.

the horses weren’t running: not much to do but
ponder upon the
difficulties

I am outside the house
walking along near the fence
attempting to gather my
sensibilities
when I
hear a voice:

“good morning…”
it’s my neighbor, he’s a tall fellow, maybe 6 foot
3.

“hey,” I answer, “good morning to you, how are you
doing?”

“I’m just an old fuck,” he answers, “the good Lord won’t
take me and the devil doesn’t want
me…”

“Charley,” I tell him, “we want you, stay with
us…”

he laughs, turns, walks back into his
garden.
he’s 93 years old, his wife is
92

sometimes it takes more courage
to live
than to die.

I walk back into the
house.
the wife is
there.

“how about breakfast?” I
ask.

“are you able to
eat?”

“oh, hell
yes…”

I walk upstairs gladly to
shave and
primp
up.