Созерцание

Чуть видно кисть дрожит
И распрямляет  кудри
у красных облаков.
И дерево, уставшее от тайн,
листвы  теряет  голос.
В изгибах озорства  ручьи
свой донесут  поток.
По плавным склонам
желтых трав сползает в воду волос,
свиваясь  колыбелью для мальков:
в них будет жизнь,
как в гнездах, в теплой пене.
На  клумбе неба -  облака  цветов –
листки белей  белил,
следы темны в саду…
Творит художник, стоя на коленях
В палитре новой -  новую судьбу.


Вот небо средь бегущих облаков,
и дерево, сплошь в розовой листве,
вот белый чай из красных лепестков
и бирюзовый дым в ночной траве -
он пишет маслом  на холсте себя.


Она, как плод, не вызревший в тени,
как яблоко в тоске по сердцу  солнца,
озябший ночью под дождем крыжовник,
родник замерзший, не успевший спеть.
Она, как  незаконченная сказка -
эскиз художника, где краски размывает
пришедший в зиму равнодушный снег.

Картины времени… Ну, кто вас вспоминает?