Чернила

Мне бы несколько строк,
телеграфных мостов..
тем пером, что макают в чернила.
Эти строки живут, в моей памяти снов,
и я помню, что их породило.

Сколько связано там,
от несказанных слов..
к адресату стучится несущий..
И тот выдох и вдох,
и тот искренний слог..
от тире и до буквы, зовущей.


Рецензии