Какой замедленный полёт
Тоскливой мысли...
В глазах, как в вёдрах стылый лёд
На коромысле.
В них боль не плещется слезой -
Застыла. Глухо.
Пыля растоптанной кирзой,
Бредёт старуха.
Хворь, впалость высохшей груди,
Спины сутулость...
Что оставалось позади,
Не обернулась.
Над ней - неярких звёзд тропа -
Извечна Млечность.
Ещё бледней её судьба,
Но та же Вечность.
Одна в ту Вечность держит путь,
А это значит:
Едва ли кто когда нибудь
О ней заплачет.
Таких старух по всей Руси
Ещё довольно.
В любой деревне расспроси,
И это - больно.
1986г.
Старуха
© Copyright: Маруся Смирнова, 2021
Свидетельство о публикации №121021603775
Свидетельство о публикации №121021603775
Рецензии