Колос

Отплати мне ударом на жалость,
И пускай будет точен удар.
Я открыт для ножей и кинжалов
Я смогу повернуться, пожалуй:
Бей сюда.

Мне твердят, что бывает иначе,
Но уходят слова как вода:
Этих странные звуки не значат
Ничего – старый смысл утрачен
Навсегда.

Я не верю ни чёрту, ни богу,
Я не верю ни вам, ни себе.
Что осталось в конечном итоге?
Что ответить? Не так уж и много.
И забей.

Сеют зерна в хорошую почву –
Здесь лишь камни и серый песок.
Ничего не получится, точно.
Я хотел, – ну а кто не захочет? –
И не смог.

Всё погибло: бессильные корни
Не пробились сквозь толщу брони
И побеги поникли покорно,
Стало робко-зелёное чёрным:
Хорони.

Но… Конечно же, это – неправда.
Те, кому в самом деле плевать,
Не тревожат кровящие раны,
Сея зерна в надежде на радость –
И слова.

Пусть в ином убеждают заветы,
Что нам притчи? Надежда сильней.
Ведь надежда – оружие смертных,
Самый верный клинок, самый светлый.
Или нет?

Там, сплетаясь над пылью и прахом
Как лозы омертвевший костыль,
Где мой сад не рождённый распахан,
Я прошу, сам не веря, со страхом:
«Прорасти!..»

И, живя ожиданьем удара,
Тем не менее, веря в любовь,
Я, быть может, состарюсь бездарно,
Но хоть колос один, да подарит
Мне пустыня ожившая вновь.