Я помню - он, поджарый, вёрткий,
из не пристреленных коняг,
что к двадцати хлестали водку,
а за полтинником - коньяк,
шутил - загнали, да куда там,
стреляй, смотри - не промахнись.
Хранитель был всегда поддатым,
но взгляд бросая сверху вниз,
он видел - этого не трогать,
хотя пропит, прокурен вдрызг.
А вот в чертах такая строгость,
поди, попробуй, разберись.
Порода, что ли? Ладно, что там,
кем стал - тем стал, но кем он был?
Он пил по чётным и нечётным,
он крыл молоденьких кобыл,
хоть сам в репьях, в мошонке - грыжа,
а иноходец хоть куда...
Он был когда-то масти рыжей,
да всё свели на нет года.
Хохочет - пуля не отлита,
в крови коньячной - тьма огня.
И тихо просит - пристрели ты,
да пристрели же ты меня.
пуля не отлита
© Copyright: Винил, 2021
Свидетельство о публикации №121021602382
Свидетельство о публикации №121021602382
Рецензии