Дома

Сердца хрупкого очертания,
грани -
на душе плескаются бемолями,
полушепотом …
Растираются с мёдом в сознании,
разрастаются - разговорами.

Седым порохом,
инеем,
холодом,
бесконечностью поводов и миноров
ломает
руки поэтам/музыкантам (в душе) - зима.
Бьет по сердцу и клавишам,
наизнанку душу выворачивает.
От нее не спрячешь,
тридцать второго декабря,
сердцебиение.
Не иначе как,
озадачивает.
Щебечет на подоконнике, мол, как же так я?
Как так,
я?
Будто живая.\

Песни на громкость, да на привычном языке.
И хорошо так.
Хорошо так … на душе.
Теплом обнимает сомнения
родной добрый взгляд.
Я будто не знала всех этих лет,
и нет дороги назад.
…
Нет назад дороги,
нет… \

Суп горячий «мамин» на обед.
Вновь чувствую запах сирени,
срезанной, по моему приезду.
На вечер - юмор горкой,
с известных всем телеканалов.
Бисквит горячий, крем с какао -
мой любимый.
Не резкий –
запах одеколона мужского с утра.
Заразительный хохот с веранды,
алкоголь с мандариновой коркой,
И, чувство, будто все тут для того -
чтоб я была счастливой.
Будто я опять жива.
Рисую картины,
по памяти,
букеты полевых цветов и юности - незнания
Прописью
желания, в блокнот
гравировкой
и вслух до потери сознания.

Всё сбудется.
Отныне, точно знаю.
Я вновь могу, считать по порядку,
со светом в душе,
от начала -
звезды в душе, рассыпая на горстки,
разгребая от тины.
И хныкать, и смеяться,
и мечтать со всей силы.
Подумать только…
Мне всё возможно.
Я счастли'ва.