Колыбельная

Выжимая забродивший виноград в стакан,
я присыпаю сахаром осадок,
и рассыпаю жемчугом в карман
непогодами зимы, за пазуху скандалы,
недопонимание, и прочий бред,
уставшей охрипшей от слов прощаний,
спрятанной в истоках, от самой себя - весны.
Там нет ничьей по отдельности вины.

Ключи, теребя у входа,
перепроверю, что оставила открытой себя
изнутри .
Какая досада.

Из года в год,
засыпает солью теплых южных
морей,
скопившихся в темном небе,
асфальт.
Нелепая, времени года – забава.
Я верю,
каждому шепоту этой зеркальной земли,
и в каждый будущий шаг ,
деля нас пунктирно по парам.

Я будто тальк,
на сердце присыпаю,
этим текстом о переживаниях, да о любви,
что щиплет в каждой строчке рифмой,
о прошедших днях.

Я не осмелюсь более мечтать
о черно-белых снах,
и платьях в кружевах,
мелодиях до дрожи,
утопию в чужих речах,
искать,
изучать иное сознание,
вшивать под кожу,
параллельный мир.
Он был со мной любим.
А что же я?
А что же?....

Разделю напополам кислотный тир
для сердца,
пожалуй,
каждому своё, и поделом,
советчикам,
не в бегстве смысл,
а в бедствии,
где мелом обведен, по счету крайний, год.
__________________________________________
А что же я?
- Я тоже…
сегодня лягу спать.
Вся в мыслях –
о прекрасном ,
и вовсе,
не по теме
этого стихотворения.

Тебе ль ни знать …

В упор гляжу в немой потолок,
ожидая по сердцу, расправы -
из сложенных в колоду слов.
И если в этом мире сказки – бумерангом,
то пиши – пропала.

И да, не мне ль ни знать,
как опасны сердцу -
вдохновения,
что будто смесь перцев и нравов,
сбор пряных трав и снов -
вдоль чужих амбаров,
благоухают каждый день,
и я гляжу на них –
издалека.

И я, домой забрать их не по праву,
лишь наслаждаться запахом заката,
на запястье,
и ждать к полуночи
волнующих душу слов.

Нашептывая,
каждый раз,
как мало …

Безгранично мало.

Тебе ль ни знать.

Спокойной ночи.
Сладких снов.