Не простясь

Друзья я умер, в самом деле – умер…
Не радуют ни солнце, ни луна,
Ни звезды, и ни жизни звонкий зуммер,
Оставил Бог. Достиг я жизни дна…

Да, вроде умер. И «кайфую» в морге,
И пофиг всё мне, и «до фонаря».
Средь голых трупов не бывает оргий,
И чьи-то прелести уж не прельстят меня…

Но есть, кто верит, что открою вежды,
Пока я ни на небе, ни в земле...
Ведь «шарик» вертится,
                и вроде все, как прежде,
Лишь я теперь в кромешной черной мгле…

Написана заране эпитафия,
(Почуял будто, что придет беда),
И встанет в рамку ретро-фотография,
И – черточка меж двух прожитых дат…

Родные, помолясь, попросят Бога,
Спасенья пожелают для души:
«Хлебнул покойник горя в жизни много…»
Промолвят обо мне, скорбя в тиши…

И что же дальше? А никто не знает:
«Ни Бог, ни царь и даже ни герой».
Дорога ведь окончена земная,
Лишь в памяти людской держать порой:
Хорошие дела и роковые,
Кому-то, может, не отдал я долг,
Любви своей несмелые порывы
В себе глушил. И вот пришел итог…

Хотя ведь знаем, что мы все там будем,
Жизнь пролетела. И ее уж нет…
В сухом остатке остается людям
Красивый гроб, в тоннеле – божий свет…

Живут другие просто, без вопросов,
От рока никому нам не уйти…
Но вновь весна, за нею – лето, осень....
И смерть-зима – накроет все пути.

Ведь рано ль, поздно, все мы умираем,
Злодей и гений, годы пригубя.
И ты меня прости за все, родная,
Что не простясь, покинул я тебя…

Потерю осознав, ты опечалишься,
Не веря, что осталась без меня.
Поголоси, моя жена-рыдалица,
В слезах твоих померкли краски дня...               
                05.02. 2021 г.