Миниатюры август-сентябрь 2019

***
Доверяю, но проверяю.
Ты сказал: "Моя хата с краю".
Я беру тебя и выжимаю
в свой салат.

***
Я вижу как ты уплываешь в туман,
как исчезает твой стройный стан,
сочится сквозь пальцы сухим песком.
Я спрашиваю, а что будет потом?
Не знаю тебя, но всегда душа
томится потерею малыша,
который смеялся, гулил и хмурился.
Пустое сердце, пустая улица.

***
Из трубки.
Какие уж там предрассудки,
твой голос как сота, твой голос как мед:
плавит, размазывает, зовет.
Девочка в темном — герой твоих книг,
с нею ты мягок, покатист и дик.

***
Ты до сих пор в моем пантеоне
и весок среди прочих мелких божков.
Но я бы не принесла тебе ничего кроме
двух ветвистых бараньих рожков.

***
Лицо как граффити в подворотне в центре города,
ни три буквы, ни смайлик,
а четко очерченный профиль.
Ты утром пьешь кофе
через затяжку
целую чашку
и растишь бороду.

***
Мечта вся в попоне,
расшитой вручную.
Ведешь к воде коня:
— Попей, поцелую,
наш путь очень долог,
мой меч слишком тяжек.
А эта скотина
и пары затяжек
не сделал, он колок.

Ты точно решила,
что стоит рыдать у стойла,
или тянуть к коновязи,
трясясь раз от раза?

***
Он просто хотел свозить ее на юга,
потому что она ему дорога.
Но только палки в колёсах,
шея в засосах
и желание избавиться от врага.