Любовь панка

вкус  жизни  этой,  как  воздух   Припяти,
проникает  внутрь,  рентгеном  грудину  вскрывает,
я  закусываю  слёзы  колбасой  из  ливера,
что  мимо  глаз  выступают,
эта  жизнь,  как  грибы  в  осень  дождливую,
безвкусна,  червива,
если  нет  тебя  рядом,  кто  давно  опротивела.

сдираю  с  себя  года  вместе  с  тобой,
стиральной  мясорубкой,
едва  затолкав   в  её  зев,  весь  твой  мусор,
был  резвым  и  пьяным,  в  зеркалах  отражался
отражением  сытой  свободы,
с  тобой  стал  угрюмым,  злым,  убогим,
таких  бросают  под  крышку  гроба.

и  пели  соловьи  песни  воронов, 
каркали  хором  припевы,
и  ты  выносила  мусор  в  ведре,
в  котором  тебе  и  место,
в  твоей  элегантности  один   плюс –
ты  спишь,  от  меня  отвернувшись,
ты  дышишь  ни  носом,  ни  ртом,  ни,  как  все,
ты  дышишь,  зловонно  хрюкая.

ты  мечтала  родить  мне  сына  и  дочь,
похожими  на  тебя,
да  в  яме  твоих  детородных  систем,
что – то  пошло  ни  так,
наверно  бог  услышал  меня,
материнства  тебя  лишил,
этим  сильно  задел  ту  струну,
что  в  твоём  контрабасе  особо  басит.

ты  каждую  ночь  -  проводница
поезда  в  ад,
подозреваю,   
у  тебя,  где – то  надёжно,  спрятана  метла,
когда,   наконец,  засыпаю, 
сном  тревожного  самоубийцы,
ты  вылетаешь  на  ней  из  окна,
ну  почему  не  можешь   заблудиться…

я  пью  вкус  своей  жизни  такой,
уже  столько  лет,
по  сути,  я  добрый  малый, 
но  с  тобой  стал  злой   червь,
ползу  по  годам,   слизь  оставляю,
пачкаю  всех  своими  руками,
прогоревший  костёр  в  рот  забиваю,
дыханьем  своим,  вонь,  твою  охраняю…

наверно  ты  больше,  чем  ведьма,
наверно  я  в  самом  центре  ада,
самоубийца  я, 
самоубийца, 
самоубийца  панк, 
без  всяких  раскладов.