У людей по-разному бывает

Пожалуй, достаточно, что они друг у друга – особенные. У людей по-разному бывает, мы с тобой, наверное -  не осудим тех, кто сверяет время – ароматом  на запястье, а не  по стрелкам  - дома. Я никогда не ношу часы, отныне, мой любимый -  повод, себе солгать и пропечатать в памяти архитектуру души - любимого города.
Счастливые -  часов  не наблюдают, вроде бы …сколько там?
без четверти? без пяти? Стихотворение -  осколок почерка любви.
Не слушай этот  крик безмолвный, не читай,  не думай, не смотри.


Любимые люди - теплом, щекочут  губы от пыли, сжигают атмосферы –
нежности и были, перебрав все грани по цветам – на самом шве –
затихли и остыли. На середине - наполовину полного стакана,
гниющего от боли и пропана, и пылающего от  стыда,
если стрелки побежали наперекор желаниям - вперед,
седые - от обмана и новой любви, и от  незнания, что бывает иначе.
Наоборот, зелёнкой разукрашивая раны,
рисуют на завтра  маски,  расцарапывая вечность изумрудных снов,
до первой группы крови, называя соль – кристаллами души.  Трепещут сказки, сгущая туманы на суше, и бегут по компасу – домой, прикрывая рот  от изжоги, искушаясь белоснежной темнотой. По кругу и снова…, от полночи - к будильнику, и вновь: на часах без пяти. Пора …
наслаждаться, раскрошится  ароматной и пряной  золой
на запястье.

Погоди, я с тобой… сверю время, разделенное  курсивом  стрелок
на масти. Я никогда не отпускала  -  не тушила, солнце, не считала тени, лишь вдохновляла  его  каждый раз , с тех самых  пор -  как встретила однажды и навеки.
_Я дома.
Ах, если бы, глаза в глаза... То я бы не заметила, как с осени,
в квартире нет часов, и сердце не работает  секундомером
для нового очерка будущих  снов и встреч. Оставайся,
счастье.
Я буду тебя беречь.