Крик

Мы поднимаемся
к вершинам.
Причем, у каждого своя.
Не важно - женщины, мужчины -
штурмуем выси бытия.
И оступаемся порою,
на глыбах подлости
и зла,
в мученьях корчась под горою,
когда опора подвела.
Над нами гордые летают
спесиво-важные орлы,
и суетливых птичек стаи,
что неприметливо малы.
Им нет до нас, упавших, дела.
Беззвучно молимся
в горах.
У нас душа болит,
не тело.
И остужает сердце страх.
В молчанье не случится чуда.
Так важно закричать порой!
И вот уже  из ниоткуда
спаситель с нами
под горой.
Костер разводит,
чай погуще
в помятом варит  котелке.
И страх наш горький, вездесущий,
уже зажат  в его руке.
Тоску сжимает понемногу, до габаритов
комара.
И нам опять видна дорога,
Пленяет новая гора.
Маршруты дерзкие рисуем,
пакуем срочно рюкзаки.
Вновь километро-дни плюсуем,
стирая в крошку башмаки.
И верим , кто - то отзовется,
когда зависнем
у черты...
Пусть только голос наш прорвется
сквозь равнодушия пласты.