Мне не клали на лоб ещё чёрную ленту,
Все лета проводил я в пирах,
Да и не было, класть чтоб, таких аргументов,
Не терзал меня трепетный страх.
Сторонился всегда я кладбищенских склепов,
И церквушек ворот избегал,
Меня чаще манило бездонное небо
И священная мудрость зеркал.
Но уже к середине земных неурядиц,
После многих моих поражений-побед,
Стали звать: ты уже пожилой домочадец,
В этом твой самый строгий и тайный секрет.
И задумался я, неужели старею,
Вижу свет, а ночами и тусклую мглу,
И ещё до реки добежать я сумею,
А оттуда… найду, да повыше скалу.
Ещё жив...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2021
Свидетельство о публикации №121021505258
Свидетельство о публикации №121021505258
Рецензии
